Предлагаю Лехе сменить его за рулем — он отказывается. Ладно, пусть рулит. У меня давно практики не было. Летим на Ростов. Леха просит посмотреть в карту, чтобы свернуть вовремя на скоростную трассу. Проезжаем сквозь ночной городишко. Фары высвечивают серые стены и мокрые заборы. На обочинах загораются указатели, и мы роем дальше. Шоссе пустынно. Несколько минут всего мы мчимся в одиночестве. Сзади появляются огни легковой машины. Приближаясь, они становятся все ярче. Смотрю на спидометр — сто километров в час! Кто это сзади так херачит?!
Через некоторое время тачка догоняет нас и садится на хвост. По нашу душу, оказывается. Я оборачиваюсь и вижу БМВ из старых моделей.
— Вот те на! — удивляюсь вслух. — Сейчас нас, Леха, будут грабить!
— Как это? — не понимает бодигард, занятый рулем.
— Очень просто. Здравствуй, родная сторонка!
БМВ делает маневр и летит по дороге, поравнявшись с нами. Сидящий рядом с водителем опускает стекло и машет рукой — останавливайтесь, мол.
— Американское кино, Леха, начинается! Жми на газ, отрывайся!
Леха жмет и матерится.
— Блядь! — кричит он. — Нам бы, блядь, на полминуты от них оторваться.
— Не получится если, так скидывай их с дороги!.
— Они нас, босс, сами скинут. Похоронят на хер! А за тридцать секунд я до тайника доберусь.
— Рви тогда, Леха, мать твою!
Леха рвет. Машина подлетает на колдобине, чуть в кювете не оказывается. БМВ несколько отстает.
— Увидишь проселок — сворачивай! — кричу. — Новую тачку купил.
— О’кей, босс!
По краям шоссе теперь не поля, а рощи. Летим поперек рощ, а БМВ опять догоняет. Леха успевает заметить съезд с дороги и резко сворачивает. Машину заносит, и мы почти переворачиваемся, почти переворачиваемся, почти переворачиваемся; нет, не переворачиваемся… Только не дорога это, а тупик. Леха врубает заднюю скорость и выезжает обратно. БМВ тоже остановился, но с дороги не съехал. Сейчас тронется и перегородит дорогу! Но Леха успевает врубить первую передачу и проскакивает. Вижу в окне руку со стволом.
— Суки! — кричу. — Мочить начинают! Ищи дорогу, блядь, быстро!
Леха летит. БМВ догоняет снова. Они готовы стрелять без разговоров.
— Проселок! — кричу.
Леха видит и сворачивает. Прыгаем по дороге, как я на Вике. Какая Вика! Сейчас убивать будут!.. БМВ чуть отстает на колдобинах. Леха жмет на газ. Не заносит. Крепко сидим в колее. Сейчас брюхо тачке проломим.
— Тридцать секунд много! — кричу. А Леха кричит в ответ:
— Десять, босс, десяти хватит. Только б багажник открыть!
— Тормози тогда!
Леха тормозит и выпрыгивает на дорогу.
— Ключи, блядь! — кричу.
Леха выдергивает ключи из зажигания и улетает к багажнику. Я выпрыгиваю за ним, бесконечные десять секунд жду. БМВ уже метрах в тридцати от нас, а Леха еще возится. Наконец он достает из тайника сверток и вопит мне:
— Валим в лес, босс! Там разберемся.
Перепрыгиваю канаву и падаю, поскользнувшись на мокрых листьях. Леха прыгает за мной и бежит вперед. Вскакиваю и догоняю. Бодигард херов — прикрывать должен…
Роща редкая, и листья опали. Ночь, однако, а я и в ночи вижу. Всю рощу фарами не осветишь… Падаем за бугорком. Леха старается разорвать узел на свертке. Мокрые пальцы соскальзывают.
— Дай сюда! — кричу шепотом.
От проселочной дороги доносятся голоса. Думают нас, как зайцев, погонять.
Развязываю наконец узел. Вижу в темноте. Два «макара» с глушителями и по четыре обоймы к каждому. Глушители навинчивать некогда. Будет вам сейчас, бляди, Великая Отечественная…
— Перепутал, черт, — бормочет Леха. — У меня в другом тайнике АКМ и гранаты.
— Ползи в сторону и прячься за дерево.
Леха забирает ствол и уползает. Передо мной дерево, и я подгребаю к нему. У бандюков только два фонарика. Фары до рощи не достают. Идут, гады, смело — думают, что мы с пустыми руками. Встали жидкой цепью, эсэсовцы сраные. Чуть мимо идут. У крайнего фонарика нет. Зато АКМ в руках. Ну держись, гестаповец херов!
Когда крайний оказывается рядом с деревом, я делаю короткий шаг из-за ствола и бью рукояткой ему в висок. Подхватываю падающее тело и рывком сворачиваю шею. Подбородок, затылок, рывок — элементарно. Элементарный труп… Выходит все тихо. Ветер громче дует.