Неожиданно малышка обернулась. Ее бездонные синие глаза сверкали холодным огнем, волосы развевались на ветру. Она вытянула вперед руку, и на песке медленно, словно кто-то выводил детским пальчиком, проступила надпись: «Я — твой внутренний демон». В ту же секунду волна настигла меня, но сквозь неё я видела девочку в голубом сарафане, по лицу которой бежали слезы».
Помолчали. Художник встал, протянул мне чистые листы бумаги, острый карандаш и зачем-то развернул меня лицом к спящим пассажирам.
— Вот они, твои истории.
Я непонимающе посмотрел на пассажиров. Писать о…них? О тех, кто не может справиться с простыми земными искушениями?
— Да, мой сын. О них самых. Они сами тебе всё расскажут. И, к слову… Ёж ведь ещё сидит в твоём рюкзаке, верно? Помни о нём. Между прочим, это я рассказал тебе историю про ёжика, а мне — Достоевский, — художник похлопал меня по плечу, сложил наброски, сел на своё место и мгновенно заснул.
А я остался стоять посреди вагона, наполненного чемоданами с прошлым. Господи, кажется, я согласен всю свою жизнь сидеть на полке и ждать, когда меня польют, чем принять всю скорбь этого мира…
#Диалог_9
Я стояла посреди поля. Сердце билось часто-часто, готовое вот-вот вырваться из груди.
— Кто вы? — спросила я.
— Девочка со скрипкой из твоего сна, — ответила она и рассмеялась.
— Это я знаю… Вы ведь были там, в вагоне? И рассказали мне историю?
— Да.
— …Зачем вы всё это мне рассказываете? — я так и стояла посреди вагона. Стёрлись люди, исчезли дома, и лишь фонарь одиноко продолжал гореть.
— Чтобы ты помнила о доброте, которая правит этим миром.
— Зла в мире больше.
— Безусловно, — ответил невидимый голос.
— Тогда какой смысл в доброте?
— А как же история с кактусом?
— Я сама порой сомневаюсь, была ли она, — я подошла к столику, где стояла ваза, и задумчиво посмотрела на ромашки.
— Представь, что все в мире перестали любить друг друга. Что бы тогда случилось?
На мгновение мне показалось, что на моё плечо легла рука. Я не стала поворачивать голову. Я думала.
— Однажды дети спросили, что было бы, если бы Христа не распяли…
— И что ты ответила?
— Сказала, что мир был бы другой. Без зла. Без тех самых теней…Я не представляю мир без любви.
— Тогда расскажи писателю историю. Пусть все знают. Пусть почувствуют.
— Она слишком нереальная, говорю же. К тому же…Слишком личная. Порой я и сама не верю, была ли она.
— А если увидела бы на бумаге, поверила бы?
— Не знаю…Наверное.
— Так расскажи!
Я неуверенно кивнула и пошла к выходу из вагона. А потом перешла на бег, сама не зная, почему…
— Я рассказала писателю историю про кактус. Но…он её не напишет.
— Возможно, это и правильно…Почему она кажется тебе такой нереальной? — спросила девушка.
— Потому что так не бывает. Этот мир…здесь есть лишь совпадения, случайности. Но не чудеса. Дети просто назвали цветок. Мальчик просто его подарил, — я пожала плечами. — И всё же вы пришли ко мне, и в том сне я видела ваши воспоминания. Правда, к своему стыду, я ничего не помню, только то красное здание и огромный клён в свете фонаря.
— Давай уйдём в тень, здесь слишком жарко, — девушка потянула меня за руку.
Мы шли среди травы. Жар поднимался от земли невидимыми облаками, зелень цеплялась за платье, скрывала ноги. С высоты птицы видели лишь наши шляпки, то и дело ныряющие в траву.
— Ты ведь хотела нарисовать историю про девочку, помнишь? — спросила девушка, отвлекая меня от мыслей.
— Помню.
— И что тебе помешало?
— Я испугалась, — честно ответила я, присаживаясь на поваленное дерево. — И рисуя я откровенно плохо.
Мы подошли к небольшому лесочку. Здесь листья шелестели от ветра, словно напевая какую-то мелодия.
— А ты? Ты пишешь музыку?
— Зачем её писать? Она вокруг нас. Она везде. Слышишь, как шепчут листья? Как там, вдалеке, река уносит наши воспоминания? Как птицы кричат, рассказывая о своих странствиях? Я просто слушаю. А потом играю.
— И тебе не страшно?
— Нет. Если не получится, я попробую снова.
— А можешь, пожалуйста, сыграть для меня?
Девушка кивнула. Она села, поудобнее перехватила скрипку. Её смычок плавно опустился на струны и…запел. На мгновение мне показалось, что я лечу. Лечу, а вокруг меня летит вселенная. И я такая маленькая-маленькая, а вселенная огромная, состоящая из невероятного количества частичек. И я — та самая частичка. Но я не одна. Вокруг меня есть сотни, тысячи таких частичек. И все мы летим по дороге жизни, летим, порой забывая, куда и зачем…