— Мне надеть что-то…
— Нет, нет. Твой сарафан с розочками вполне подойдет. Солнышко.
— Почему?
— Потому что солнышко только что выглянуло из-за туч, и ты только что встала. Я вернулся минут на пять позже как ты уснула.
— До встречи, мистер Грей.
— До встречи, солнышко.
— Брр! Прекрати!
— Мое солнышко, — бросаю трубку, вроде и раздражена, а дурацкую ухмылку стереть с лица не могу. Это мило, чёрт возьми. Сам он солнышко!
***
Дорога занимает у меня полтора часа, большая пробка на выезде из города, и если верить навигатору — я должна припарковаться около большого дома, обшитого песочным сайдингом. Что я и делаю, увидев машину Кристиана.
О, чёрт. Только не это. Кристиан, пожалуйста.
На двери, у самой ручки, записка, что дверь открыта, и я тихо вхожу, осматриваясь. Дом не пустой, значит, жилой. Или продается вместе с вещами, как я продавала свой…
— Кристиан?..
Ответа нет, поэтому двигаюсь внутрь, немного начиная паниковать. Уютно. И нигде нет Грея!
— Добрый вечер, Анастейша, — подпрыгиваю на месте от испуга, резко оборачиваясь, и этот гад ухмыляется. — Ты очень красивая сегодня.
— Ты так напугал меня!
— Я не хотел, — Кристиан целует меня в щеку, и я прижимаюсь к нему. — Мне нравится твоя прическа, — он осторожно целует меня в висок, дабы не разрушить идеальный пучок.
— Спасибо. Что это за место?
— Я решил, что нам стоит отдохнуть от квартиры. Дом моего приятеля.
Не продается. Отлично.
— Тут очень уютно.
— Я тоже так считаю. Пойдём.
Кристиан выводит меня на веранду, откуда открывается чарующий меня вид на залив внизу и начинающийся закат, но всё внимание занимает накрытый столик на двоих с невероятным количеством блюд, глаза разбегаются.
— Ты сам готовил?
— Врать не стану, нет. Мы ведь хотим романтичные выходные, а не выходные с пищевым отравлением?
— Ты вкусно готовишь.
— Врать — плохо, мисс Стил.
От вина я вежливо отказываюсь, опасаясь, что на новом месте мне могут понадобиться успокоительные, поэтому в моем бокале виноградный сок. У Кристиана красное полусладкое, и я даже завидую, но собираюсь компенсировать это поцелуями с ним.
Грей пытается отвлечь меня. Он нервничает, это очевидно, но при этом заваливает меня вежливыми историями, а не переходит к сути. Значит, что-то важное. Важное в нашей ситуации может быть только одно…
— Что-то случилось, Кристиан? Ты продлил контракт? — делаю вид глупой овцы, перебивая, и это срабатывает.
— Нет, нет. До октября. С чего ты взяла?
— Ты нервничаешь, детка.
— Да, я нервничаю… Я хотел поговорить с тобой, — киваю, ожидая «тех самых слов», но… — Мне кажется, ты недоговариваешь мне.
— Что?
— Ты плакала во время секса. Вчера.
— Я не плакала!
— Благородство — это здорово, но только представь, как чувствую себя я после этого.
Дерьмо.
— Иногда мне больно. Но это ничего, я…
— Иногда, Анастейша? — я не могу врать, смотря ему в глаза. Не могу. — Твою мать, Ана… Это насилие.
— Ничего подобного. Я этого хотела.
— До слёз желала. Но ты отличная актриса, правда, я даже не замечал.
— Прости, — Кристиан медленно подходит ко мне и садится на корточки, взяв меня за руки. Он смотрит мне в глаза, буквально изучая, и мне так неловко…
— Ты должна пообещать мне, что будешь говорить мне обо всём, что тебя беспокоит. Иначе у нас всё зайдет в тупик. Между нами не должно быть недомолвок, секретов и прочей чуши.
— Да. Я обещаю. Прости, пожалуйста.
Кристиан не верит мне, но кивает, принимая мои слова. Черт!
— Я люблю тебя. И я ни за что на свете не соглашусь делать тебе больно, тем более, таким образом.
— Но у тебя всё ещё есть минет.
— Ты невыносима, Анастейша, — Грей целует мои руки, но довольно улыбается, запомнив мои слова. — В понедельник ты должна будешь посетить врача. Я могу сходить с тобой.
— Посмотрим… — отмахиваюсь от него, и он понимает это, но принимает.
