Главный персонаж этой записи - многоточие... Павел пришел к римлянам и сказал: я люблю вас, вы воздвигли памятник неизвестному Богу. Давайте, сирый мой римлянин, и мы воздвигнем памятник неизвестному Ближнему... и будем почитать в веках святую усыпальницу его, которая... где? Не знаю, не видел, она распылена во всем. Чем не представление персонажа?
А вот и ещё один... Вон он, видите, летает, кружится, куражится. Сейчас мы ему быстро подыщем шифр, фамилию, маму, адрес и дыру, куда ему нырнуть...
Щелк! поймали.
- Господин Ино, господин Отщепенцев-Косматых, что вы испытали, впервые оказавшись на земле?
- Тошноту. Тоску. Камень на душе... Я, собственно, пришел на землю затем, чтобы прослушать 9-ю Бетховена. В наших иерархиях эта музыка считается гимном нашему Небесному Отцу, интернационалом духов-покрывателей нашей галактики. Этот наш строевой марш звучит... - и тут он даже спел тему из финала Девятой.
- Должен Вас огорчить. Симфония умерла.
- Так дайте ноты.
- Ноты тоже умерли, засохли, некому играть, некому глазеть без игры. Про себя читать.
- Так что же осталось от симфонии?
- Так, слух какой-то. То же, что и от Бетховена!
Тут Косматых растворялся в воздухе.
- До свидания, уфо-уролог.
- До свидания, дорогой товарищ Фаллократ.
А Косматых решил про себя, уже сидя в летающем блюдце: надо бы навестить самого Бетховена. Может, Бетховен помнит наизусть какие-то такты Девятой... Прошло всего 150 лет после её написания и чуть меньше после развоплощения автора...
Душа развоплощается, разоблачается - снимает кожу, кости да тлен. Разоблачение. О Боже, когда нас разоблачат как воров, разоблачат как мясников, разоблачат как кощунов... что останется от всей этой бойни времени и людей, которой предавались мы, изредка заглядывая в ноты Девятой?.. Или она звучала нам как анестезирующий мотив, когда подкашивала жизни плаха?
- Беппо, у меня кончились деньги. Не на что не жить.
- Под залог, под залог, мой гений.
- Под какой залог?
- Душу под залог... да нет же, я шучу. Под залог нашей дружбы, Трюс. Будьте сегодня со мной. К счастью, ожидается небольшой детективный элемент в нашей жизни, что очень кстати, потому что нет ничего тошнотворней умствующего в романе автора. Пит готовит на меня покушение. Я, видите ли, знаю про него такие вещи... он в трансе проговаривался, и его слепая паства... он боится потерять свои миллионы. Он боится, что Арменика перейдет к Заграбастову-Морилову.
- А где этот Мозги-Набекрень-Ганнибал?
- Где пират? Пудри-Мозги-и!.. Крути Мозги!.. (кликал-аукал в лесу Беппо-Нелепо пирата) Крути мозги - вот ты где (а Крути мозги крутил усы коту в таверне Мышь и Черепа.) - Верти-в-Уме, ты мне сегодня нужен.
- Психотропп, что случилось? женщина? Надо кого-то убить, власть захватить? П-с-ста... к услугам...
- Прости, Мозги, меня сегодня хотят убить шпионы Пита Пол-Пота.
- Кидай Мозги, в Китай... живо!! Ложись через одного! Очередь! Давай, автомат, ну... осечка. Т-р-р-р-р-р... Те-р-р-рор!..
- Слушайте, Трюс, вот вам носовой платочек, вытрите ему лоб, у него горячка...
- Что вы, что вы... это ведь не смирительная рубашка... Впрочем, давайте, Вольтер тоже обматывал лоб тряпкой, когда не хватало вдохновения... Слушайте, уж не за-воплотился ли наш пират?
- Психиатр, я те попсихуя, я те... попсикола... попсихую... - Пират был безнадежно пьян. Парфюмерные напоили его Само Дуром.
А чего можно ждать от пьяного бандита? Что проткнет живот хозяину? Беппо затаил злость на время, которое работало против него, сделав так, чтобы пират Пудри Мозги в этот решающий в жизни психиатра день напился вдрызг...
Ко мне подошел бледный, взволнованный Фюрер Пит.
