Участок сморщенной кожи привлекает мой взгляд, приподнятый шрам перетекает в другой, затем появляется заметное раздражающее красное пятно. Я иду вдоль линии, глядя мимо кинжала и чешуи. Я едва сдерживаю вздох, когда наконец понимаю, на что смотрю. Под татуировками лежит разрушенная кожа, сморщенная, красная, обожженная... О, Dio, я не могу представить, насколько сильно человек должен обгореть, чтобы остались такие шрамы.
Мои мысли возвращаются к истории, которую рассказала мне Изабелла о том дне, когда они с Рафом сбежали из поместья его отца. Все было подожжено. Был ли там Антонио? Ни один из них вообще не упоминал о нем в тот день. Это было всего несколько месяцев назад. И сделать татуировку на разбитой, покрытой шрамами коже так скоро после этого? Должно быть, это было адски больно, настоящая пытка. Зачем он сделал это с собой?
И это может означать, что месть, которую он искал, была направлена против его собственного брата...
Чем больше я думаю об этом, тем ужаснее все это звучит. Неожиданная волна жалости захлестывает меня. Dio, что со мной не так?
Я должна планировать свой побег, который в нынешнем состоянии Антонио был бы таким же простым, как отобрать конфету у ребенка. Его пистолет просто лежит на прилавке, ожидая, когда его украдут. Но я не могу пошевелиться. Я едва могу дышать после этого открытия. Антонио был прав прошлой ночью. Вчера я могла бы легко уйти от этой катастрофы и оставить его умирать. Так почему я все еще здесь?
Черт. Ответ настолько очевиден, что становится неловко. Я падка на безнадежные дела, на облажавшихся мужчин. И теперь мне просто нужно знать, откуда у него эти шрамы, эти ожоги. Через какой ад он прошел? Влюбиться в человека, который тебя похитил, — худшее из всех клише. И вот я та самая девушка. Думаю, это случается с лучшими из нас. Так познакомились моя тетя Стелла и дядя Лука...
Прижимая пальцы к вискам, я заставляю свои мысли прекратить их бесконечный бред. Если я останусь с Антонио, пока все это не закончится, мне нужно отвезти его к врачу. Заставляя себя подняться, я отодвигаюсь на край шезлонга и тянусь к его обнаженному плечу. Повязка, которую он настоял закрепить на спине, кровоточит. Черт. — Антонио, — шепчу я. — Антонио, проснись.
Я слегка встряхиваю его, но он не двигается. Мои пальцы сжимают его плечо чуть крепче, и его кожа обжигает мою ладонь. О нет, он весь горит.
— Антонио! — Пронзительный крик пронизывает мой тон, когда я спрыгиваю с шезлонга и нависаю над ним.
Снимая повязку, я нахожу рану у него на груди. Вокруг нитки, которой я его зашивала, вздулась воспаленная, красная, инфицированная кожа. Уф, я такая идиотка. Почему я вообще думала, что это сработает? Я не Белла, я не гребаный доктор. Его дыхание затруднено, грудь поднимается и опускается слишком вяло.
— Почему ты не просыпаешься? — Я кричу на него, слишком сильно ударяя по лицу. — Пожалуйста, очнись.
Он умрет. Если я не доставлю его в больницу, это неизбежно. У меня нет антибиотиков, и, очевидно, в рану попала инфекция. Я смотрю на часы и шиплю проклятие. Еще только семь. Стоит ли мне рисковать и везти его в город на лодке? И если тот, кто послал этих людей, все еще здесь, я обреку нас обоих на смерть.