Die Rebellion

Die schlanken, goldenen Schiffe der Hadenmänner jedoch waren genau das, was die Rebellen benötigten – und noch ein Stück mehr. Unglaublich schnell, hervorragend bewaffnet und so ausgezeichnet abgeschirmt, daß es im gesamten Imperium keinen Sensor gab, der empfindlich genug war, um sie zu orten. In der Theorie jedenfalls. Schließlich hatten die Hadenmänner eine ganze Weile in ihrer Gruft geschlafen.

Es gab nur eine Sache, die dem Raumschiff fehlte. Eine Toilette. Anscheinend benötigten aufgerüstete Männer so etwas nicht. Owen hatte darauf verzichtet, weitergehende Fragen zu diesem Thema zu stellen. Er war auch nicht besonders scharf auf eine Antwort gewesen. Als ihm aufgegangen war, daß man ihn und Hazel dazu bestimmt hatte, als freiwillige Repräsentanten der Rebellion die Mission zu leiten, da hatte er lang und lautstark gegen die Entscheidung zu argumentieren versucht – vergeblich. Als er den Disput verloren hatte – was ihm von Anfang an klar gewesen war, noch bevor er überhaupt den Mund geöffnet hatte –, bestand er darauf, daß die Hadenmänner wenigstens eine Toilette an Bord des Schiffes installierten, bevor er auch nur einen Fuß an Bord setzen würde. Das Schiff mochte ja vielleicht unglaublich schnell und stark sein, aber der Trip nach Golgatha würde trotzdem verdammt lang werden, und Owen wußte genau, was für ein Theater seine Nerven und seine Blase während dieser Zeit veranstalten würden.

Also hatte man diese kleine, beengte Kammer eingebaut – speziell für den jungen Todtsteltzer und seine Nerven. Es gab weder ein Waschbecken noch einen Vorleger, von einer Klobrille ganz zu schweigen. Es gab auch kein Toilettenpapier, doch Owen war fest entschlossen, über diese Eventualität nicht weiter nachzudenken. Er musterte sein Spiegelbild im Stahl der Wand vor sich; ein Mann Mitte Zwanzig, groß und langgliedrig, mit dunklem Haar und noch dunkleren Augen. Nicht wirklich weich, aber auch nicht die Sorte Mann, der man lieber nicht in einer dunklen Seitengasse über den Weg laufen mochte. Owen seufzte tief, beendete sein Geschäft, zog den Reißverschluß hoch und verließ die Toilette mit so viel Würde, wie er nur zusammenbrachte.

Obwohl die Toilette nur den minimalsten Komfort bot, so zog Owen ihren Anblick dennoch entschieden den Innenräumen an Bord des Hadenmann-Schiff es vor. Es war nicht gebaut worden, damit Menschen sich an Bord behaglich fühlten, und ein Teil der Geräte an Bord wirkte zutiefst beunruhigend.

Owen konzentrierte sich auf den Rückweg zu Hazel, die mit übereinandergeschlagenen Beinen zwischen zwei rätselhaften Produkten hadenmännischer Ingenieurskunst auf dem Boden saß. Hazel beschäftigte sich damit, ihre neue Projektilwaffe zu zerlegen und zu reinigen. Sie beachtete Owen kaum, als er herbeikam. Hazel D’Ark plagten nie nervöse Probleme. Wenn jemand ihr ein zerstörerisches Spielzeug in die Hände drückte, dann war sie zufrieden wie ein Schwein in der Suhle. Owen ließ sich neben ihr nieder und achtete sorgfältig darauf, nichts zu berühren.

Nirgendwo an Bord fand man so etwas wie Sitze oder Liegen. Statt dessen füllte unvertraute, nichtmenschliche Technologie das Innere vom Bug bis zum Heck, und Hadenmänner waren dort eingestöpselt, wo sie benötigt wurden. Die aufgerüsteten Männer waren Teil des Schiffs, oder das Schiff war ein Teil von ihnen. Sie steuerten es allein mit ihren Gedanken.

Owen und Hazel fügten sich ein, so gut es ging, und versuchten im übrigen, nicht allzu neugierig auf die unverständliche Maschinerie zu starren. Der Anblick schmerzte in ihren Augen.

Lichter gingen an und erloschen, Lichter voll blendender Helligkeit und unvertrauter Farben, und die Umrisse der größeren Schatten waren in der Tat beunruhigend – beinahe, als wollten sie das menschliche Auge an einen Ort führen, wohin es nicht folgen konnte. Owen kauerte sich, so bequem er konnte, auf das kalte Stahldeck und zog die Knie an die Brust. Das Schiff machte ihm angst, und es war ihm egal, ob das jemand bemerkte. Er musterte Hazel. Sie schien vollkommen in ihrer Tätigkeit aufzugehen.

