— Задавай! — Разрешил мне дед, махнув рукой служанке, чтобы она обновила ему пиво.
— А тебе можно столько пива пить? — Спросил я у него, совершенно не то, что хотел.
— Кхм. — Смутился старик, покосившись в сторону дома, где скрылась прислуга. — Я же маг, мне чтобы опьянеть нужно, что-то вроде водки, или чистого спирта пить, и при этом литрами и залпом. Особенности метаболизма.
— А. Понятно. — Вяло отозвался я, коря себя за то, что не мог самостоятельно догадаться и задал деду такой позорный вопрос. — Я вообще хотел у тебя спросить… понимаешь, мой сон… ну, тот кошмар, что меня преследует…
— Так ты хотел узнать, почему тебе не снился тот самый кошмар? — Уточнил у меня старик, благодарно принимая из рук официантки бутылку пива. — Здесь все просто. На нашем родовом особняке стоят очень мощные чары, которые и не пускают плохие сны. Слышал когда-нибудь про Ловца Снов?
— Нет. — Отрицательно покачал я головой.
— Ну, ничего, скоро узнаешь, что это такое, и как их создавать. — Улыбнулся старик. — Ты не стесняйся, спрашивай.
— А отец? — Робко спросил я у него.
— Знал ли отец о том, что я тебе сейчас рассказываю? — Помрачнев спросил у меня дед. — Нет, он этого не знал. Не хотел бы я говорить на эту тему…
— Прости. — Поспешно вставил я, испугавшись, что могу сейчас его разозлить, и тогда… а что тогда я не знал, но злить деда было страшно.
— Да, ничего. — Отмахнулся он, устремляя свой взгляд на воду в бассейне. — У твоего отца было еще два брата, он между прочим у меня был младшим сыном. А младших мы к этому семейному делу не подпускали. Когда я говорю мы, я имею в виду еще и Шишкиных, род твоей матери. Женщин к слову тоже.
— А что с моими… дядями? — Спросил я у деда, немного поерзав на шезлонге.
— Мертвы. — Едва слышно ответил дел. — Внучок, ты меня прости, но давай продолжим разговор позже. А пока иди. Обживайся. Это теперь и твой дом тоже.
Он отвернулся от меня и залпом выпил сразу полбутылки, а отлипнув от нее недовольно поморщился, поставив на столик. Мне же не оставалось ничего другого кроме, как вернуться в дом, и уговорить кого-то из слуг, провести мне хоть какую-то экскурсию.
Глава 3
Столица Царства Тара
Город Царьград,
Поместье Чернышевых
7 июля 2025 года н. э.
Здравствуй мой дорого Дневник!
Извини, что так долго не писал, просто дел навалилась целая тьма, как бы двояко это не звучало от меня. После разговора с дедом, когда он рассказал мне о моих родителях, о роде, мне стало с одной стороны неловко, а с другой и очень обидно. Я осторожно расспросил прислугу, насчет покойных дядей, отца и деда.
Как оказалось про своего младшего сына, моего отца, он вспомнил лишь после гибели Алексея, старшего сына Василия Ивановича. Виктор, средний сын, к тому моменту уже как пять лет был предан земле в семейном склепе. Так вот, Алексей, бывший наследник и верный соратник деда, был убит при неизвестных обстоятельствах два года назад, вместе со своей женой и сыном, в загородном особняке где-то в восточных пределах Царства. И вот только тогда граф озаботился судьбой своего младшего сына Александра.
Было ли мне обидно? На этот вопрос я отвечу однозначно — да. Хотел ли я после этого оставаться с графом и продолжать род, которому понадобился лишь по причине отсутствия других наследников? Нет. Признаться честно, плевать я хотел на род, а то, что дед вспомнил про моего отца только когда запахло забвеньем… нет в этом ничего удивительного, хотя и обидно. Но я же не девчонка, чтобы слезы лить! Да и всех этих представителей благородных кровей не жалую. Помню, когда мы с классом ездили в исторический музей, довелось мне случайно столкнуться с несколькими представителями благородных фамилий. Как всегда в таких случаях, моя неудача проявила себя в самый неподходящий момент.
Я тогда рассматривал старинный меч, которым, по слухам, владел один из былинных богатырей, по крайней мере, так нам сказал экскурсовод. И вот засмотревшись на старинное оружие, любуясь мастерством кузнеца, что его создал, я решил сменить угол обзора, и не оглядевшись по сторонам, наступил проходящему мимо мужчине на ногу. Ох! Как он орал! Я же даже извинения вставить не успел, а он уже порывался всыпать мне плетей, словно мы живем не в двадцать первом веке, а застряли в восемнадцатом, когда это считалось нормой. Б-р-р.