− Хорошо, мы… Пересмотрим условия для схваток. Увидимся, тренер.
С этими словами они ушли, а Игорь, дождавшись, пока закроется дверь, повернулся к своей группе:
− Чего остановились? Бинтуемся, надеваем перчатки, разбиваемся по парам!
− Тренер, − недоуменно начал Максим, − а почему вы отказались? Для боксёров это нормальная практика — ходить на гостевые спарринги в другие залы.
Игорь кивнул:
− Ты абсолютно прав; у боксёров это действительно абсолютно нормальная практика. Вот только не боксёры они никакие, Макс. Совсем не боксёры.
− Почему вы так уверены? — спросил Кирилл, сухощавый паренёк, которому совсем недавно исполнилось восемнадцать. Он предпочитал слушать, а не говорить, но тут, видимо, не сдержался. Да и у остальных, скорее всего, этот вопрос вертелся на языке, Кирилл просто первым его озвучил.
− Потому что никакой договорённости с их тренером у меня не было, и я даже не знаю, кто он такой, − начал загибать пальцы Игорь, − потому что они пришли без спортивных сумок, потому что… Да где вы видели боксёров, дерущихся в смокингах?
− Есть такие! — вдруг вклинился в разговор Альберт. Невысокий и худой, он выделялся своей скоростью и умением вставлять неуместные замечания. Сейчас, к слову, он в очередной раз показывал второе: − Есть в интернете шоу такое, забыл название. Так вот там реально боксируют в рубашках и брюках с подтяжками! Староверы, чтоб их…
− Мы здесь не шоу снимаем, а тренируемся, − Игорь хлопнул в ладоши, показывая, что дискуссия окончена. — Все стали в пары? Отлично, тогда начинаем работать. Первый номер пробивает…
В привычных упражнениях обсуждение незваных гостей затихло само собой, уступив место усердной работе. Игорь знал, что неприятные мысли без проблем смываются потом, и с мрачным удовлетворением нагружал ребят по полной программе. Себя, впрочем, тоже: вбивая кулаки в тяжелую грушу, он как мог, старался отделаться от ощущения, что проблемы только начались. Старался — но привычный способ почему-то отказывался помогать. Тревога никуда не исчезала.
Игорь начал работать по груше с удвоенной силой. Всегда нужно быть готовым ко всему − в конце концов, для этого он и тренировался.
Быть готовым ко всему не получилось.
Стоило Игорю выйти из зала, как во всё ещё мокрую после душа голову прилетел тяжелый удар откуда-то сбоку. Он автоматически мотнул головой в сторону, снижая урон, но всё равно показалось, будто его огрели стальной балкой. Чья-то рука с силой подтолкнула его в промежуток между зданиями. Отскочив на пару шагов и развернувшись, Игорь увидел того, кто его атаковал.
Прямо перед ним, в нескольких шагах стоял тот самый пижонистый блондин, что совсем недавно приходил в зал. С застывшим на лице выражением превосходства, он, мерзко ухмыляясь, любовался собственной правой рукой. В тусклом свете фонаря по ней проносились еле заметные блики, словно она была отлита из какого-то металла. Не глядя на Игоря, пижон нравоучительно произнёс:
− Вот видишь, тренер, как оно бывает, когда не хочешь устраивать дружеские спарринги. Схватка может быть и не в ринге! И не совсем дружественной.
Пока он говорил, Игорь беглым взглядом окинул окрестности. Так и есть — приятели пижона стояли чуть поодаль, загораживая оба выхода из переулка.
«Итак, что мы имеем.
Судя по всему, этот парень − элементаль. Ступень — неизвестна, но вряд ли высока. Его дружки — просто оцепили территорию, к нам пока не влезают. Но забывать о них нельзя. Так, надо попробовать заболтать его».
− Что тебе нужно?
Банальный, в общем-то, вопрос всколыхнул огонёк в глазах блондина. Пробно сжав и разжав кулак, он с напускной грустью произнёс:
− Я всего лишь шагнул на следующую ступень и хотел проверить свои возможности в спортивном зале; с тренированными людьми в полной экипировке — что может быть безопаснее? Но их тренер на глазах у моих друзей, − тут он посмотрел на Игоря; серые глаза многообещающе сверкнули, − Отказал мне. А это значит…
Пижон одним прыжком сократил расстояние до Игоря и нанёс прямой удар ногой. Игорь отскочил влево, пропуская удар мимо себя, и атака пришлась на стену. Кирпичная кладка жалобно брызнула красными осколками камня, украсившись кратером глубиной в несколько сантиметров.
«Так, похоже, удары лучше не пропускать».
Блокировать действительно было бесполезно, и уже через несколько секунд Игорь в этом убедился, закрывшись он пары атак. Ощущения были такие, словно по рукам лупили железными прутьями. К счастью, бить блондин особо не умел, полагаясь больше на силу своей стихии, чем на ударную технику, и поэтому Игорю пока удавалось уклоняться. Впрочем, бесконечно так продолжаться не могло, и, пропустив очередной неуклюжий взмах металлическим кулаком над головой, Игорь нанёс серию из быстрых ударов по корпусу. Он успел ударить четыре раза, прежде чем костяшки пронзила острая боль: казалось, будто кулаки врезались в стальную пластину. Игорь отскочил назад, выходя из зоны досягаемости противника, и посмотрел на свои руки. На разодранных пальцах выступила кровь. Пижон самодовольно ухмыльнулся: