БТР катался каждое утро в сторону Аксая, кое-где останавливался, пацаны спрыгивали с брони и расходились по точкам наблюдения, занимая позиции. Само собой круто, со знанием дела и как на картинке.
Со стороны казалось смешным, если уж честно. Лапша по ушам начиналась с КМБ, где фото на память от каких-то жадных фотографов обязательно украшала «Северный Кавказ, 199…». В Ахтырях имелись сопки, между которых жил наш учебный центр, на фотках они выходили весьма симпатично. Дальше — больше, граница с Чёчней настраивала на суровый лад и в памяти сами собой всплывали нетленные:
Кто придумал это простенькую песню — не знаю, никогда не задумывался и не искал её историю. Мне хватало понимания — особенно тоскливо её всегда ноют те, кому Моздок виделся лишь на страницах газет или экране телика. Первый раз в моей жизни она прозвучала гнусавым тенорком какого-то балалаешника году в 96-ом, в дворике, куда мы приходили окучивать каких-то тамошних девчонок.
Армия вообще любит настраивать на этот странноватый лад, где желание поделиться чем-то настоящим, не картинкой из кино для пропаганды, не строчками, написанными ничего не понимающим щелкопёром, не постановочными фотографиями, где… Где это самое желание порой сбегает под напором ненужных пафоса, идиотии и желания отдельных индивидуумов показать самих себя круче, чем имелось на самом деле.
В самом конце службы, когда наша партия увольняющихся и улетающих домой сперва не дождется бэтэр сопровождения, потом заведёт первую бэшку с толкача, спустив танкетку под холм и всё равно упустила вертушку, сподобился смешного и страшного. Страшное крылось в Ми-8, проурчавшем винтом над головами, улетая в сторону Автуров. Там стоял штаб группировки и имелся типа аэродром, где нас, покидающих Чечню, сажали на «коровы». Не менее страшным был зенитчик, сидевший у нового ВОПа и не смотрящий на нас. На нём виднелась свеженькая медалька, и страшно было из-за причины появления — ведь он сбежал с зенитки, когда требовалось стрелять, и вместо него в седле оказался наш, пэтэбэшный, Палыч. И об этом знали многие.
А смешным тут было выражение его лица, непроницаемое и наполовину скрытое откуда-то появившимися тёмными очками. Ну, да и ладно. Ведь…
— На Моздок, на Моздок…
В армейке, само собой, довелось услышать её неоднократно. И проверить правоту собственных мыслей. Никто из дембелей, тоскливо подвывавших ей на Первомайке осенью 98-го — так и не оказался в Моздоке, Ханкале или даже селе Автуры. Да и на вертушках им летать не довелось.
Душа требовала восполнения боевого пробела военной биографии и ИРД, инженерная разведка дорог, оказалась весьма кстати. Типа вроде круто, типа прямо на броне и в утренний туман, дрожащий густой сметаной и расползающийся на хлопья, разбрасываемые крокодилье-хищной мордой «восьмидесятки». Ты на стылом камуфлированном металле, весь сурово-неброско привлекательный воинской красотой, рядом «свои» пацаны, молчаливо-понимающие и надёжные и…
Я стоял под грибком, дневалил и готовился орать обязательное «ротаподъём!!!», когда в первый раз рассмотрел группу ИРД. Дембеля, натурально, чуть ли не занимали очередь за-ради возможности покататься в сторону пары деревушек с посёлками, морозя жопы на стали.
На броне ехала первая рота. Шесть-семь пацанов в обязательных вязаных шапках, с откуда-то найденными разгрузками вместо подсумков, в где-то занятых «вертолетных» куртках со штанами, шли в сторону автопарка. Прям как морпехи, само собой американские, воевать с парнями Саддама, не иначе. Круто, сурово, без смешков и только дымок сигарет, сигарет с фильтром, тянулся за каждым.
Я еле сдержался, чтобы не заржать. В смех тянуло неимоверно сильно. Наверное, мы тоже стали такими через год с небольшим когда фотографировались со стволами, напротив сопок и возле блиндажей. Молодость не приемлет логики с рациональностью, молодость любит черное и белое, чёткую градацию своих-чужих, хорошего-плохого, пацанского-лоховского. Наверное, сейчас порадовался бы за молодых пацанов, желающих хотя бы поиграть в войнушку там, где совсем недавно тяжёлым катком, разминающим людей в фарш, прокатилась война настоящая.