Hazel D’Ark, eine schlanke, muskulöse Frau Anfang Zwanzig, sah stets so aus, als könnte sie im nächsten Augenblick explodieren. Grüne Augen blickten herausfordernd unter einem roten Lockenschopf hervor, und ihr gelegentliches Lächeln kam und ging so rasch, daß es von vielen nie bemerkt wurde.

Wie üblich hatte sie sich wieder einmal mit Waffen vollgeladen. Der Disruptor hing an seinem Platz in dem abgetragenen Hüfthalfter. Die Standardenergiewaffe. Kräftig genug, um jede Stahlplatte zu durchschlagen, vorausgesetzt, die Energiekristalle waren geladen. Und vorausgesetzt, man hatte die zwei Minuten Zeit, die es dauerte, bis der Kristall nach einem Schuß wieder aufgeladen war.

In der zerschrammten Metallscheide quer über dem Boden steckte Hazels Schwert. Das Standardschwert. Schwer genug, um wirklichen Schaden anzurichten, doch mit einer Klinge, die kurz genug war, um die Waffe nicht unhandlich werden zu lassen.

Und vor ihr, über das Deck verteilt, die Einzelteile ihrer Projektilwaffe. Es schienen so viele Teile zu sein, daß man daraus gleich mehrere Projektilwaffen zusammensetzen konnte. Owen hatte nicht gewußt, daß die verdammten Dinger so kompliziert waren.

Seine Gefühle gegenüber den antiquierten Waffen, die Giles aus seinem Arsenal in der Todtsteltzer-Festung zur Verfügung gestellt hatte, waren sowieso eher zwiespältig. Projektilwaffen waren nicht annähernd so durchschlagskräftig oder zielgenau wie Disruptoren, aber sie mußten es auch nicht sein. Schließlich konnten sie mehrere hundert Schuß pro Minute aus dem Lauf pumpen. Es gab auch keine zweiminütige Zwangspause zwischen den Schüssen, und das war ein weiterer Vorteil. Hazel hatte sich sofort in den neuen (oder genauer gesagt: antiken) Waffentyp verliebt und nutzte jede Gelegenheit, seine Vorzüge zu preisen. Sie schleppte gleich mehrere dieser Kanonen mit sich herum, und die Munition dafür beulte jede einzelne Tasche ihrer Kleidung aus. Owen beeindruckte das wenig.

Er selbst trug ebenfalls eine Projektilwaffe, aber bevor er sich ein Urteil bildete, wollte er doch lieber abwarten, wie gut die Waffe in einem kontinuierlichen Feuergefecht abschnitt. Insgeheim war er davon überzeugt, daß Hazel die neuen Pistolen nur deswegen liebte, weil sie so viele Teile besaßen, mit denen sie spielen konnte.

Und wenn es hart auf hart kam, dann war – nach Owens Meinung – noch immer kalter Stahl die einzig angemessene Antwort auf die meisten Probleme. Ein Schwert besaß keine Einzelteile, die verklemmen konnten, ihm ging nie die Munition aus, und es mußte keine zwei Minuten nachladen, bevor man erneut damit zuschlagen konnte.

»Wenn du deine Blase weiterhin so ausquetschst, fällt sie noch irgendwann zusammen«, sagte Hazel leichthin. »Ich habe noch nie jemanden so häufig zur Toilette rennen sehen. Kontrolliere lieber noch einmal deine Waffen. Es ist ungemein beruhigend.«

»Nein, ist es nicht«, widersprach Owen. »An Bord dieses unnatürlichen Schiffs gibt es überhaupt nichts, das irgendwie beruhigend ist. Und das schließt Euch definitiv mit ein, Hazel D’Ark.«

»Du bringst mich immer wieder zum Staunen, Aristo. Ich habe gesehen, wie du dich der größten Übermacht gestellt und in Situationen begeben hast, in denen ich mich nicht für alles Geld von Golgatha hätte befinden wollen. Du stammst aus einer der berühmtesten Kriegerfamilien des gesamten Imperiums – aber jedesmal, wenn wir ein wenig warten müssen, wirst du nervöser als eine Nonne in einem Eheanbahnungsinstitut.«

»Ich bin kein Kämpfer«, entgegnete Owen entschieden, ohne Hazel anzusehen. »Ich bin ein Historiker, der vorübergehend und unter starkem Druck gezwungen wurde, als Soldat für die Rebellion zu kämpfen. Ich persönlich kann das Ende der Rebellion gar nicht abwarten, damit ich endlich wieder ein kleiner Gelehrter sein kann, für niemanden wichtig außer für mich selbst, und auf dem bis auf ein gelegentliches Symposium keinerlei Druck lastet. Ich verstehe immer noch nicht, warum man mich für diese Mission ausgewählt hat.«