Сквозь уходящий сон Тимур почувствовал ее опьяняющий аромат.
Аромат с каплей солнечного мандарина и ненавязчивой пряностью дикой гвоздики. Тот, что с недавних пор стал для него мягким пагубным опиумом и сводил с ума, когда она слишком близко. Тот, что пропитал ее кожу и волосы… тот, что окрасил такой неброский мир тысячей вспышек разноцветных фейерверков.
И еще один аромат, не имеющий отношения к отдушкам и эссенциям, искусственным феромонам и вытяжкам из трав. Аромат любимой женщины. Тот, что можно услышать, лишь прижавшись лицом к ее затылку, у самого ушка.
Ее аромат. Настоящий. По которому мужчина определяет, что перед ним – ОНА. Та самая или, наоборот, все мимо и «миссия провалена». Но если аромат «точно-в-цель», он порвет «крышу» на мелкие крупицы, не оставит черепицы на черепице. Это как испытывать мини-оргазм каждый раз, когда вдыхаешь его. Он способен оживить даже застарелые отношения, вымытые будне-бытовухой с немытой посудой, ипотекой и прочим хламом. Все неважно по сравнению с моментом этой обыкновенной магии, что дарит аромат любимой женщины.
Тимур открыл глаза. Максимилиана неслышно посапывала, устроившись головой на его груди, укутанная в плен его объятий. Ему не хотелось шевелиться и заканчивать момент тишины, который она наверняка бы нарушила. Просто потому что она – его неудержимое безумие, эстроген, который подрывает его самообладание. Такая колючая, такая беззащитная, такая… его.
Тимур протянул руку к телефону, быстро напечатал сообщение невидимому адресату и тут же удалил его, будто боясь быть пойманным с поличным. Он поправил плед на плечах Максимилианы и, прижавшись лицом к ее макушке, глубоко вдохнул ее аромат, словно стараясь заполнить им легкие впрок.
«Упрямая моя. Сложно будет все рассказать, но я не позволю тебе уйти. Судьба не дает вторых шансов» – ухмыльнулся он своим мыслям. – «Я больше не отпущу тебя, как бы ты ни сопротивлялась. Не выйдет, Максим. Не надейся» – Тимур закрыл глаза и провалился в спокойный счастливый сон.
Что значит засыпать с любимым человеком?
С тем человеком, с которым вы ощущаете присутствие магии… Нет, ну его… к чертям эту магию!
С тем человеком, которого вы хотите ощущать рядом, вокруг, внутри, везде, всюду. Каждой клеткой, каждым миллиметром кожи. Которого готовы сожрать целиком или по кусочкам как ошалевший голодный паук. Укутать его в уютную паутину своих объятий, чтобы он устал сопротивляться. Запутать его душу веревками. Запереться с ним в четырех стенах, пока приятная усталость не настигнет обоих.
Человек, с которым вы потеряете счет минутам, с которым вы по своей воле хотите сходить с ума…
Максимилиана открыла глаза. Первая мысль: «как я уснула?». Нет. Она помнила все, но тот момент, когда эта жаркая, длинная ночь закончилась и превратилась в медовое утро, она не помнила совершенно.
Максимилиана так долго сопротивлялась этой близости.
Этому бесконечно повторяющемуся дежавю, что вспышкой вновь и вновь рисовал в воображении его глаза. Глаза цвета океана.
Этому неудержимому отклику тела и души в ответ на его взгляд, касание, голос. Максимилиана постаралась бесшумно приподняться в кровати, чтобы не нарушить сон Тимура.
Тело затекло. Каждая косточка и мышца отзывались электрическими разрядами, пробегающими под кожей, но ей не хотелось нарушать этот момент. Единственное, чего ей хотелось – это наглядеться на него.
Вермутов Тимур Алексеевич. Вермут. Опьяняющий. Горячий. Постоянно нарушающий ее доселе неприкосновенный покой. Покой, который до его появления в жизни Максимилианы казался бесконечным штилем.
С каждой их встречей ее не покидало чувство, что она хмелеет от его присутствия. Такой сладкий алкогольный дурман. Сначала голова ясная, есть только приятное послевкусие на губах, которое теплыми импульсами растекается по всему телу. Только приятное чувство, заплетающееся в клубок где-то в солнечном сплетении и медленно спускающееся к центру живота, похожее на пузырьки от игристого шампанского или на бабочек, появляющихся при определенных обстоятельствах и беспрестанно машущих мягкими крыльями.
А потом? А потом наступает следующая стадия опьянения.
Максимилиана – девушка из стали, превращается в плавленый металл, растекаясь в его руках (руках Тимура), которая тает от его голоса и шепота, отзывающегося по ее коже безудержной, но такой приятной дрожью.