Первая мысль: «Я что, оглохла? Что так тихо?». Поначалу становится смешно от своих суждений. Не мог же клуб закрыться, пока я была в уборной. Но с каждым шагом тревога поднимается медленно от кончиков пальцев ног к голове и оглушает меня. Дрожь пробирает всё тело.
— Нет, нет. У меня хоть один может день пройти без приключений? Где я согрешила, господи? – шептала себе под нос на русском. – Приплыли...
Я окинула взором совершенно пустой зал третьего этажа из-за стены моего укрытия.
— Пусто как в раю, — сказала я и тихо нервно посмеялась своему заключению.
Я перебирала еле-еле ногами. Они были скованны от шока и страха неизвестности. Я изо всех сил старалась успокоить колотящееся сердце в груди, прижимая к себе сумочку.
— Придется найти выход. Охрана должна быть на месте. Я думаю, всему этому есть логическое объяснение. А это что еще?
Я замерла на месте и осторожно взглянула вниз, обхватив дрожащими пальцами перила лестницы. Внизу была группа людей. Они о чем-то говорили. Даже спорили.
Старый мужчина развалился в кожаном кресле и вел себя вызывающе. И, кажется, формат встречи был до боли мне знакомым.
Не к добру все это.
Связываться мне с ними не хотелось. Я даже сначала замешкалась: просить ли мне их о помощи? Или все-таки не стоит отвлекать их?
Мне просто так не выйти отсюда. Я стала думать и искать другой выход. Заметив на втором этаже за колонной мужчину, я притаилась: он явно перезаряжал пистолет, всё время бросая взгляд вниз.
Смех доносится снизу. Крупный парень в черном пиджаке вскидывает голову. Его волосы откидываются назад, и он заливисто смеется. Его глаза закрыты, но я узнаю его лицо. Это он. Тот самый придурок с шоссе. Очень симпатичный придурок, добавляю и прикусываю щеку.
— Бог, ты большой шутник, не так ли... Стоп, а что, если...
Я прижимаю руку ко рту и прячусь за колонну. Быстро обдумываю всю ситуацию. И чутье подсказывает, что стрелять собираются в этого самого моего придурка.
— Никакой он не мой, — ругаю себя за такие мысли.
— Я точно об этом пожалею. И где мой здравый смысл?
Здравый смысл пьян и спит, говорят мне мои мысли.
Достаю из сумочки пистолет. Смотрю на пистолет, бросаю быстрый взгляд вниз. Ругаю себя за нерешимость, кладу обратно в сумочку «Макар» и скидываю с себя каблуки.
Мне нужно незаметно добраться до стрелка, и гусиным шагом направляюсь на второй этаж. Было бы проще просто пристрелить его, но а вдруг я ошибаюсь? И просто убью невинного человека. Тогда мне папа точно голову оторвет. А она мне еще нужна. Лучший вариант — просто его обезвредить.
— Только вот чем тебя прибить? — кручу я головой в поисках чего-нибудь увесистого.
На глаза попадается только ваза. Красивая и увесистая. То, что нужно.
Тихонько снимаю вазу с полки. В одной руке держу вазу, прижимая ее к груди, а в другой — туфли. Прячусь за колонной с цветами уже на втором этаже. Этот горе-стрелок даже ухом не повел. Наверное, он глухой. Не самый лучший киллер. Если он таковым является. Хотя у меня подготовка на пять с плюсом. Я действительно профессионал в черных делишках, даже когда нахожусь подшофе.
Тут он заряжает пистолет и начинает целиться. Была не была. Пора. Я срываюсь с места и разбиваю ему о голову вазу. Он падает. Я отбрасываю ногой его пистолет подальше. Он кричит от боли и пытается встать.
— Вот же башка чугунная! Такую вазу зря на него перевела. Ты должен был вырубиться, идиот, — говорю я ему тоном, полным разочарования. Только разочарования не в себе, а в нем. Он же меня подвел.
— Ах ты, маленькая дрянь. Ты что наделала? — кричит он на меня.
Нервный вдобавок еще и оказался. Мало того, что у него со слухом плохо. Бедненький, ущемленный.
Он медленно встает и, покачиваясь, идет на меня. Всё идет не по плану, кричит истерично мозг. Нужно отступать. Я чувствую, как в спину упираются периллы, и решаю нанести ему удар каблуками. Все средства для самообороны хороши. Мне все еще хочется избежать сценария, где я прибегаю к огнестрелу.
Мое тело до сих пор наполнено алкоголем, и усталость предательски берет свое.