Он обнял ее. Платье все еще было влажным.
Они ушли в глубь рощи, туда, где уцелели старые ели, здесь было еще теплее, чем ни опушке, а под деревьями было много сухой хвои, рыхлой и мягкой.
– Здесь сядем, – сказал он и, бросив пиджак, сел, привалившись спиной к стволу. Она села рядом. – Теперь понятно, почему сюда прибегают лоси. Как тепло!
– Да, тепло, – сказала она и зябко повела плечами. – Дай мне руку.
Она пододвинулась к нему, приникнув щекой к его груди.
– Кира?..
Оп вздохнул.
– Могу я тебе сказать все то, что хочу сказать… должен…
Она сделала такое движение, словно хотела разметать лицом горячую тьму на его груди и зарыться поглубже.
– Говори… ну, говори!..
– Слушай. – Его большая ладонь, твердая и горячая, сейчас лежала у нее на спине. – Я прошу тебя: останься. – Он вдруг почувствовал, как холодно, как трудно ему говорить – губы точно отвердели, свело скулы. Ему вдруг показалось, что он так и не сможет сказать главного. – Все, что тебя пугает, ничто в сравнении с тем, что у нас есть… пойми это. – Нет, он говорил не так, как хотел.
Она приподнялась и охватила его шею. И вновь, как прежде, ее волосы упали ему на лицо. Напитанные хвойной свежестью, они стекали по лицу, застилали глаза. Все тепло, что еще осталось в лесу, собралось в ее ладонях, в губах ее… И поток ее волос будто ворвался в его грудь и растекся по телу. Где-то рядом ломались сучья и шумно рушились, но он ничего не слышал, не хотел слышать… пламя обволокло их, пламя, пламя… Когда оно опало, роща была тиха. Они вдруг почувствовали, как им холодно. Они пошли, приникнув друг к другу. Идти было неловко, но их руки оставались сомкнутыми. Утро уже высветлило тропу. Кустарник был изломан и истоптан больше прежнего. Повсюду валялись клочья лосиной шерсти, синие в свете утра.
– Так ты останешься? – спросил он.
Она не подняла глаз, пошла быстрее.
– Нет, – ответила она и уже шагнула прочь, шагнула резко, но потом остановилась. – Послезавтра папин день. Мы хотим, чтобы ты был. На Воздвиженке. Придешь?
– Приду…
Он подумал: «Папин день – предлог. Просто это будет прощальный вечер. Она уезжает. Июльская революция не оставила никаких сомнений ни для Клавдиева, ни для Киры. Даны все ответы, и их дисциплинированный ум принял решение, единственное».
Он сумел выбраться к Клавдиевым только в десятом часу. Его встретила Кира.
– А наши уже встали из-за стола. Ты что так поздно?
Они прошли в кабинет. Горела лампа под зеленым абажуром, и комнату наполнял полумрак. Три кресла, высоких, темного дерева, с узкими спинками, чем-то напоминающими силуэты готических замков в ночи, стояли, образуя треугольник.
– Вам известна эта новость? – спросил Клавдиев, когда Петр и Кира вошли в кабинет.
– Какая, Федор Павлович?
– Чрезвычайная комиссия… расстреляла Александровича.
– Известна.
– Вы и этот шаг одобряете?
Петр взглянул на Клавдиева; он сидел в своем кресле, собравшись в комок. Поодаль стоял молчаливый Столетов.
– Моего одобрения никто не спрашивал, – заметил Белодед, – но… если хотите знать мое мнение?
– Да, Петр Дорофеевич, – сказал Клавдиев.
– Мне кажется эта мера… верной.
– Сказать «верной» еще ничего не сказать, – вставил Клавдиев.
Петр взглянул на Киру: она смотрела в окно на ночную Москву – всем своим видом она хотела показать, как безразлична к тому, что происходит рядом.
– Он лично ответствен за убийство Мирбаха, – ответил Белодед. – Лично, – добавил грозит великими бедами России, одного этого достаточно.
Столетов вышел из-за стола, встал перед Петром.
– Быть может, для вас Александрович лицо неизвестное, а я знал его – он убежденный революционер, человек, ненавидевший царизм.
– Это не меняет положения, – ответил Петр.
– Вы не смеете так говорить, – бросил Столетов. – В моем доме… не смеете!.. – воскликнул он, накаляясь.
Белодед медленно пошел к двери.
– Петр Дорофеевич, погодите! – услышал Белодед голос Клавдиева и тотчас подумал: «Это кричит Клавдиев – не Кира. Надо остановиться. Надо, надо остановиться!» Он был убежден, что ему надо остановиться, не дать себя увлечь волнению, найти какое-то слово, самое обычное, и ответить Клавдиеву. но он продолжал идти, продолжал упорно, сознавая, что нет силы в природе, которая могла бы его теперь удержать, хотя завтра он пожалеет о том, что сделал так, завтра обязательно пожалеет. и все же продолжал идти.
– Погодите, Петр Дорофеевич! – кричал ему вслед Клавдиев, а Белодед думал о своем: «Это кричит Клавдиев, а не Кира. Кира заодно со Столетовым, она своим молчанием будто толкает его в спину и гонит, гонит: иди!»