— Мне было тогда лет шесть, как раз перед первым классом. Мы с мамой были у бабушки весной, а потом к нам приехал папа, и мы все втроем, еще с Джеком, нашим псом, ходили на озеро. Водохранилище, точнее. Такое же, как здесь, только поменьше. Оно было над поселком, рядом с виноградниками. Весной в него стекалось много ручьев. И чуть выше был такой маленький разрушенный колодец, часть водозаборной системы. Он очень смешно булькал, и мы назвали его водяным. А еще выше — заброшенное лавандовое поле и лес. Я помню, как папа на том поле показывал мне упражнения из тайцзицюань, которым какое-то время занимался. А еще выше, в лесочке, было место, которое мы назвали лунной поляной. Туда дожди смывали мелкую пыль с отсевных терриконов, и вся земля там была белая, потрескавшаяся на солнце, и сквозь нее прорастали невысокие кустарники. А еще там росло много примул, папа рассказывал, что ее можно есть, она очень полезная и мы насобирали целую охапку, а мама потом делала с ней салат. И еще папа пытался найти в лесу родники, которые помнил, когда еще был мальчишкой. Только их уже не было, зато мы нашли другие. Он ведь там вырос… Знаешь, он там был совсем другой, не такой, как в городе… И вспоминая это сейчас я думаю, что они с мамой, на самом деле, были не такими уж разными. Я помню, как он показывал нам ворона, тот так смешно кракал и кружил над лесом; камни, поросшие мхом, и как хрустит молодыми листочками шелкопряд. Он рассказывал, как они с сестрой в детстве ходили сюда, как собирали пятикосточку и грибы, как ели дикие кислые яблоки и таскали домой оставшийся после уборки виноград; а как-то раз нашли в лесу рога оленя… Если бы этого было больше, таких моментов, может, наши отношения сложились бы иначе, не знаю… До сих пор не понимаю, как так вышло, что мы потом отдалились. Все этот глупый подростковый возраст…
Костя молчит какое-то время, а потом поднимается на ноги и тихо говорит: « Пойдем, там ужин готов».
Я встаю, делаю пару шагов, позади раздается тихий треск, я резко оборачиваюсь и успеваю увидеть, как из кустарника выпорхнула птичка, стремительно поднялась вверх и исчезла в солнечных лучах.
Мы проходим еще немного, тропинка резко уходит вниз по склону, и я опять невольно останавливаюсь. Внизу виднеется лагерь, между деревьев мерцает далекий огонек костра, а позади, в просвете между деревьями, видно горы. И странное ощущение охватывает меня, как будто наполняет свежей, чистой, родниковой водой. Костя, заметив, что я опять задержался, останавливается, но почему-то молчит. Солнечных лучей становится все меньше и меньше, будто кто-то срезает их тонким лезвием, а я не могу сдвинуться с места. Над нами высокое безграничное небо, — акварельная синева, переходящая в светло-розовые и сиреневые оттенки и полупрозрачные, словно прожилки перламутра, облака, выглядывающие из-за кромки гор. Сейчас они почему-то напоминают мне перья на самом кончике крыла огромной птицы. Горы, будто вырезанные фигурки из бумаги синих и зеленых тонов, в таком свете они кажутся плоскими, как декорации в театре теней, и невесомая дымка только подчеркивает это. Внизу, под нашими ногами, поют сверчки, их стрекот отдаётся оглушительным звоном в ушах, и у меня даже начинает кружиться голова. Мы молчим, но мне кажется, что в этой тишине гораздо больше смысла, чем во всех наших разговорах за последнее время. Медленно гаснет дневной свет, солнце уже давно скрылось за горами, уходят вслед за ним последние лучи. Они рвутся, словно струны, мне кажется я даже могу услышать этот звук.
— Забудешь, конечно. Голова вообще ненадежная штука, вечно все забывает. Зато сердце помнит все.
— Ты что-то сказал? — спрашиваю я у Кости.
— Пойдем, говорю. Что с тобой сегодня?
Что со мной? Я и сам не знаю. Последние дни, словно во сне…
Мы сидим у костра. Ночь накрывает нас и сквозь ветки видны россыпи звезд. Почему-то никто не спешит ничего рассказывать, все молчаливы, задумчивы. Влад и Даша сидят поодаль, парень что-то говорит ей на ухо, а девушка рассеянно улыбается. Буров хмурится и ломает в руке тонкие ветки, подбрасывает их в костер. Искры с шипением вырываются вверх, словно крохотные фейерверки и гаснут. А я думаю о том, как это красиво и в то же время грустно. Они загораются всего на пару мгновений, а потом незаметно опадают пеплом, который будет виден только при дневном свете. Я думаю о том, что мы тоже похожи на них. Что на них похоже практически все, что я знаю.