Вкуснейший романтический ужин медленно переходит в гостиную, а просмотр фильма в жаркие объятия и почти незаметные ласки Кристиана. Он отвлекает меня, я уже не знаю, что происходит в фильме, только наслаждаюсь руками Кристиана на себе. Он не пристает ко мне, он меня просто соблазняет, и я не пытаюсь вырваться.
— Может, ты уже приступишь к массажу? — мурчу, чуть выгибаясь, и Грей легко прикусывает мою мочку.
— Так не интересно. Хочу довести тебя до такого состояния, чтобы от массажа ты просто кончила.
— Тогда это должен быть очень эротический массаж.
— Вы ошибаетесь, мисс Стил. Но я могу и эротический…
— Так сделай. Взрослый, самостоятельный мальчик. В твоих руках женщина, с которой ты можешь делать что угодно.
— В моих руках девушка, к которой я никогда не притронусь против её желания, которую я уважаю и очень люблю.
— Ну и дурак, — фыркаю, и Кристиан искренне хохочет, затягивая меня к себе на колени.
— Ты хочешь, чтобы я давил на тебя?
— Может, и хочу? — кусаю его за подбородок, не так сильно как могла бы, но он всё равно шипит от боли. — А если ты будешь очень стараться, я назову тебя Господин. Мастер Грей. Мой тёмный Мастер.
— Ты сводишь меня с ума.
— Но ведь это же хорошо?
— Однажды я расскажу тебе, как ты дорога мне. Обязательно. А сейчас мы идём в спальню, где я сделаю тебе лучший массаж в твоей жизни.
Грей чуть задерживается, выключая технику, даря мне время переодеться в заранее приготовленный им пеньюар. Он невыносим со своей практичностью, но я безумно благодарна ему за это. Вещица непрозрачная, он учел, уважил мое желание скрывать себя. Невероятно, как он выносит меня. Я растяпа.
Мы такие разные. Противоположности притягиваются?
— Я не прогадал?
— Не прогадал.
— Иди сюда, — Кристиан протягивает мне руку, и я послушно хватаюсь за него. — Смотри какой вид, — он подводит меня к открытому окну, показывая остатки прекрасного красного заката, и я киваю, прижимаясь к нему. — Я бы хотел иметь такой вид из спальни.
— Всё возможно, — о, чёрт. О, чёрт. О, чёрт возьми.
— Через несколько домов от этого продается дом. Кирпичный, двухэтажный, хороший ремонт. Но небольшой, всего три спальни. Одна большая с личной ванной, и две небольших с общей ванной. Вдвоем там будет просторно, на первом этаже есть комнатка под кабинет, каждый сможет найти личное пространство. И втроем там будет комфортно… На первые пять лет, без кредита, я могу его себе позволить. У нас с мамой был примерно такой же.
— Кристиан, я… — скажи хоть слово, Стил. Стил, твою мать!
— Тут чудесно. Недалеко есть хорошая школа.
— Ты обещал мне массаж.
— Ана, — Кристиан разворачивает меня лицом к себе и внимательно смотрит в глаза, буквально изучая. У меня на лбу написано, что я перепугана. — Это не отказ?
Отказ? Отказ от… Грей, чёрт возьми!!!
— Это не отказ. Но я должна всё обдумать и принять, — тихо шепчу, и Кристиан выдыхает, успокоившись.
— Я давлю на тебя?
— Отвлеки меня, иначе я замкнусь, разрыдаюсь и доем тортик.
— Я бы поел торт с тебя.
— Так лучше. Если массаж будет настолько хорош, то поешь.
Я искренне пытаюсь расслабиться под его руками, но ни черта не выходит. Он загоняет меня в угол. Я не могу сделать ему больно, хотя еще вчера и была уверена, что так будет лучше для каждого из нас. Он хочет будущее со мной, маленькое семейное счастье… В глубине души, и я этого хочу, но мне настолько страшно, страшно непонятно из-за чего, что при планах на будущее дальше полугода меня начинает трясти.
— Если ты сейчас же не выбросишь весь мусор из головы, я отшлепаю тебя, — Кристиан шутливо шлепает меня по ягодице, и я как будто прихожу в себя. Замкнулась, черт. — Мне продолжить?
— Шлёпать меня? — Стил, что ты творишь… — Да.
Это может мне помочь, раз это выводит меня из тяжелых мыслей. Мне нравится идея, что у Кристиана есть власть надо мной…