— Тихон Петрович… Батя… — мой голос дрожал, срываясь на визг. Я пытался зажать рану вокруг клинка руками, но кровь просачивалась сквозь пальцы, горячая и липкая.
Он открыл глаза. Они уже подёрнулись мутной пеленой, взгляд блуждал, но на секунду сфокусировался на мне.
— Семён… — прошелестел он. Каждый вдох давался ему с булькающим хрипом. Изо рта текла струйка крови, теряясь в седой бороде.
— Я здесь, батя. Я здесь. Сейчас Прохора… Сейчас зашьём…
Сотник слабо качнул головой.
— Не надо… Отбегался…
Его рука, шершавая, мозолистая, в брызгах свежей крови, нащупала мою ладонь. Он сжал её. Слабо, но я почувствовал в этом пожатии последнюю волю, последний приказ, который был важнее всех указов из Москвы.
— Держи… острог… — он судорожно глотнул воздух, пытаясь набрать кислорода для последних слов. — Сынок… Не сдай…
Его пальцы, сжимавшие мою руку, дрогнули и разжались. Глаза застыли, уставившись в чёрное, прокопчённое небо, где среди дыма всё ещё равнодушно сияли звёзды. Грудь опала и больше не поднялась.
Он ушёл.
Умер не в постели, не от старческой немощи, которой так боялся, а как доблестный воин XVII века. Разменяв свою угасающую нить жизни на жизнь лучшего противника врага.
Я сидел секунду, оглушённый тишиной, которая вдруг образовалась в центре битвы. Казалось, даже огонь перестал трещать.
В моей голове что-то щёлкнуло. Окончательно и бесповоротно. Что-то из прошлой жизни продавца бытовой техники Андрея…
Я провёл ладонью по лицу Тихона Петровича, закрывая ему глаза.
— Спи, батя, — прошептал я. — Смена принята.
Я медленно поднялся с колен. Взял с земли свой чекан и вставил его в кожаную петлю на поясе. Также я поднял саблю, скользкую от крови, которая теперь казалась убийственным продолжением моей руки.
Вокруг подоспели мои казаки. Бугай, злостно стискивающий топор. Захар, с мясницкого протеза которого капало нечто красное и густое, напоминая жуткие сцены из слэшеров. Другие мужики.
Они видели смерть сотника. Они видели, как пал их «отец». В обычной ситуации XXI века это, пожалуй, могло бы сломать мораль, вызвать панику и бегство. «Шеф всё, конец, всё пропало!».
Но не здесь. Не с этими людьми.
Я увидел их глаза. В них не было страха. В них зажёгся тот же огонь, что сжигал меня изнутри. Огонь абсолютного, чистого бешенства.
— Батю убили… — пророкотал Бугай. Это был не плач. Это был приговор.
Я повернулся к янычарам. Они стояли в десятке метров, всё ещё переваривая гибель Ибрагима.
Я посмотрел на них, и они, эти закалённые в боях убийцы, попятились. Потому что в моих глазах больше не было ничего человеческого. Ни расчёта, ни страха, ни жалости. Там была только ледяная пустота. Пустота, которая требовала заполнения. Заполнения их жизнями.
Я поднял саблю над головой. Молча.
— Ре-е-ежь!!! — вырвалось из моей глотки. Это был не приказ. Это был спусковой крючок.
И острог взорвался.
— Ур-р-а-а-а!!! За Батю! — взревел Бугай, бросаясь вперёд, как носорог.
— Смерть!!! — визжал Захар, врезаясь в толпу врагов со своей стальной «рукой», кромсающей всё на своём пути.
Казаки, забыв про усталость, про раны, про численное превосходство врага, бросились в атаку. Это была уже не оборона. Это была бойня. Состояние аффективной ярости — это когда отключаются болевые рецепторы и инстинкт самосохранения, а мозг оставляет только одну функцию: уничтожать.
Я шёл в первом ряду. Я не фехтовал. Я рубил. Рубил руки, головы, ключицы. Каждый удар — за Тихона Петровича. Каждый выпад — за Степана. За Федьку. За Беллу. За каждый чёртов час, который я потратил на то, чтобы построить здесь хоть что-то живое.
Янычары дрогнули. Фанатизм столкнулся с безумием, и безумие победило. Они пятились, спотыкаясь о трупы, их строй ломался под напором «лысой» лавины, которая не хотела жить, а хотела убивать.
Я видел страх в глазах врагов. Настоящий животный страх перед демонами, в которых мы превратились.
— Никого не щадить! — орал я, разрубая очередного турецкого бедолагу. — В землю их всех!
Эта ночь не закончится рассветом. Она закончится либо нашей смертью, либо горой их трупов. И я сделаю всё, чтобы гора была повыше.
В сложных процессах, будь то бизнес, институциональная система государства или война, иногда наступает момент, когда прежняя логика перестаёт работать. Система теряет равновесие, и дальше возможны только два пути: быстрый распад или резкая сборка в новом качестве. Такой момент называют точкой бифуркации.