Я сижу за столом напротив моего задумчивого похитителя, медленно пережевывая смехотворно вкусные spaghetti al pomodoro54, которые только что приготовил Антонио. Это все, что я могу сделать, чтобы не застонать, когда пикантные ароматы помидоров виноградной спелости и жареного чеснока обволакивают мой язык.
Самое безумное, что он сделал все это с нуля за считанные минуты. Как будто приготовление лучшей пасты, которую я когда-либо пробовала за пределами кухни моей Nonna, Dio, упокой ее душу, — это повседневное дело. Возможно, мне действительно нужно пересмотреть свое отношение к попыткам сбежать.
Он наблюдает за мной, и этот пронзительный взгляд прожигает дыру у меня во лбу. Но я не поднимаю глаз, я опускаю голову и сосредотачиваюсь на том, чтобы запихнуть в рот столько макарон, сколько смогу вместить, не подавившись.
Черт, когда я в последний раз ела? Это были последние сорок восемь часов в моей жизни.
Я проглатываю последний кусочек спагетти, и пикантный соус брызгает мне на подбородок. Прежде чем я успеваю проглотить, Антонио перегибается через стол с салфеткой и вытирает помидорные брызги.
Вау, это смущает, но еще: — Границы!
Он отдергивает руку, комкая бумажную салфетку. — Я не хотел, чтобы это упало мне на рубашку, — огрызается он.
Ах да. Я почти забыла, что все еще ношу его одежду. Его теплый янтарный аромат покрывает меня, как вторая кожа. Проведя в ней всего половину ночи, я уже привыкла к его натуральному аромату.
— Верно, томатный соус — это сука, когда попадает на одежду.
Его губа подергивается, но он не расплывается в улыбке полностью.
— Как ты научился так готовить? Я не думала, что у боссов мафии есть время овладеть кулинарным искусством.
Наступает долгое молчание, и я уверена, что он проигнорирует мой вопрос, когда его губы начинают шевелиться. — Моя мать была превосходным поваром, и когда я был маленьким, я часами ходил за ней по кухне. — Слова вылетают сами собой, сначала медленно, прежде чем набирают скорость. — После ее смерти Papà остался с тремя мальчиками и небольшими навыками на кухне. — Он пожимает плечами. — Я помогал, как мог.
— Сколько тебе было лет? — Шепчу я.
— Десять.
Приступ сочувствия наполняет мою грудь, когда я смотрю на мужчину, пристально смотрящего на меня через стол. Я снова представляю того маленького мальчика с картины, и боль усиливается. — Dio, это ужасно. Ты был таким маленьким. — Мои глаза расширяются. — И ты научился всему этому в возрасте десяти лет?
Мне двадцать четыре, а я все еще не могу приготовить приличную еду, чтобы спасти свою жизнь.
— Необходимость — мать изобретений. — Его голова склоняется набок, когда он внимательно рассматривает меня. Мимолетная уязвимость исчезает, сменяясь ледяной маской, которую я стала узнавать. — Ты готовишь?
— Ни в коем случае, так что, если ты ищешь домашнюю повариху в качестве заложницы, ты выбрал не ту принцессу Валентино. — Я одариваю его ухмылкой, прежде чем осознаю, что сказала. — Не то чтобы Белла была лучше, так что не бери в голову никаких идей.