Предысловие
Как вы думаете, где живёт вдохновение? Каждый ответит на этот вопрос по-разному. Кто-то видит его в беззаботном полёте птиц или нежных бабочек, которые плавно и широко создают живописный размах своими лёгкими крыльями... Или может, кто-то слышит его в каплях прохладного дождя, в его свежем аромате... Оно разное для каждого, но оно заставляет всех творить прекрасное, как бы наталкивая. Как творческий человек, могу сказать, что знаю, как тяжело иногда словить вдохновение. Я очень долго изучала его, пыталась проникнуться им сполна, понять все детали. Это необыкновенно тонкая вещь, это и есть искусство со своей неповторимой и непостоянной системой. Я решила, выразить его словами, с помощью таких прозаических миниатюр, и надеюсь, что они помогут вам при написании собственных шедевров, натолкнут на глубокие философские мысли, которые будут купаться в красоте, выразительности и поэтичности! Если вы в поиске вдохновения, то вам сюда!>>>
Камин
Мне всегда нравился шорох и треск огня в нашем камине, в нем было что-то особенное и таинственное, будто шаги уходящего в даль прошлого, которое хотело вернуться, но в последний миг передумало. Быть может, его не пускает будущее, или настоящее. Да кто вообще придумал эти глупые деления. Это все — лишь формальности, на самом деле, никто кроме нас самих не может по-настоящему разобраться, где прошлое, будущее, или настоящее. Многие из нас живут прошлым, и это нормально. Если вам говорят, что это плохо— это значит, что вас хотят насильно заставить жить, ведь живём мы по-настоящему там, где нам хорошо, даже если это и воспоминания из прошлого. Невозможно заставить жить, если этого не хочет человек. Можно лишь попробовать пробудить желание к этому, но только попробовать, и очень осторожно. Только тогда, возможно что-то получится...
Кофе
Я любила густой аромат кофе, он всегда напоминал мне запах сигаретного дыма, в котором можно было раствориться, и на время забыть обо всем, вихри которого выражали необычные образы, которые заставляли окунуться в другую реальность, и задуматься о вечном... В такие моменты, часто хотелось помолчать, посмотреть в одну точку или на проходящих мимо людей. В этом что-то есть, какой-то особый дух тонкого вдохновения, которое очень легко спугнуть.
Тишина
А ведь у тишины есть свой особый мир, мир теней и мрака. Вы видели хотя бы раз, как ругаются тени... Как они громко кричат, перебираются от одного угла комнаты в другую, под воздействием света, который может случайно попасть с окна, и именно он, расставляет все на свои места... Он заставляет теней успокоится, ведь они так громко кричат, что это не слышат даже люди, ведь у них глохнут уши, они как-будто погружаются в глубоки синий океан, думая что там, на дне им будет лучше, что там им удастся спрятаться от проблем, обид, переживаний... Как они ошибаются... Наивные! А ведь тени все видят, переплитаясь с волнами мрака, который так ярок для них, словно для нас день. От жизни, какой бы она не была, не спрячешься, ведь мы живем каждую минуту, каждую секунду, и когда прячемся тоже живём, тоесть прячемся в ней... Люди, которые любят тишину, на самом деле хотят громко кричать
Запах книг
А вы любите запах книг? Окунываясь в какую-ту книгу, будто окунываешься в другой мир, в другую реальность. Мы вдыхаем её словно сигарету, не выпуская дым,он как-будто селится внутри нас. И я вовсе не про тот запах типпографической краски. Я про то, что каждая книга имеет свои запах, а её слова — это будто тонкие ноты того самого запаха, который уносит нас далеко. Если заварить мятятый чай, и сесть читать книгу, можно заметить, что запах этой же книги весомо перебивает аромат чая. Она будто проникает в наши мысли, внушая свои законы, правила. Мы будто обкурины ею. И мало кто задумывается о том, сколько запахов окружает нас каждый день, и все они есть запахом нашей книги, которую мы пишем всю жизнь. Возможно кто-то когда-то прочтет её, и несомненно полюбит. А ещё больше полюбит вас — главного героя повести...
Одиночество
Дверь открыла красивая девушка. Её волосы спадали на плечи, как густой водопад среди огромных камней-великанов, её улыбка была словно тусклая радуга, которая обогащала один из серых, дождливых дней, которая вот-вот должна исчезнуть. Говорят, что самая искренняя улыбка это та, которая вскоре исчезает, оставаясь в памяти надолго. В её огромных глазах, которые искрились тревожностью, и казалось, что сейчас вот-вот прольют слезу счастья, широко смотрели, ожидая чего-то. Они были несуществующего цвета, как из космоса. Девушка выглядела растроенной и растерянной. Кто знает, сколько она ждала этот стук в двери, каким она себе его представляла...? Может, она сравнивал его с первым весенним дождём, который неуверенно, с огромным страхом пускает на сухую землю свои холодные слёзы, будто боится, что та их поглотит. Или может, она думала, что он будет похож на сотый осенний дождь в её жизни, который будет громкий и грозный, с громом и молнией. Этого никто не знал, но её было жаль. Я даже не знаю кого она ждала, но я точно знаю, что она была не рада тому, кто к ней пришёл. Напротив стояло одиночество. Оно с огромной радостью поглощало её взглядом, и очень хотело войти к ней в душу. Оно любило таких людей, как она, оно любило пробираться в каждый миллиметр души и сердца, узнавая все тайны и чувства, все самые сокровенные эмоции, но само всегда молчало, или кричало так громко, что невозможно было услышать. Нам кажется, что одиночество все время молчит, но на самом деле, оно любит, когла слушают его мысли. Мы все считаем, что это что-то ужасное, и точно знаем, что хотя бы раз в жизни мы сталкивались с ним, мы делили с ним свои переживания, потому, что больше не с кем, возможно мы также, как и эта девушка, ждали дорогого нам человека, но вместо него пришло оно — одиночество... Надежда ещё попрежнему оставалась стоять между ними, будто утешая её, нашоптывая ей на ухо то, что она не одна, что он ещё придёт, тот долгожданный дождь... Она была лучем среди мрака и пустоты, будто нарошно оставалась в пустой комнате среди теней и темноты, чтобы там не было так одиноко... Все говорят, что она умирает последней, когда чувства с которыми она борится, полностью поглощают человека. Она будто сама убивает себя ими. И эта надежда умрёт, умрёт быстрее остальных, потому, что с одиночеством быстро находишь общий язык, потому, что молчишь. Нет языка, на котором разговаривает одиночество, поэтому со временем, ты настолько привыкаешь к нему, думая что оно, понимает тебя как никто другой, что сходишь с ума...