Иван Иванович слушал его, поглаживая бородку и хмурясь.
— Вероятно, ничего, — ответил он. — Но не волнуйтесь. Что ушло, того не воротишь. Как бы вы ни расстраивались, все останется попрежнему. Надо беречь нервы. Каждое несчастье проходит, и каждая рана заживает. Впереди будут еще разочарования, и если каждое из них вы будете принимать так, близко к сердцу, это помешает вам правильно жить.
— Но поймите же, что Ростовцев, узнав о потере голоса, пустит себе пулю в лоб! И я буду виноват в этом. Для него не существует жизни вне искусства!
Иван Иванович взглянул Ветрову в лицо:
— Неверно, дорогуша! Неверно, и почти смешно! Любое несчастье преодолимо. Нет таких положений, из которых нельзя найти выход. И если ваш друг человек стоющий, то он найдет этот выход. А пуля в лоб — это слишком примитивно. Если он поступит таким образом, то, простите меня, но жалеть его будет не за что. Да, да, не за что, ибо это будет означать, что он малодушный слабый человек, и что он струсил... Да, кроме того, еще неизвестно, отразится ли ваша операция на его голосе. Может быть и не отразится.
— Нет, Иван Иванович, — возразил Ветров уже более спокойно, — на это надежда слабая.
— Кто знает, — пожал плечами Воронов. — Бывает всякое.
Они замолчали. Дождь порывами бросался в окно и откуда-то из темноты летели мельчайшие брызги, похожие на водяную пыль. Он уже не барабанил, а шумел ровно, и этот монотонный шум заполнял комнату. Ветров поднялся, чтобы закрыть окно.
— Не надо, — остановил его Воронов, — пусть так. Я люблю такую погоду.
— Да вы же простудитесь...
— Ничего,— успокоил он Ветрова и задумчиво продолжал:— Знаете, в ней есть что-то такое особенное. И потом приятно сознание, что вот идет дождь, погода беснуется, а нас с вами ей не достать...
Ветров подошел к столу и сел.
— Иван Иванович, скажите, было ли у вас в жизни какое-нибудь большое желание, большое дело, которому бы вы были преданы беспредельно, до страсти. Чтобы это дело являлось основой всей вашей жизни?
— У меня? — переспросил Воронов задумчиво.— Не знаю... Это вы трудный вопрос задали. В молодости, верно, было... В молодости оно у каждого бывает, а сейчас... право, затрудняюсь вам сказать. Года уж стали другие... А относительно Ростовцева — не беспокойтесь. Ничего с ним не случится, с вашим другом. Люди нашего времени сделаны не из глины... Да вы посмотрите на наших раненых: у них же стальной характер. Ведь ни один из них не захныкает. Их без наркоза оперировать можно, и они не скажут, что больно! Только разве зубы стиснут крепче. И они не испугаются никаких трудностей в жизни. И Ростовцев ваш не должен испугаться.
Ветров, слушая, взял с доски короля и машинально крутил фигурку в руках. После некоторого молчания он произнес:
— Вы не все еще знаете, Иван Иванович. Позавчера в этой самой комнате вот у этого окна Рита сказала, что... — он запнулся, — что... любит меня.
— Вас?
— Да.
— Странно...
— Очень даже... Она сказала, что любит меня и не любит его. Это, конечно, было для меня новостью.— Ветров поставил шахматную фигурку на стол и продолжал: — Вчера она уехала и, вероятно, успела сообщить ему о своей новой прихоти. Так, по крайней мере, она написала в записке. Таким образом, я совершенно неожиданно оказался причиной их разрыва. Я не хотел этого. Я нарочно избегал ее, старался меньше с ней встречаться, но... но вот видите, как получилось...
— Оттого и получилось, что вы избегали ее, — усмехнулся Воронов.
— Может быть... Во всяком случае, у меня такое чувство, что я провинился перед Ростовцевым. Рассуждая здраво, я, конечно, не виноват. Я никаких надежд не подавал ей, и она написала мне в записке, что ненавидит меня... Это, конечно, глупо с ее стороны. Но и это неважно. Все-таки вышло так, что я вклинился между ними и причинил Борису горе. Позавчера он потерял ее. Сегодня он потерял голос. И я вот этой рукой отнял у него то, что было основой его жизни! Я, опять я! Как все странно сложилось и переплелось между собой. — Ветров прикоснулся руками к своему лицу, словно отгоняя назойливые мысли. — Это очень тяжело — сознавать себя причиной несчастья другого человека. Очень тяжело! — Он вздохнул и поднялся. Пройдя мимо Воронова, он остановился у стены, где висела скрипка. Он дотронулся до струн. Они слабо вздрогнули от прикосновения и зазвенели.— Как жалко, что я не умею играть! Сыграйте вы за меня, Иван Иванович. Вы ни разу еще при мне не играли...— Он снял скрипку с гвоздя, бережно взял смычок и подал Воронову.— Играйте же!.. Но так, чтобы я понял.