Die Borowski-Herrschaft

»Im Gegenteil. Ich bin in Begriff, in die Welt der Vernunft zurückzukehren. Wo ist Ihre Ausrüstung für den Notfall? Ich kann mir nicht vorstellen, daß es so etwas bei Ihnen nicht gibt.«

»Was zum Beispiel?« fragte der Pilot.

»Schlauchboote, Signalgeräte ... Fallschirme.«

»Große Geister!«

»Wo?«

»Ganz hinten im Flugzeug, die Tür rechts neben der Bordküche.«

»Das ist alles für die Beamten«, fügte der Copilot mürrisch hinzu. »Wenn es Probleme gibt, kriegen die immer alles, was sie brauchen.«

»Das ist vernünftig«, sagte Borowski. »Wie würden Sie es denn machen?«

»Sie sind wahnsinnig.«

»Ich gehe jetzt nach hinten, meine Herren, aber meine Pistole ist weiterhin auf Sie gerichtet. Bleiben Sie auf Kurs, Kapitän. Ich bin sehr erfahren und sehr feinfühlig. Ich spüre die kleinste Kursabweichung, und wenn ich das tue, sind wir alle tot. Verstanden?«

»Sie sind irre!«

»Das müssen gerade Sie mir sagen.« Jason drehte sich um und ging nach hinten, stieg über seinen festgebundenen Gefangenen hinweg, der inzwischen alle Versuche aufgegeben hatte, sich zu befreien. Die Wunde an seiner linken Schläfe war von verkrustetem Blut bedeckt. »Wie steht's denn, Major?«

»Ich habe einen Fehler gemacht. Was wollen Sie sonst noch?«

»Sie lebend nach Kowloon bringen, das wünsche ich mir.«

»Damit irgendein Scheißkerl mich vor ein Erschießungskommando stellen kann?«

«Das liegt bei Ihnen. Da ich anfange, Ordnung in die Dinge zu bringen, könnte sogar irgendein Scheißkerl auf die Idee kommen, Ihnen einen Orden zu verleihen, wenn Sie Ihr Blatt so spielen, wie Sie sollten.«

»Sie verstehen sich großartig auf geheimnisvolle Andeutungen, Borowski. Was soll das jetzt wieder bedeuten?«

»Wenn Sie Glück haben, werden Sie's erfahren.«

»Vielen Dank!« schrie der Engländer.

»Mir brauchen Sie nicht zu danken. Auf die Idee haben Sie mich gebracht. Ich habe Sie gefragt, ob man Ihnen bei Ihrer Ausbildung beigebracht hatte, wie man eines dieser Dinger fliegt. Erinnern Sie sich daran, was Sie mir gesagt haben?«

»Was?«

»Sie haben gesagt, Sie wüßten nur, wie man aus ihnen herausspringt.«

»Scheiße!«

Der Killer saß mit festgeschnalltem Fallschirm, gefesselt, aufrecht zwischen zwei Sitzen, die Beine und Hände zusammengebunden und die rechte Hand an die Reißleine gefesselt.

»Sie sehen aus wie ans Kreuz geschlagen, Major, nur daß Sie dazu die Arme ausstrecken müßten.«

»Würden Sie, um Himmels willen, so reden, daß man Sie

versteht?«

»Verzeihen Sie mir. Mein anderes Ich versucht sich auszudrücken. Machen Sie bloß keine Dummheiten, weil Sie nämlich durch die Luke fliegen! Haben Sie gehört? Verstanden?«

»Verstanden.«

Jason ging zum Flugdeck, setzte sich, nahm sich die Karte und fragte den Flugoffizier: »Nun, wie steht's?«

»Hongkong in sechs Minuten, wenn wir nicht »mit jemandem zusammenrempeln<.«

»Ich habe volles Zutrauen zu Ihnen, aber wir können nicht auf Kai-tak landen - auch wenn Sie überlaufen wollen. Fliegen Sie nach Norden, in die New Territories.«

»Aiya!« kreischte der Pilot. »Da müssen wir durchs Radar! Diese verrückten Gurkhas feuern auf alles, was nur entfernt nach Festland aussieht!«

»Nicht, wenn die Sie nicht ausmachen, Kapitän. Bleiben Sie bis zur Grenze unter sechshundert Fuß und überfliegen Sie die Berge dann bei Lo Wu. Dann können Sie Funkkontakt mit Shenzen herstellen.«

»Und was, im Namen der Geister, soll ich sagen?« »Daß man Sie entführt hat, ganz einfach. Sehen Sie, ich darf nicht zulassen, daß Sie mit mir in Zusammenhang gebracht werden. Wir können nicht in der Kronkolonie landen. Damit würden Sie einen schüchternen Mann ins Rampenlicht rücken - und seinen Begleiter.«

Die Fallschirme öffneten sich knatternd über ihnen, und die zwanzig Meter lange Schnur, die sie an den Hüften miteinander verband, spannte sich im Wind, während das Flugzeug nach Norden jagte, auf Shenzen zu.

