Что-то здесь не так!
Я вспомнил, как Стелла замешкалась в машине, когда мы выходили на дело. Вспомнил, как учил её учитывать всё, перепроверять каждую мелочь, которая может сорвать её планы. Мои уроки Стелла усвоила, она предусмотрела даже то, что её пистолет был создан моим даром, и позаботилась об этом.
И она предусмотрела то, что может проиграть.
За секунду до взрыва вся моя жизнь пронеслась перед глазами. Не обманули. Смерть происходит именно так.
***
- Где я? - шепчут мои губы, словно они неподконтрольны сознанию.
- Ты трижды задал этот вопрос, - бармен подмигнул мне. - Значит, пришло время ответить, но я не знаю, какой именно ответ тебе подойдёт. Если я скажу «в загробном мире», мы поймём друг друга?
- Загробного мира не бывает...
Бармен громко хохочет и хлопает меня по плечу.
- Значит, могучие колдуны, которые могут создавать всё, что им заблагорассудится, бывают, а загробного мира нет? - говорит он сквозь смех. - Ну ты и рассмешил! Ты же только что сам говорил, что «особенные» могут сотворить всё, что придумают. По-твоему, никто из нас не мог придумать загробный мир?
«Из нас?» Он же так сказал, да?
- Там даже вывеска над входом висит, - уже спокойным голосом продолжает бармен. - «Загробный мир. Работаем круглосуточно».
- Я умер, - шепчу я, хотя мой разум отказывается в это верить. - А ты...
- Бессмертный, - бармен кивает мне головой. - Ты меня упоминал в своём рассказе. Рад, наконец, с тобой познакомиться, Фил. Ты здесь надолго, так что осваивайся, привыкай. Компания здесь хорошая, дружная. Правда, боюсь, ты можешь в неё не вписаться.
Бессмертный указывает рукой куда-то мне за спину. Я медленно разворачиваюсь, и только сейчас замечаю, что все звуки прекратились и музыка стихла. Множество осуждающих взглядов направлено на меня. Моя первая жертва, мальчишка, чьего имени я даже не помню. И ещё один. И ещё. А вот и Трофим Андреев... И все они приветствуют меня молчанием.