Однажды, когда скрипка перестала звать кого-то неизвестного, на лавочку опустилась девушка. Она держала в руках листы бумаги и карандаш.
— Простите, мы не знакомы…Но каждый раз, когда вы играете, мне кажется, что я знаю эти истории. Словно они не ваши. Словно они мои. Скажите, о чём поёт ваша скрипка?
Она протянула девушке со скрипкой лист бумаги. Там, среди лёгких карандашных набросков, угадывался парк, фонари. А на скамейке, окружённая людьми, сидела девушка со скрипкой.
В тот момент скрипка радостно завибрировала. Она нашла того, кого звала…
#Диалог_12
Поезд качнулся и остановился. От лёгкого толчка я проснулась. За окном шёл дождь. Он ослабел за это время, выдохся, и теперь лишь редкие его капли стучали по крыше поезда.
С удивлением поняла, что меня кто-то укрыл. Я встала, повесила на край сиденья пиджак. Моя рукопись, законченная и аккуратно сложенная, лежала на столе. Рядом были разбросаны остатки карандашей, ластики, скомканные листы. Я осторожно провела кончиками пальцев по рукописи. Моё сокровище. Пусть его опять никто не прочтёт, но я закончила. Я дописала. Всё то, что жило в душе, весь мой мир сейчас живёт на этих листах. Самое сокровенное. Самое чистое. И лишь одна история, та, что так и не была включена в книгу, лежала в моей сумочке.
Я прошла по вагону, приоткрыла окно, а потом, подумав, вышла на перрон.
Было темно и влажно. Капли стекали с крыши вагонов, чуть слышно пыхтел паровоз. Я подняла глаза на небо, туда, где тяжёлые облака закрывали звёзды.
— Я дописала, — прошептала я. — Я написала историю. Вложила в неё весь опыт, который у меня был. Чемодан пуст. Что мне делать дальше?
Небо молчало. На мгновение мне показалось, что облака побежали быстрее, и вот уже звёзды, чистые, умытые, сверкают на небе.
Раздался топот, словно чьи-то маленькие ножки бежали, шлёпая по лужам.
Деловито фыркая, по лужам топал ёжик. А за ним, неся за плечами рюкзак, шёл писатель. Мне показалось, или рюкзак стал больше?
Он поравнялся со мной. Несмотря на прохладу летней ночи, писатель был без пиджака.
— Скажите, что делают писатели, когда заканчивают историю? — зачем-то спросила я.
— Ну, например, выходят на свежий воздух, чтобы выгулять ручного ёжика, — улыбнулся он.
— Вы тоже дописали историю?
— Да, — писатель кивнул, глядя на то, как ёж что-то ищет в траве.
— О чём она?
— О простых вещах. О людях. Об их чувствах. Желаниях. Эмоциях. О том, что мы видим каждый день, но не желаем принять. О чём же ваша история?
— О девочке со скрипкой, — ответила я, глядя на небо. — Знаете, иногда мне кажется, что нашей жизнью кто-то управляет. Кто-то играет нами, как фигурами в шахматах. И в нужный момент рядом оказываются люди, готовые помочь…
В это время господин, давно переставший писать и лишь иногда слушавший, улыбнулся. Он уже было взял перо, готовый навечно связать судьбы этих людей, но потом остановился. Снова эти правила! Он был обязан спросить разрешения…
Неожиданно стали набегать тучи.
— Наверное, снова дождь начнётся, — заметила я. — Давайте вернёмся в вагон.
— А давайте…останемся, — предложил писатель, беря меня за руку. — Ведь в обычной жизни вы не решитесь гулять под дождём. Так давайте хотя бы здесь побудем детьми. Пусть небо видит наши мысли и чувства. В эту ночь мы свободны от опыта, от груза прошлого. Мы дописали свои рассказы. Завтра мы вновь начнём собирать диалоги. А пока…позвольте мне подарить вам этот дождь.
С неба хлынул поток. Я чувствовала, как намокает моё платье, как волосы прилипают к спине, как …я рождаюсь заново. Рядом со мной стоял писатель.
— Я хочу подарить вам стихотворение! — прокричала я. Мокрая, озябшая, но невероятно счастливая, я подставляла лицо под струи воды.
— Говорите! — прокричал в ответ не менее мокрый писатель.