«Тринадцать лет назад.
Высокая девочка в белом купальнике и колготках стоит посреди коридора, держась за руку матери.
- Почему? У неё что-то не получается? Может быть, она недостаточно пластична? – до последнего допрашивала тренера мама, пока её собеседница терпеливо пыталась всё объяснить.
- Нет, она прекрасно со всем справляется, просто мы не можем взять её на усиленные тренировки. Они только для профессиональной подготовки.
- Так нам это и нужно! Сделайте из неё профессионала! – напирала родительница.
- Мы не можем. Она слишком высокая, попробуйте другую секцию. Возможно, там её ждёт большая карьера, но не в художественной гимнастике. Извините!..»
Мне было около четырёх лет, а гимнастика уже поставила на мне крест. Непрошенные слезы защипали глаза, заставив закинуть голову и глубоко вздохнуть.
«Одиннадцать лет назад.
Эстрадные танцы.
- Извините, но Ваша дочь выше всех в группе почти на голову. Мы не можем позволить ей выступать со всеми. Попробуйте другие сферы…».
Резкий поток ветра бьет прямо в лицо, пытаясь остановить поток воспоминаний. Жалко, что уже поздно.
«Десять лет назад.
Хор.
- Почему она не может стать солисткой? Вы же сами сказали, что у неё лучший голос! – уставший голос мамы практически полностью слился с окружающим нас шумом.
- Потому что она стоит в последнем ряду, - ответила пожилая женщин, стоящая напротив.
- А почему она стоит в последнем ряду? Поставьте в первый, в чем проблема?
- Она слишком высокая…».
Болезненная слезинка всё-таки скатывается по щеке и сразу разбивается об воротник куртки. Неприятное маленькое пятнышко теперь морозит шею.
«Девять лет назад.
Балет.
- Мы не можем взять её выступать. Она слишком высокая, извините…».
Картинки моментов из детства, всплывают перед глазами так быстро и ярко, что становится сложно дышать.
«Восемь лет назад.
Восточно-европейские танцы.
Долгие гудки… третий… четвёртый…
- Да, мам. Нет, не взяли, - прошептала я, сглотнув тугой ком в горле.
- Почему? – кажется, она даже не удивлена.
Действительно, как тут можно удивляться, если одна и та же ситуация повторяется из года в год?
- Говорят, что высокая, на сцене некрасиво выглядеть будет.
- Ты же знаешь, что это просто отмазка. Не бывает слишком высоких, бывают бездарные…».
Ещё одна слезинка. Я не виновата в этом…
«Пять лет назад.
Конный спорт.
Сочувствующий взгляд тренера, пока я держу лошадь под уздцы.
- Простите, но нет. Едет Алина, - похоже, мой тренер – мужчина средних лет – расстроился больше меня.
- Это было ожидаемо, - натянуто улыбнулась я…».
Один ответ. Всегда был только один ответ.
«Четыре года назад.
Школьная репетиция.
- Нет, главную роль получает Саша. Ника, ты ведущая, прости, только не обувай каблуки…».
Я ведь их действительно не надела.
«Два года назад.
Летний лагерь.
- Все готово! Молодцы! Ника, прекрасная хореография, спасибо! – нахваливала нас вожатая, сидя на высоком деревянном ограждении.
- Я буду выступать? – тяжёлый вздох со стороны наставницы и виноватый взгляд.
Ответ уже заранее известен.
- Прости, но нет…».
«Слишком высокая, простите», - сколько раз я слышала эти слова? Сколько раз я тренировалась и готовилась до седьмого пота, а брали других просто потому что они ниже? Десять? Сто? Тысячу?!
Скорее последнее.