— Ну что, разбойники, — веселый голос Бурова вырывает меня из мыслей. — Кто вьюгу с морозами наколдовал, а? Признавайтесь!
Народ смеется.
— Ла-а-адно, так и быть, ваша взяла. Сегодня у нас холодновато, еще и в главном корпусе трубу прорвало, так что занятий, как вы поняли, не будет. Баррикадируемся здесь и греемся. Будем смотреть фильмы!
— Ура! — толпа разражается радостным улюлюканьем.
— А обед? — спрашивает кто-то из младших.
— А обед сегодня по спальням.
Толпа еще раз ликует.
Буров возится с плеером, вставляет какой-то диск, а я откидываюсь на подушки. Мне почти ничего не видно из-за голов впереди сидящих, только верхнюю часть экрана, но мне, по хорошо знакомой мелодии вступления, понятно, что включили Гарри Поттера.
Я натягиваю плед под самый подбородок, и наконец начинаю согреваться. Алиса укутывает ноги, заворачиваясь как рулетик, тоже откидывается на подушки, я чувствую ее плечо рядом.
Тепло, такое пушистое, мягкое, с запахом домашнего лимонада, окутывает меня, и я прикрываю глаза. Где-то на фоне звучит музыка, голоса героев. В детстве я видел этот фильм столько раз, что мне не надо смотреть на экран, я только по одним звукам могу представить все, что там происходит.
Почему-то вдруг вспомнилось, как я читал эту книгу с мамой. Когда это было? Кажется, лет в девять. Да. В девять. Помню, как я учил потом наизусть заклинания, и как летом, когда мы поехали к бабушке, я попытался перочинным ножом выстругать себе волшебную палочку. Только вот рука сорвалась, и лезвие вошло прямо в ладонь. Я так испугался, что меня будут ругать, что несмотря на боль, вспомнив какой-то момент из боевика, который смотрели родители, оторвал от майки полоску ткани и перевязал руку. Конечно, мама это увидела, так как вся моя повязка была в крови, но ругать не стала, просто посмеялась, назвав пиратом, и сделала мне нормальную повязку. Но шрам все равно остался. А я потом мальчишкам со двора рассказывал, что остановил рукой нож и очень гордился своим боевым ранением. Помню, мама потом все же помогла мне вырезать палочку, мы даже покрасили ее и покрыли лаком. Мама всегда любила сказки, и мы вместе много их читали… А вот отцу это не нравилось. Он говорил, что все это уход от реальности, что я слишком сильно в это погружаюсь.
Воспоминания, словно кадры из фильма, проносятся перед глазами. Вот на экране Гарри Поттер и его друзья на своем первом уроке заклинаний, а я со своей палочкой ношусь по усадьбе, сражаюсь с высоким стеблем морковника, представляя, что это пожиратель смерти. Гарри Поттер ловит свой первый снитч, а мне вспоминается, как мы с мамой тем же летом при помощи скотча примотали метлу к качелям во дворе, и как она фотографировала меня на старенький пленочный фотоаппарат, будто я играю в квиддич. Интересно, сохранились ли где-то эти фото?
Странно, что я вообще думаю обо всем этом. Странно, что думаю об этом спокойно. Даже смешно немного. Будто все эти воспоминания не из этой жизни, словно из другого мира или с другой планеты. Словно я запрятал все это в глубокие подвалы, закрыл в сундуки, а теперь вот они сами являются, и мне почему-то не больно.
Не больно?
Алиса смеется над чем-то, я чувствую, как подрагивает ее плечо.
Меня клонит в сон, кадры из фильма смешиваются с воспоминаниями, и вот это уже не герой, а я размахиваю палочкой, лечу на метле, получаю письмо… Да, я ведь тоже ждал письмо из волшебной школы, когда мне должно было исполниться одиннадцать. Ждал, хотя, конечно, понимал, что ничего такого со мной не случится. Даже стыдно было в этом признаваться, но на тот день рождения я ждал чуда. Только вот конверт с посланием получил не я, а мама. И принесла его вовсе не сова. Его ей вручил врач в больнице и было оно совсем не волшебным.
Я резко открываю глаза и вдруг понимаю, что они мокрые.
На экране мелькают титры, кто-то щелкает пультом, включая следующую часть. Мне хочется подняться, и как можно незаметнее сбежать, исчезнуть, испариться из этого места. Только бы никто не видел, что я…
— Я тоже плачу в конце, — тихий шепот Алисы раздается рядом. — Почему-то так грустно всегда…