– Хорошо. Хорошо. Я согласна, что не была образцом добродетели. Но стены «Мамонта» уже достаточно были свидетелями наших «нечестно». Сменим локацию? – Максимилиана упиралась в грудь Тимура, неуверенно пытаясь отстранить его от себя.
– Нечестно, говоришь… – выдохнул Тимур, соглашаясь с ее аргументами. – Тогда поехали в мой загородный дом. Покатаемся на «Бегемоте»[1], я разрешу тебе порулить, съездим к Ласточкиному утесу?
– Тебе мало одной ласточки, Вермут?
– Ты отпечаталась татуировкой на моем сердце, – он поймал ладонь Максимилианы, скользнувшей по свежей татуировке на его шее, и прижал к своей щеке. – Я хочу, чтобы у нас была семья. Так что – да, мне мало одной ласточки. Я хочу целое ласточкино гнездо.
– Тимур… – Максимилиана не успела договорить, так как ее губы накрыли горячие губы Тимура. Поцелуй, не принимающий возражений. Поцелуй, разжигающий огонь.
[1] Примечание автора: мотоцикл, подаренный Тимуру его отцом много лет назад.
Глава 48. Сны или реальность
Вам когда-нибудь снились сны, похожие на реальность? Ведь сны никогда не приходят просто так. Сны – это о будущем и прошлом, это о желаниях и о страхах, это о мечтах и об отсутствии препятствий. Сны – это когда-нибудь и однажды, случайно и ненароком, вскользь и мимоходом, насквозь и до глубины души.
Сегодня дождь с ветром подружились и решили вместе сойти с ума. Мерзопакостные ледяные капли нещадно били по лицу, и водостойкая синяя тушь Максимилианы скатывалась в мелкие шарики под ресницами, ненарочно делая взгляд ее пепельно-серых глаз более выразительным. Мокрые кудрявые локоны рассыпались по плечам. Одежда прилипала к телу. С каждым движением становилось всё холоднее и неуютнее.
– Сейчас бы в тёплую кроватку или чьи-то тёплые лапки, а не вот это вот всё, – Максимилиана вновь зажгла сигарету. Нет, она не курила, но всё также тщетно пыталась избавиться от привычки занять чем-то руки после того, как завязала с вредной привычкой. Дым с ароматом ментола смешивался с ароматом дождя. В носу щекотало, отчего-то хотелось плакать, но на лице Максимилианы царило неподдельное спокойствие. Долго и бесцельно глядя сквозь тлеющий огонек сигареты, она безысходно смотрела вдаль.
«Мирон. Почему он вернулся именно сейчас? В моей жизни наконец-то всё наладилось. Я почти забыла про месть. Про предательство. Про боль. Я была готова вновь научиться доверять людям. И тут он. Может вселенная так предупреждает меня? А может, я ищу знаки там, где их нет? Моя вселенная меня бережет. Жизнь тысячу раз мне это доказывала. Значит, мне по-прежнему нельзя никому доверять? И Тимуру?» – мысли сменяли одна другую и были похожи круто замешанный многоэтажный Коктейль Содружества, – «Тимур. Откуда я его знаю? Почему его нарисовала? Наваждение какое-то, хоть к гадалке иди…» – показалось, что она лишь на секунду закрыла глаза, пытаясь отыскать в уголках памяти любые зацепки, любые подробности их встречи с Тимуром. Встречи до их знакомства. Встречи до того, как она нарисовала его портрет.
Беспокойный огонек сигареты медленно угасал, превращаясь в цветные пятна краски на знакомом холсте. Тот самый портрет. Тот самый взгляд. Настолько живой и глубокий, что становилось не по себе от «настоящего» присутствия его обладателя. Взъерошенные волосы. Маленькая родинка на щеке.
– Тимур, – тихо промурлыкала Максимилиана. – Кажется, я схожу с ума.
Она услышала позади себя голос. Такой знакомый. Такой родной. Он позвал. Назвал лишь одно имя, но внутри всё перевернулось. Его голос был настолько бархатным, обжигающим, что внутри стало невыносимо приятно. От тепла, разливающегося по всему телу. От напряжения, концентрирующегося где-то внизу живота. От чувства, что перехватило дыхание и бешено заколотилось в области сердца.
Она обернулась и увидела его. Прямо перед холстом, где несколько минут назад он был нарисован. Точно такой же. Один в один. Но живой. Настоящий. Настоящий, но с каплями невысохшей краски на лице, на одежде.
Дыхание будто бы остановилось. А сердце пропустило ряд ударов, позабыв, для чего оно существует.