Sie landeten in einem Fischzuchtteich südlich von Lok Ma Chau. Borowski zog die Schnur ein und zerrte damit den gefesselten Briten zu sich heran, während die Besitzer der Fischzucht am Ufer ein fürchterliches Geschrei anstimmten. Jason zeigte ihnen Geld - mehr Geld, als die beiden - Mann und Frau - in einem Jahr verdienen konnten.

»Wir sind Überläufer!« rief er. »Reiche Überläufer! Wen stört das?«

Es störte niemanden, zuallerletzt die Besitzer des Fischzuchtteiches. »Mgoi! Magoissaai!« wiederholten sie immer wieder und dankten den fremden, rosafarbenen Geschöpfen, die vom Himmel gefallen waren, während Borowski den Killer aus dem Wasser zerrte.

Nachdem er die chinesischen Kleidungsstücke weggeworfen und dem Killer die Hände auf dem Rücken gefesselt hatte, erreichten Borowski und sein Gefangener die Straße, die nach Süden, nach Kowloon, führte. Ihre nassen Kleider trockneten schnell in der Sonne, aber so, wie sie aussahen, hatten sie bei den wenigen Fahrzeugen, die unterwegs waren, und den noch wenigeren, die bereit waren, Anhalter mitzunehmen, kaum eine Chance. Dieses Problem mußte gelöst werden. Schnell und sauber. Jason war erschöpft. Er konnte kaum gehen, und seine Konzentration begann nachzulassen. Ein Fehltritt, und er konnte das Spiel verlieren - aber er durfte es nicht verlieren! Nicht jetzt!

Bauern, hauptsächlich alte Frauen, trotteten am Straßenrand; die übergroßen, breitkrempigen schwarzen Hüte schützten die ausgemergelten Gesichter vor der Sonne. Die meisten trugen eine Art Joch auf den alten Schultern, an dem Körbe mit Obst oder Gemüse hingen. Ein paar musterten die heruntergekommen wirkenden Weißen, aber nur kurz; ihre Welt hielt nichts von Überraschungen. Es reichte, wenn man überlebte; ihre Erinnerungen waren ausgeprägt.

Erinnerungen. Studiere alles. Du wirst etwas finden, was du nutzen kannst.

»Da hinunter«, sagte Borowski zu dem Killer. »Neben die Straße.«

»Was? Warum?«

»Weil Sie keine drei Sekunden mehr leben, wenn Sie es nicht tun.«

»Ich habe geglaubt, daß Sie mich in Kowloon lebend brauchen.«

»Notfalls tut es auch Ihre Leiche. Hinunter! Auf den Rücken! Übrigens, Sie können schreien, so laut Sie wollen, es wird Sie doch keiner verstehen. Vielleicht helfen Sie mir damit sogar.«

»Herrgott, wie denn!«

»Sie haben einen traumatischen Schock.«

»Was?«

»Hinunter! Jetzt!«

Der Killer ließ sich auf den Asphalt sinken, wälzte sich auf den Rücken und starrte in die grelle Sonne. Sein Brustkasten hob und senkte sich, und sein Atem ging schwer. »Ich habe den Piloten gehört«, sagte er. »Sie sind wirklich ein beschissener Irrer!«

»Jedem seine eigene Auslegung, Major.« Plötzlich drehte Jason sich auf der Straße herum und schrie auf die Bauernfrauen ein. »Jiuming!« schrie er. »Ring bang mang!« Er flehte die uralten Überlebenskünstlerinnen an, seinem verletzten Begleiter zu helfen, der sich entweder das Rückgrat gebrochen oder ein paar Rippen eingedrückt hatte. Er griff in seinen Beutel und holte Geld heraus, erklärte, daß es auf jede Minute ankomme, daß er dringend ärztliche Hilfe brauche. Wenn sie ihn unterstützen könnten, sei ihm ihre Freundlichkeit viel Geld wert.

Sofort kamen die Bäuerinnen angerannt, die Augen nicht auf den Patienten, sondern auf das Geld gerichtet. Ihre Hüte flogen im Wind, und ihre Körbe waren plötzlich vergessen.