Die Abschaffung der Arten

8. Ratschluß, verdunkelt

Die Gefilde der Gente verfielen in Jammer.

Aus jedem Haus drang der Kummer über das Ende des Löwen.

Hier war eine Zivilisation in ihrer innersten Ordnung getroffen, die, wenn sie unterging, kein Archäologe als so weit fortgeschritten hätte erkennen können, wie sie war: So gut wie nichts mehr gab es, das von Maschinen gestützt war, und kaum etwas, das man sicher überhaupt als Maschine hätte identifizieren können.

Der Wind erwachte hinter den gekalkten Kühlwänden im Rücken der riesigen Archivkathedralen, als er erkannte, daß das endlose Vorspiel zum Geschwisterzwist zwischen den Arglistigen und den Einfältigen unter den Erben der Langeweile zu Ende war.

Der auf Jahrzehnte ausgedehnte Nachmittag des kostspieligen Friedens ging in einen unruhigen Abend über, und der Wind, der sich wieder regte, wußte schon von der Nacht, die folgen sollte. Die Gente, die sich zu fragen begannen, ob sie nicht doch bloß wilde Tiere waren, gingen in Behausungen, die wieder zu Höhlen wurden, und legten sich, vom Weinen erschöpft, auf ihre Lager.

Der wiedererwachte Wind fuhr zwischen die verunsicherten Architekturen. Wo Erde gewesen war, hatten die Gente aus Erde gebaut, die Wände polymerisiert, die Quartiere gesichert, die Dächer gedeckt. Wo es Wälder gegeben hatte, waren Bauten aus Holz entstanden, und manchmal waren existierende Menschentürme und Hallen der Überwundenen belassen worden, wie sie gewesen waren, manchmal auch ausgeschlachtet wie Steinbrüche.

Auf das alles kam es nun nicht länger an.

Aus seinen Kammern kam der Sturm und von Norden die Kälte. Im Odem eines vergessenen Gottes kam Eis, und die weiten Wasser der Atlantiker lagen erstarrt. Die Wolken beschwerte der rächende Gott mit Wasser, und aus jeder Wolke brach der Blitz. In den Blechdosen rund um die Mündungen rostiger Regenrohre kicherten die Knüttelfeuerchen nicht mehr; sie waren vor Angst gestorben.

Aus einem dieser Regenrohre aber tropfte der Fuchs als silbernes Öl und gebot dem Orang-Utan Sdhütz Arroyo, sich respektvoll zu den Nachrichten zu verhalten, die als großer Lärm aus dem Regierungsviertel auf alle Straßen und Gassen drangen.

«Was heißt respektvoll, ich gehe doch bereits gebeugt.«

«Hättest du Schuhe an, würde ich dir sagen, du sollst sie ausziehen. Trügest du einen Hut, so müßtest du ihn abnehmen. Denn deine Füße gehen auf verfluchtem Boden seit dem Mord, und deinen Kopf trägst du unter einem zerrissenen Himmel spazieren.«

«Warum«, zweifelte der alte Affe,»nur weil kein Löwe mehr…«

«Es gab nie einen Löwen«, sagte das silberne Öl und nahm sich, am verfluchten Boden auftreffend, zusammen, als exakt kreisrunde Pfütze,»das solltest du inzwischen wissen.«

«Du warst es, mein Chef, nicht wahr? Es hat keinen Herrscher gegeben, nur dich, den Finanzier, und einige deiner Personae.«

«Personae«, sagte die schillernde flüssige Scheibe,»das klingt nicht richtig. Es waren keine Masken, sondern… Partiale, sagen wir es so. Die Handelnden des Stücks, das wir hier leben, sind wenige — eine kleine Familie im Grunde und deren Partiale. Der Vater, die Mutter, der Sohn, die Tochter, die Amme. Nicht alle heterosexuell, nicht alle verheiratet, nicht alle… nun ja.«

«Wenn ein Dachs ein Wal sein kann, und ich hab das gesehen, dann darf mich das wohl nicht mehr wundern. Was soll ich jetzt tun, was schulde ich dir noch?«

Kräuseln auf der Scheibe, wie ein ironisches Lächeln.

«Was?«fragte der Affe, gereizt, aber nicht zu frech im Ton.

Die Pfütze antwortete wie ein Teufel, dem die Engel leid tun:»Laß die Waffen, letzter Held, aus den letzten Händen…«

Der Affe kratzte sich am Rücken. Die Wolken oben stießen jetzt zusammen, es donnerte sehr.

