Die kleine rote Echse leckte sich das Kinn und sagte:»Ich kenn die Welt gut, das stimmt. Und ich weiß, daß es nicht nur diese eine gibt, darum sehe ich mich immer nach allen Seiten um, auch nach oben, daß nicht am Ende einmal eine runterfällt und ich davon erschlagen werde.«
«Du meinst die Begleiter, Phobos und Deimos?«
Es wurde finster, hinter den Schaumweiden fingen die Riesengrillen an, ihre grausigen Geräusche zu machen.
Die kleine rote Echse sog Nachtluft durch die Nasenlöcher in den klaren Kopf und erwiderte:»Das sind doch keine Welten. Zwei Brocken totes Gestein, sonst nichts.«
Das arme Luder zweifelte daran:»Kann man da nicht auch wohnen?«
Die kleine rote Echse spuckte aus und sagte:»Wieso sollte man das wollen? Deimos hat nur fünfzehn Kilometer Durchmesser, Phobos nur siebenundzwanzig, und sie bringen nicht mal genügend Schwerkraft auf, eine oder einen von uns bei sich zu behalten — selbst eine Nashornkuh wär dort nicht nennenswert schwer. Wenn sie in die Luft springen würde, könnte es Minuten dauern, bis sie wieder zurück auf den Felsboden schwebt.«
«Minuten«, sagte die andere, glotzäugig und verträumt. Sie schleppte sich, als sie keine Antwort mehr erhielt, in den Schatten eines gespaltenen Sprossenbaums aus drei Stämmen, um nicht, wenn die kleine rote Echse sie verließ, von jemand anderem gefunden und gefressen zu werden.
Die kleine rote Echse sprang in die Höhe wie von Stahlfedern abgeschossen, dann rannte sie davon und warf sich wieder ins Unaufhörliche.
Manchmal war sie seltsam fröhlich bei dem Gedanken, daß es dem Mars mit ihr und den besten Exemplaren der am experimentum crucis beteiligten Arten so ging wie umgekehrt ihr mit der Heimatwelt: Je mehr der Mars mitbekam von denen, die er auf sich leben ließ, desto genauer wußte er, wie es sich anfühlte, der Mars zu sein.
Eine Welt, benannt nach einem Kriegsgott, dem die Wölfe heilig gewesen waren — Wölfe wie mein Vater, dachte die kleine rote Echse stolz —, vernarbte Frucht, rot und orange, mit weißem Mützchen, weißen Söckchen, mit sprudelnden Quellen, aus dem Permafrost befreit, großen dunklen Meeren, auch mit Vulkanen, Schluchtenmustern, eingekerbt zwischen Kratern und lichten Ebenen, halb so groß wie die Herkunftswelt, doppelt so groß wie die erste Stufe der Gente-Auswanderung, Luna, der alte Mond.
Kaum Schwerkraft hier, nur 38 Prozent der altirdischen. Das Jahr frißt 687 altirdische Tage, der Tag ist ein winziges bißchen länger als die Tage auf der Herkunftswelt: 24 Stunden und 40 Minuten.
Wußte der Mars das alles, wenn sie es wußte, wenn es die Bücher wußten, das Buch des Lebens und die übrigen? Wußte er, was sie über sich selbst lernte: daß das Blut an ihren Füßen und Händen nicht von alleine die Temperatur wechselte, wenn ihrem Leben danach war, sondern Sonnenhitze brauchte, um sich zu erwärmen, oder die Kühle von Eis, um sich zu beruhigen; und daß das bei ihren Eltern, bei Luchs und Wolf, anders gewesen war?
Sie schrieb ins Buch, was sie sah und wie sie es auffaßte:»Körper von andern Echsen, weniger schlau und weniger rot als ich, füllen die Gräben zwischen den Burgen, und die hungrigen Helden bleiben liegen und verwandeln sich in Sand. Sie haben spielen wollen, sie wußten nicht, daß es ernst ist, ich weiß es, deshalb überlebe ich. Sie tun nur so, dann sind sie weg. Sie rennen blind und beißwütig die Rillen und Zäune entlang, man hat sie mit der Blutflasche großgezogen, damit sie alles töten, was sie greifen, jetzt sind sie fort, weil sie nur Diener sein wollen statt Leute, Gente, richtig rot. Soldatenjunges, aus Ton gebrannt, jetzt bloß eine Hülle, keine zehn Jahre alt, jeder ein Einzelkind, brav dem experimentum gedient, zum Fressen erzogen, nicht zum Denken, macht alles, was man ihm sagt, jetzt ist Schluß, blöder Tod, nimm ihn mit, er war nichts besonderes. Zurück an die Front, mach weiter, aus Gründen, die noch weniger in Sätzen zu sagen sind als unsere Instinkte, zurück an die Front, du wirst sterben, wenn wir, die Vorfahren, dir sagen, daß du sterben sollst.«
Das Buch des Lebens war beeindruckt von der Drastik und Deutlichkeit, mit der sie ihre Sicht aufs Ganze in es eintrug. Es überlegte sich, ob es ihr, die schon so viel ahnte, so viel sah, hörte, roch und verstand, vielleicht verraten sollte, wie sie hieß und wer sie wirklich war.
