– Софья? – переводит на меня вопрошающий взгляд босс. – Что-то заинтересовало?
– Я не…
– Голодна? – изгибает бровь, смотря с усмешкой.
Я тоже улыбаюсь. Сидеть напротив не так странно, как рядом с ним. А после выматывающей встречи эмоции поутихли и кажется, будто мы откатились назад на пару недель. Когда все еще было предельно просто и сугубо по-деловому. Если бы не мурашки на ногах, притвориться было бы еще легче.
– Вино крепкое. Стоит выбрать закуску, – объясняет свое очередное неконтролируемое желание впихнуть в меня еду. – Принесите снова меню, пожалуйста, – просит официанта.
– Не надо, – останавливаю его, когда тот с молчаливым кивком собирается снова ретироваться. – У вас есть тирамису? – парень снова кивает. – Мне, пожалуйста, тирамису. Спасибо.
Мальчишка бесшумно удаляется.
– Сладкое с алкоголем… – уже было начинает босс, как я предполагаю, излюбленную затяжную лекцию, но я останавливаю его.
– Я уже поела. А жирный десерт отлично нейтрализует алкоголь. Завтра же на работу, – наклоняю голову набок, в ожидании нового спора. Он же не оставит мои реплики без своих пяти копеек?
Но поспорить сейчас не такая уж и плохая идея. Сбросить долбанное напряжение, застрявшее между ребрами.
– Тогда, пожалуй, следует заказать и мне, – очередной глоток вина и острый взгляд поверх бокала.
Случилось чудо. Босс не поучает свою глупую помощницу. Алкоголь определенно трансформирует его в другого человека.
– Так о чем вы беседовали с Вадимом? – непринужденно интересуется Тарелкин.
Ножка бокала приземляется на стол, издавая легкий стук. Складывает руки на груди, все так же не спуская с меня любопытных глаз.
– О рыбах. И вас.
– Интересно, – одна рука поднимается к лицу и пальцы задумчиво очерчивают подбородок.
Это странно, что этот жест вызывает прилив крови к желудку, переворачивая там все к чертям? Может, это просыпающееся чувство голода?
– Ничего интересного, пытался разузнать о вас через меня. Не слишком виртуозно, – постукиваю пальцами по столешнице, вглядываясь вглубь ресторана, в ожидании официанта с бокалом. Хотя чем пристальнее мы смотрим на чайник, тем медленнее он закипает, да?
– Смеялись вы весьма виртуозно, – припечатывает меня босс.
Так вот, что за взгляд мы приковали к себе у аквариумов. Щеку жгло не напрасно.
И пока мы с Тарелкиным боремся взглядами, возвращается так долгожданный мной официант, ставит чистый бокал напротив меня, наполняет его из стоящей на столе бутылки. Я сразу же беру напиток на пробу.
Действительно, крепкое.
Делает в животе еще горячее.
– Вадим выспрашивал, как найти к вам подход. Они собирают о вас информацию, – снова переключаюсь на деловую линию разговора.
– Я это почувствовал, когда разговор пошел об Италии, – кивает шеф, снова отпивая из бокала. Вино стремительно подходит к концу и Тарелкин тянется за бутылкой, чтобы подлить себе еще. – У меня там родственники и я часто их навещаю. Интересно, от кого они узнали, – продолжает он тему.
Оу, вау. Даже я не обладаю такой информацией, проработав рядом с этим человеком столько лет и оформляя все билеты в отпуска и командировки.
– Ну точно не от меня, – фыркаю я. – За два года вы ни разу там не были.
– Да, Юля терпеть не могла Италию, – тихо комментирует Юрий Константинович.
Имя его бывшей жены повисает над нами дамокловым мечом. Давно он о ней не вспоминал. Еще одна побочка от алкоголя? Сентиментальные воспоминания?
Мне приносят десерт, красиво украшенный сиротливой клубникой и листиком мяты, я сразу запускаю в него ложку, чтобы заполнить чем-то дурацкую тишину, наполненную фантомом Юлии Сергеевны.
– М-м-м, – не удается мне сдержать стона удовольствия. Я даже прикрываю рот ладонью, настолько выходит неприлично громкий звук. – Это очень вкусно. Самый вкусный тирамису, что я пробовала, – зачем-то делюсь с начальником напротив.
– Вряд ли. Что в питерской забегаловке могут знать о настоящем итальянском десерте? – усмехается Тарелкин, наклоняясь над столом на сложенные перед собой руки.
Это он ресторан с пятью аквариумами называет забегаловкой?
– Правда вкусно! – вступаю с ним в спор. Это его черта во всем выставлять себя экспертом… иногда доводит до колик!
Я переворачиваю фигурную ложку в руках и протягиваю ее кончик Тарелкину.
– Попробуйте! – настаиваю так твердо, что тот даже не сопротивляется.
Перехватывает ложку, чувствительно задевая мои пальцы, и тут же погружает ее в десерт. Я прячу руки под стол, растирая покалывающие пальцы. Чертова электростанция, а не мужчина.