— Что случилось? — спрашиваю я. Голос выходит сиплым и непривычно чужим.
— Рома, он его сосед по комнате, проснулся от стонов и позвал врачей, — говорит Влад.
— Женя сказала, что он с вечера был как-то очень тихий, — продолжает Алиса. Я поворачиваюсь к ней, очень странно видеть такое серьезное выражение на ее лице.
— Его мама и… Завтра уезжают, — тихо говорит Даша. — Они… Впервые приехали так надолго и все эти встречи…
Я слишком сильно сжимаю сигарету и пепел падает мне прямо на колено, я дергаюсь и быстро смахиваю его. Дима… Как же так? Он ведь был так рад, я ведь только вчера видел, как он возвращался к себе, улыбался… А сам что? Считал внутри дни до того момента, как они снова уедут, опять оставят его и будут звонить раз в месяц? Что они ему сказали, что пообещали? Они ведь не знают, что его бесполезно пытаться обмануть. Почему-то я уверен — дело именно в этом. Он ненавидит ложь, ненавидит, когда улыбаются и врут в лицо… Но разве здесь ему не было хорошо?
— Нельзя было этого разрешать, — сквозь зубы говорит Даша. — Шли бы они к черту со своей мнимой заботой и дружелюбием! Но ведь родители, разве им запретишь?
— По-твоему, было лучше запереть его в подвале и никуда не пускать? — чуть раздраженно спрашивает Костя. — Мы не в праве такое решать. Их никто не лишал родительских прав, он их сын…
— Было бы лучше, если бы взрослые люди не травили ребенку сердце, — бросает девушка.
— Ни фига вы не понимаете, — вдруг тихо говорит Влад. — Если бы мне в детстве сказали: «Вот твои мама и папа, ну или отчим, ты проведешь с ними неделю, потом они опять исчезнут, а ты окажешься в реанимации на волосок от смерти» — я бы побежал со всех ног. Сейчас не знаю, а тогда…
Он бросает окурок под ноги и наступает на него. Все молчат. А что на такое ответить? Я бы тоже так поступил, побежал бы без оглядки. И в тоже время, в чем-то я согласен и с Дашей. Димка, он ведь мой друг. А я, выходит, забил на него, даже не подумал, что, может, мне стоило на секунду вырваться из той беззаботности, что захватила меня в последние дни, и поговорить с ним. И в то же время я не заметил никаких признаков. Он казался счастливым…
Я просто забыл, что мы все здесь не в летнем лагере, не на отдыхе, и какими бы улыбчивыми не были с виду эти дети, у всех них внутри одна и та же боль. И большая часть из них чем-то больны. А еще они умирают. Я забыл об этом, точнее вытеснил из головы, как то, что мне не хотелось замечать. Не замечать случайные оговорки, незнакомые мне имена… Забыл об одной незримой обитательнице этих мест. Смерти. Нет-нет-нет. С Димкой все будет хорошо, ведь правда? Он ведь сильный, смелый и у него столько еще всего впереди, столько желаний, планов… Не надо думать о плохом.
Теплая ладошка ложится мне на плечо. Алиса. Я смотрю на нее с надеждой. Пусть она скажет, что все будет хорошо. Она ведь знает куда больше нас всех вместе взятых, она чувствует, она… Она улыбается мне, очень грустно. В ее глазах отражаются золотые огоньки фонарей, словно искры костра, словно золотые рыбки на дне прозрачно-акварельных озер. У Кости звонит телефон. Он быстро достает его из кармана, но посмотрев на экран медлит.
— Ответь уже, — говорит Даша и он наконец жмет на кнопку.
***
— Интересно, кто выбирает расставания? — спрашивает он, задумчиво глядя в окно, а ветер треплет его волосы. Золотистые пряди, — как солнечные ниточки, лучики. Голубые — как море…
— Клим.
Я открываю глаза.
— Я устал. Устал, что все постоянно умирают. Меня это достало, Костя! Сколько можно? Я просто… Просто устал…
Он садится рядом, кладет мне руку на плечо, потом притягивает к себе. Мы сидим в полной темноте, я не хочу включать свет, я даже задернул шторы, и теперь в комнате так темно, что порой я не могу понять — открыты мои глаза или нет.
— Я устал… — повторяю я.
— Я тоже.
— Как так? Я не понимаю. Такая глупая, внезапная… Из-за чего?
— Она всегда такая. Тебе стоит поспать.
— Я не усну.
— Ты хотя бы попробуй.
Я послушно ложусь на бок, поджимаю колени, он встает, но я очень тихо прошу:
— Не уходи.
— Ладно, — Костя возвращается на кровать, и садится у моих ног, опираясь на стену.
***
Все коридоры, комнаты, лестничные пролеты — все пропитано затхлостью, прелью. Я привык, так что у меня уже даже не першит в горле. Я спускаюсь по лестнице, выхожу на второй этаж. Здесь все еще пахнет краской, и этот запах заглушает другие, несуществующие, но все равно реальные. Мне нужно третья дверь слева.