***
У меня такое чувство, будто я вот-вот оставлю тело и взлечу. Тело такое легкое, как воздушный шар и в голове почти нет мыслей. Так приятно, пусто, легко. И все вокруг будто сон — проходящие мимо меня люди, их голоса. Я не понимаю, ко мне они обращаются или нет. Да и не хочу понимать. Я будто окружен плотным барьером, и как ни странно, — совершенно не хочется спать.
Уже вечер, на улице загораются фонари. Кухню уже давно закрыли, чтобы попасть к себе, надо обойти здание. Но мне не хочется идти в комнату. Такой чистый прохладный воздух и тишина. Я вновь, будто вижу себя со стороны. Маленькая фигурка посреди пустого парка. Я и не заметил, как прошел вглубь него. Я оглядываюсь, там за темными стволами мелькают желтые квадратики окон и блеклые шары фонарей. Так тихо. И я совершенно один. Странно, впервые за много дней, мне вдруг становится легко, и мысль, такая четкая, ясная — я ведь могу запросто уйти отсюда. Ничего не мешает перемахнуть через забор, выйти на улицу и идти, идти… Никто не окликнет меня, я никому здесь не нужен. Я ведь хотел уйти, когда мы с Вадимом только приехали, но тогда мне мешали неходячие ноги, а теперь я — свободен. Я улыбаюсь от осознания этой простой истины. Я — свободен? Нет. Но я могу стать таким. Только надо вырваться отсюда. Забор уже близко, здесь на решетке такие кованые круги, так просто поставить ногу. Я взбираюсь наверх, бросаю последний взгляд на оставшееся позади здание, и спрыгиваю вниз. Тут пусто. Никого. Ни машин, ни людей. Да и что им тут делать? Я сворачиваю к морю; там, на узкой улочке тоже горят фонари. Я иду, отталкиваюсь от земли, и мне кажется, будто это не я перемещаюсь, а земля сама проворачивается подо мной от моих толчков.
Вот и море. Его почти не видно, луны сегодня нет, и то что оно там, за невысоким бортиком, можно понять только по тихому плеску. Я не спускаюсь к воде, просто иду по длинной улице, вперед и вперед. Понятия не имею что там, да мне и все равно. Главное, идти. Шаг за шагом я все дальше и дальше, будто вырываюсь из тесной душной клетки. Тьма и желтые пятна света на асфальте, моя тень, то двоится, то отстает, то догоняет меня. Меня чуть качает, голова немного кружится, но мне плевать. Пока иду, я не усну. Вот длинное пятно темноты впереди — несколько фонарей не работает, и я иду словно в туннеле, а впереди опять желтый свет. Не знаю, сколько я уже прошел, но внутри такое странное чувство, будто все, что было за последние месяцы — просто сон.
Мне кажется, я даже узнаю это место, похоже на конец моей улицы. А моря тут нет, и быть не может, это звук машин с дороги. Вот сейчас будет длинная пятиэтажка, потом еще одна и поворот во дворы. Странно. Поворота нет, только глухой забор. Ах да, я же… Мысли путаются, мне бы лечь где-нибудь и поспать… Нет. Нельзя спать. Стоит мне только закрыть глаза, как я вижу перед собой снег. Я встряхиваю головой, отгоняя сонливость. И куда я зашел? Моря больше нет, с двух сторон глухие заборы, а на земле что-то блестит. Я подхожу ближе и понимаю, что это рельсы. Впереди в темноте виднеются невысокие деревья, а дальше, кажется, улица. Дома, и вроде бы даже люди. Я иду туда. Да, вот вывеска магазина, рядом стоит несколько мужчин, курят и пьют пиво. Я прохожу рядом, а им до меня нет никакого дела. Мимо проезжает машина и опять становится тихо. Как же все-таки хочется спать. Или хотя бы посидеть… «Ты бы мог вернуться, там теплая постель и…» Нет. Не хочу. Я не хочу возвращаться.
Ноги словно ватные, я их почти не чувствую, и как только я вижу пустую остановку, я тут же валюсь на скамью и прикрываю глаза.
Что дальше? А, плевать… Главное — подальше оттуда. Вряд ли кто-то вообще заметит мое исчезновение.
— О, парень! — я открываю глаза и вижу, как ко мне неверной походкой кто-то направляется. В темноте почти не разглядеть лица. — Прикурить не найдется? — спрашивает он, и меня окутывает облако перегара. Плевать. Я достаю зажигалку и молча протягиваю. — С-спасбо.
Мужчина не с первой попытки зажигает крохотный огонек.
— А ты чо тут?
— Гуляю, — отвечаю я.
Он садится рядом, точнее сказать, падает, а не садится. От него несет грязной одеждой и спиртом. Я морщусь, но уходить просто нет сил.
Он курит, иногда что-то тихо бормоча под нос. Потом на пустой улице появляется автобус, тормозит у остановки, с шипением открываются двери, мужчина встает и, выбрасывая недокуренную сигарету на асфальт, заходит в салон. Я слышу возмущенный голос водителя, мужчина что-то отвечает, кажется, что-то вроде: «Ну мужик, ну с кем не бывает…» Двери закрываются и автобус трогается. Ну вот. Даже таким вот есть куда ехать. Я вновь прикрываю глаза. Вздрагиваю, понимая, что стал заваливаться набок, а потом просто ложусь на скамейку.