- Ты сейчас же извинишься, - ревет Игорь Михайлович.
- Я? – я настолько поражена, что тоже повышаю голос.
- Ты!!!
- Она чуть не убила человека! С какой стати?
- Это твоя вина! Пенициллин был назначен, Диана делала все согласно назначениям!
Замечаю, как по щекам девушки текут слезы, она стоит, намертво прижавшись к дверному косяку. Но молчит.
- Игорь Михайлович…
- Не смей вымещать на ней злость за свои ошибки!!!
- Что? – я вскакиваю со стула. В дверной проем заглядывают заинтересованные лица пациентов.
Диана отлепляется от двери, подбегает к главному врачу и хватает его под руку.
Что-то есть такое в этом жесте неправильное, личное. В моей голове складывается мозаика.
- Диана, выйди и закрой дверь за собой, - говорю я.
- Она останется до тех пор, пока ты не извинишься! – ревет главный.
- Диана! – я повторяю ее имя с нажимом. Она смотрит на меня долгим пронзительным взглядом. Потом что-то тихо говорит Игорю Михайловичу и выходит.
- Как давно ты с ней спишь? – не знаю, откуда у меня появляются силы и наглость.
- Что? – глаза свекра округляются, но голос становится тише.
- Ты ведь спишь с ней, да?
- Ты… - он не знает, что сказать.
- Как ты мог? А Марта? Она любит тебя, ждет каждый день домой, а ты… Ты трахаешь молоденькую медсестру! – я понимаю горькую правду жизни. Но до этого момента я считала свекра со свекровью идеальной парой.
- Света! – его голос звучит угрожающе.
- Нет, ничего мне не говори. Она виновата. Хочешь ее оставить, оставляй. Но Марту я тебе обижать не дам! – смотрю ему в глаза, упрямо, с ненавистью. И в первый раз в жизни он отводит глаза.
- Ты не понимаешь… - он закрывает лицо руками.
- И не пойму…
Свекор вылетает из моего кабинета как пробка. Уверена, что Диану он забрал с собой.
С усилием растираю виски. Не люблю, говорить людям в лицо все, что думаю. А сегодня я сделала это два раза. Упрямое и расстроенное лицо Дианы не выходит у меня из головы. Черт, но она же виновата! Это она вколола Назарову пенициллин. Почему тогда я не заметила вины на ее лице? Почему она спорила со мной? Почему пыталась доказать, что права?
Может, из принципа? Или из глупости?
Опять тру виски. Ладно. Перед уходом надо зайти к Вере Юрьевне и попросить бумажную историю. При одном воспоминании о ней в носу начинает свербеть от приторного запаха ее духов.
Мы учились вместе, но я ее почти не помню. Мы вращались в разных кругах. Она – дочь богатых родителей, я – средний рабоче-крестьянский класс. И сейчас почти не общаемся, только вынужденно по работе.
Завершаю работу программы Виндоус на компе. И выхожу в коридор.
Стационар встречает меня тишиной.
Открываю дверь в ординаторскую без стука. За своим столом сидит Вера Юрьевна, как всегда безупречная.
- Вера Юрьевна, - я подхожу к ней.
Молодая женщина вопросительно поднимает на меня темные глаза.
- Можно мне историю Назарова?
- Историю? А почему вы ищите ее у меня? – на ее лице отображается холодное удивление. Я не нравлюсь ей, никогда не нравилась.
- Диана сказала, что передала вам утром все выписные истории.
- Передала, но истории пациента Назарова среди них не было. Я внесла необходимые данные в электронную версию, а про бумажную подумала, что она осела в реанимации, - она складывает руки на столе.
- Вы уверены? – я знаю, что задаю глупый вопрос, но что делать?
- Вот, можете проверить, Светлана Александровна, - с этими словами она подхватывает с края стола стопку историй и небрежно кладет передо мной. Почти бросает.
Я быстро их просматриваю. Она говорит правду, истории Назарова среди них нет.
- Простите, - говорю ей и ухожу из ординаторской, не дожидаясь ответа.
Уже на выходе из клиники вспоминаю о невостребованном больничном пациента Назарова. Бледное притягательное мужское лицо встает перед глазами. Его горящие лихорадочным светом глаза завораживают.
Ведь я могу отвезти ему больничный и узнать о здоровье, заодно и извиниться за случившееся.