- А вы-то знаете, мсье Страх, что Беппо - еврей?
- Я думал он - тутанхамон, египтофаг. А он - юдофоб, жидолюб. Какая оригинальная родословная, какая любопытная профессия, - отшучивался я. Но очередь не пробила живот апостола.
- Страх! (Так он меня звал, что ж, лучше чем Трюс!..) Страх, помогите мне. Беппо готовит на меня покушение, а я готовлю покушение на Беппо.
- Я могу вам помочь только одним: помиритесь и готовьте покушение на меня. Это сделает вас друзьями.
- Вы не лишены человеческого элемента, Страх Божий; сядьте в транс, я подарю вам исцеляющую улыбку.
- Нет, Пит-Беппо, нет, предтеча мессии, нет, Аскорбинка-Алисочка, я вам не дамся за так. (Зреют интриги на испанском дворе, чешутся чьи-то бесстыжие фиги, и уже открыта черная книга, и гадает по ней лютая ведьма Платяной Мешок Для Смертных Голов) - Я боюсь, Трюс - космический флюс; страх Божий...
- Шекспир, - сказала мне постаревшая за сутки, проведенные в компании Исхака Цыплячьего Алиса, моя бывшая пассия. Мой неразложенный пасьянс, моя непроглоченная слеза. - Шекспир, что же ты не пришел?
- А что было?
- А Битова били.
- А кто бил?
- Никита Зашибаев и ещё его друг Сашка Шмок, и потом их общий друг по общаге Кифский... Началось с того, что Битый сказал, я увлекаюсь кабалой. А девку Никиты Зашибаева звали Камбалой. Оба они работают прожекторами в кинематографе. "Камбалой"? И Никита съездил Битому по экрану. Фильм - конфетка получился, Битый сидел и причитал... - я как разбитое корыто...
- Хорошо, что меня не было. Я пока пьесу не писал, я пока не жил, только дышал.
А что делали-то во втором акте?
- Была группинг-медитация. Обвязалось одним канатом, стали в круг: Битый принес футбольный мяч в сетке, и мы того, кто был в центре, - изображал расцветающий лотос - били по сахасраре (Совокупный барабан главного церемониймейстера планеты...) Потом обалдевшего, полуживого клали в круг на ковер, и тот как пробка вылетал через открывшуюся щель Брамы. Потом рассказывал, что видел, - сверяли с Книгой мертвых.
- Вписались?
- Били, пока не видел, что написано... Изумительно было, м-р Чистоплюй. Вы - много потеряли.
- Ничего, найду, м-зель Тантра, - сказал я.
- Если следующий раз пообещаете и не придете, то Битов вас больше не будет приглашать и будете сидеть со своими блохами да телевизором во лбу.
Потом, в эпилоге, бросали жребий, кому с кем идти. Мне выпало - с Камбалой.
- Я с тобой не хочу, - укусила меня Камбала в ухо своими острыми проклятыми зубами. У меня своя рыбка - ракушка на примете.
- Но жребий.
- Переиграем, - сказала Камбала, и вышло ей идти с решкой-учительницей из спецшколы, не помню как её там звали - Квасной Кружкой или Классной Кружкой...
- А ты понаглела, ты повзрослела, Алиса. Сколько зим мы не виделись, сколько семестров лютого ветра прогуляли мы...
- Дурак, я тебя люблю, не понимаешь, что ли, - подбоченилась Алисочка. Приходи ко мне.
- Нет. Я могу любить только там.
- Приходи сегодня к Джен-Битову. Там я тебя буду бить и любить, а могу и убить. Принеси зубную пасту, половину плавок и очки для подводного плавания. Будем все вместе писать стихи в ванной.
- Как, прямо под водой?
- Да, в космо-водоеме...
О-м-м - вам являлись статуи со дна ленноградских рек, мне же душу выматывают и жить не дают голоса ста тысяч стенающих душ... но впрочем зимний лес и волчья стая близ меня воет - это их голоса. Я кантор из той синагоги, где прихожанами - голодные волки.
О, истинные ближние
те, что честны - не выжили,
и нет им места в памяти.
Их оболгали памятники,
их обошли беспамятством
седые вдовьи головы,
а мясорубки сборные
на человеческих костях
перемололи память в прах...
Благодари Бога, что не тебя убили по ошибке...
Москва, 1976г.