In Öl und Blut gebadet rutschte sie durch die Passagen, nahm sich nie mehr aus den Flanken der Feinde, als sie zum Gesundbleiben brauchte, scherte auch manchmal aus den Linien aus, suchte keine Freundinnen und Freunde, keine Kameradinnen und Kameraden.
Einmal redete sie das Buch direkt an, aus einer unerklärlichen Laune:»Hör mal, Buch. Sei nett zu mir. Gib mir bloß genug Verstand, mich zu fragen, ob ich noch frei bin, auch wenn ich dem experimentum gehöre; erlaub mir das Staunen darüber, daß ich, anders als die Legionen, die hier straucheln, fallen, niedersinken und dabei nicht einmal wissen, wer sie sind, von mir selber reden und denken kann. Gib mir die Kraft, meinen Kopf hocherhoben zu tragen, und wenn sie mich beißen und kratzen, wenn sie mich auslachen und aus dem Kampf schubsen wollen, weil sie glauben, ich sei noch zu jung, kaum geschlüpft und nicht rot genug, dann gib mir die Kraft, ihnen ihre Beleidigungen ins Gesicht zurückzuspucken. Ich brauche keine Hilfe sonst; du mußt mir keinen Schlüssel geben, um die Tür zur Zukunft zu öffnen, und ich weiß, ich werde die Wälle der Burgen erklettern, man wird mich einlassen, nicht mit Stöcken schlagen, nicht mit elektrischem Strom verbrennen und nicht töten, sondern eine der Burgen wird mein Zuhause sein, und man wird mich zu den Aristoi zählen, und ich werde berichten können, vom Kampf, an dem ich teilgenommen und den ich überlebt habe, Amen.«
Natürlich mußte sie sich vorsehen, wenn sie lange Zwiesprache mit dem Buch hielt. Ein Teil ihrer Aufmerksamkeit und mehrere tragende Plattformen ihrer Spintronik waren dabei von den Reaktionen aufs Geschehen im Kampf abgezogen, das war kostspielig.
Nicht selten endeten ihre Unterhaltungen mit dem Buch daher damit, daß sie mit einer Lanze in der Schulter zu sich kam, oder mit Pfeilen im Rücken, mit abgerissenen Schuppen, freiliegendem Fleisch.
Sie kämpfte, wie man atmet, aber wie hastigen, flachen oder keuchenden Atem gibt es auch eine ungenügende Form des Kämpfens, die man nicht lange durchhält. Es war ihr immer ärgerlich, wenn sie sich danach aus dem Krieg aller gegen alle, den kleinen Duellen und den großen Kontinentalverschiebungen der breiten Fronten, für eine Weile entfernen mußte, indem sie die Schwingen ausbreitete, abhob, so hoch wie möglich nach oben strebte und direkt unter den silbernen Wolken im Gleitflug ausgefallene Körperteile regenerierte.
Schön war's, wenn auch peinlich, natürlich trotzdem, droben im milden Luftzug das Spannen und Ziehen zu spüren, wenn zwei lose Muskelenden verknüpft wurden, oder das langsame Aufblühen eines neuen Auges, durch das ein ausgestochenes ersetzt wurde. Gesundung, Erfrischung: eine Idee vom Frieden.
2. Ihr Name
Einmal fand sich die kleine rote Echse an einem der wenigen kühleren, zähen, ruhigen Punkte des ewigen Wogens. Sie marschierte ein Stück Wegs mit zwei Bannerträgern, deren Rücken brannten und denen niemand allzu nahe kam, weil sie Sektionsgrenzen abschritten, markierten und stabilisierten, ohne die es den Orbitalstationen nicht möglich gewesen wäre, den Verlauf des ewigen Krieges entsprechend den Programmvorgaben im experimentum crucis zu verfolgen und gegebenenfalls mit Raketenbeschuß oder chirurgischen Lasereingriffen die Frontverläufe zu korrigieren.
Die jüngste Eingabe der kleinen roten Echse ans Buch war eben angekommen, sie wurde bestätigt.
Das Buch fragte:»Hast du nicht endlich eine Frage, die wichtiger ist als die bisherigen, eine, die ein wenig Übersicht herstellt über alles, was du schon weißt, Neues und Altes, Dmitri Stepanowitsch und Lasara, die Eltern und die Kosmonauten der Gente?«