Der Fuchs sagte:»Das Ganze ist eine Verwechslung. Kürzungen im Text, Kopierfehler… unbedachtes Durcheinanderschmeißen von Leviathan und Behemoth. Beide Monster sind aus Einzellern entstanden, weißt du. Aber ihre Art, zu jagen und zu töten, ist grundverschieden.«

Der Affe zuckte mit den Schultern.

«Gut«, sagte der Fuchs,»zum Geschäft: Du wirst für mich erneut eine Reise tun.«

Blitze blitzten, die bemoosten Wände leuchteten algengrün.

Nüchtern und nicht ohne Ehrfurcht sagte der Affe:»Natürlich. Wohin?«

«Zu den neuen Welten. Zum nächsten Versuch. Wir wollen sehen, ob sich meine Investitionen nicht doch noch rechnen.«

Sdhütz Arroyo nickte, beugte sich über die Pfütze und sog seinen neuen Marschbefehl durch geweitete Nasenlöcher ein, als der blutige Regen ringsum zu schäumen begann.

Dritter Satz: Digonos/Digonos (Adagio)

Iz: Da hat sich Darwin denn, vielleicht ein bißchen taktisch und didaktisch, gewundert, daß die Zähne innerhalb der Art doch ziemlich gleich blieben, wo doch solche Eigenheiten artenübergreifenderweise eigentlich…

Cy: Nun ja, kein großes Geheimnis an dieser Stelle: Die natürliche Auslese erst übersetzt Varianten innerhalb von Populationen in Unterschiede zwischen Populationen, man kann dann hinterher immer sagen, schau mal, wie schön gleichbleibend die…

Iz: Ich will nur sagen, es ist doch erstaunlich, daß wir, eigentlich ohne Not, solche Sachen dann gleichsam mitgeschleppt haben bis in die feinsten Verästelungen der in den drei Städten aufgetretenen politischen Parteien und Fraktionen und Foren.

Cy: Ich glaube, es war eben von vornherein naiv, zu denken, man könne die Naturgeschichte einfach so verlassen. Um so einen Unterschied zu allem Voraufgegangenen zu setzen, muß man das, was man verlassen will, erst einmal aneignen, und aneignen hieß bei uns eben: wiederholen. Wenn auch diesmal bewußt, willentlich, um gleichsam ein Zeugnis abzulegen: Wir verstehen dies. Deshalb können wir es leben.

Aus den Löwengesprächen, V/51

X. FEUERS JUGEND

1. Kopfschütteln

Die Behausung des wichtigsten Wesens auf dem Gestirn war keine Höhle. Man hatte sie nur aus dem warmen Stein geschnitten, als wäre sie eine, damit sie ihm Schutz biete. Innen gab es Schotten, Rampen, Durchgänge, Rahmen und Reifen aus Gold, Glas und Silber. Die Räume waren eingerichtet mit Möbeln aus synthetischem Koniferenholz, geflochtenem Bast, Gerätschaften aus Plastahl, Obsidian, Marmor.

Besucher aus den armen Landschaften fanden oft, das alles erinnere eher an eine Grabkammer als an eine Kinderstube; aber was die fanden, zählte nicht. Von außen sah die Behausung einschüchternd aus. Die Wälle, die treppenförmig zu ihr hinaufführten, waren so steil wie die von Mykene, damals, auf der alten Welt.

Die längst verschwundenen Menschen hatten einst geglaubt, die mykenischen Mauern seien von einäugigen Riesen erbaut worden. Die Felsfronten hier waren aber nicht von Monstren, sondern von den Freunden und Hegern des wichtigsten Wesens auf dem Gestirn zurechtgehauen worden, mit großen Werkzeugen, bevor sie das Kind aus seinem langen Schlaf geweckt hatten. Der hatte länger gedauert als Mykenes ganze Pracht.

Eingelassen in die hohen Treppenstufen, die zur Nichthöhle führten, sah man bereits aus zwanzig Kilometern Entfernung große, grüne, scheibenförmige, opaleszierende Lichter; in jeder Reihe zwölf, von jeweils einem Dutzend Metern Durchmesser.

Die halfen den Leitsystemen von Schiffen, welche gelegentlich noch eintrafen. Die Schiffe brachten Rohstoffe, Wasser und Samen für Bepflanzung, sie kamen aus dem Orbit und aus der Vorgeschichte. Sie landeten nie; stürzten immer nur ab. Nahe beim Stufenbau hatte man die Absturzstelle der ersten hier gelandeten Schiffe dieser Sorte mit Latten und Drahtgestellen umfriedet. Dort gab es Gräber, in denen ruhten die direkten Vorfahren der Freunde und Heger des wichtigsten Wesens auf dem Gestirn. Ganz in der Nähe war das genetische Material dieses Wesens selbst in gekühlten Aggregaten auf diese Welt gefallen.