Ближе к обеду меня поздравил по телефону Вадим, обещал заехать на днях, чтобы обсудить пару вопросов, скорее всего, имея в виду наследство. Ну да, прошло ведь полгода, и я теперь совершеннолетний.
Вечером тетя Таня с девчонками принесли торт, и Настя с Ленуськой вставили в него восемнадцать свечей, а тетя Таня запекла в духовке курицу и картошку. Ближе к шести пришла Сашка с родителями. Тетя Ира принесла свой фирменный пирог с яблоками, дядя Миша, немного смущаясь и жутко смущая меня, сунул мне в руки конверт.
Странный все-таки этот день. Счастье вперемешку с грустью. Счастье от того, что я наконец-то чувствую, что не один, и тоска по тому, чего уже никогда не будет.
— Здуй! Здуй свечки! — чуть ли не кричит Ленуська, подпрыгивая на месте и опять теряя буквы. Мне кажется, она радуется всему вокруг куда больше чем я, но это, на самом деле, здорово, потому что рядом с ней тоже становится веселее.
— Только желание не забудь! — напоминает Настя
Я на пару секунд задумываюсь и гашу крохотные огоньки один за одним.
Когда гости уходят, а Настя уводит Ленуську, чтобы уложить спать, ко мне в комнату постучалась тетя Таня.
— Клим, ты извини, я, если честно, не знала, что тебе подарить, — начинает она смущенно.
— Вы такой чудесный торт купили и ужин очень вкусный был, спасибо Вам.
Тетя Таня грустно улыбается, снова едва уловимо напоминая мне папу, а потом протягивает мне оранжевую папку.
— Извини. Я знаю, ты говорил, чтобы я все выбросила с балкона… Ну те коробки, где ненужные бумаги всякие лежали, Сережины. Что там уже ничего полезного. Но я их все-таки пересмотрела на всякий случай, и вот, нашла… Подумала, может, ты не увидел…
Я и впрямь ее не видел, когда смотрел те коробки. Моя рука немного дрожит, когда я открываю. Внутри оказывается файл, а в нем — аккуратно склеенный скотчем из разных кусочков рисунок. Мой рисунок. Пропорции слегка неправильные, но все равно даже так понятно, что это была попытка нарисовать мамин портрет. А внизу подпись — «Мамочке на День рождения от Клима». И дата. Ее День рождения за два года до смерти.
К горлу подкатывает ком, и я не сдержавшись, обнимаю тетю Таню, так крепко, как только могу.
— Спасибо, — шепчу я. — Я его не заметил. Спасибо.
***
В доме тихо. Кроме меня все давно уже спят, а я не могу заставить себя лечь в кровать, просто сижу в темной комнате. Время, бежавшее целый день как сумасшедшее, наконец-то выдохлось и теперь еле плетется. Последний час до полуночи будто вместил в себя целых три. Снова начался дождь, тихонько позвякивает под его шагами железный карниз, а окно из-за мелких брызг и капель напоминает картину в стиле (если я не ошибаюсь) абстрактного экспрессионизма: «мазки» окон дома напротив — желтые, голубые, сиреневые; а внизу «вспышки» фонарей, их свет преломляется в каплях, отражается в каждой из них, и они становятся похожими на застывшие фейерверки, ну или бенгальские огни. Красиво.
Какое-то время я раздумываю над тем, достойны ли подобные образы того, чтобы быть первыми записаны в новом блокноте, но довольно быстро прихожу к мысли, что если буду слишком перебирать, «достойных» мыслей может никогда не найтись, страницы так и останутся пустыми. Я включаю настольную лампу, сажусь за стол и открываю блокнот. Бумага приятная, гладкая, не чисто белая, а немного желтоватая, мне нравится такая.
Я вздыхаю, ставлю дату и записываю все, что думал об окне, фонарях и каплях дождя.
На столе, под самой лампой, лежит оранжевая папка, из-за падающего на нее света кажется, что она тоже светится. Я снова беру ее, достаю файл с рисунком, разглядываю его какое-то время. Все-таки лицо «поехало», глаза немного не симметричны, нос чуть длиннее чем надо, но помню, что маме понравилось. Наверное, она испытала нечто подобное тому, что и я сегодня утром при виде открытки от Ленуськи. Она тоже лежит на столе, и я решаю положить ее в этот же файл, но когда приоткрываю его, то вижу, что в нем, на самом деле, два рисунка, а не один. Второй — такой же потрепанный и аккуратно склеенный, как и первый. И как только я понимаю, что на нем нарисовано, от волнения чуть не выпускаю его из рук. Он — словно иллюстрация к той самой неоконченной сказке. Вот он мальчик на поляне посреди леса и золотая птица на дереве. Я переворачиваю лист в поисках даты и, к счастью, нахожу ее, только написана она явно не моей рукой, этот почерк больше всего напоминает бабушкин, а дата — через полгода после смерти мамы, весна. Ну да, конечно, как я мог забыть, это ведь мой подарок бабушке, один из моих последних рисунков… И я вспомнил… Эта сказка… Это ведь сон, который приснился мне через полгода после смерти мамы, как раз перед Днем рождения бабушки… И мой рисунок, и запись в тетради — это все под влиянием сна, как весточка от мамы.