— Не прошло и ста лет! — Вскидываю я руки, выражая свое недовольство.
— Ты чего? — удивляется подруга моей дерзости. — Не с той ноги встала?
Ох, она даже не догадывается, насколько близка к правде.
— Всю инфу сейчас же! — Я бью кулаком по столу и прищуриваю глаза. Пора заканчивать с этим делом. У меня всё выходит из-под контроля рядом с Мэттом.
— Что за муха тебя укусила? — поправляет прическу Мира. — А! Это Мэтт? Он виноват в твоем демоническом настроении? — Осеняет подругу.
— Ближе к делу! — говорю я и достаю свой красненький «Макар», а за ним и банник.
Принимаюсь наводить красоту. Нужно успокоить нервишки.
— Видать он сильно тебя разозлил, — косится на меня Мира.
Я выгибаю вопросительно бровь, разворачивая темную ткань банника. Мира кивает на мои приспособления для чистки оружия.
— Итак, начнем… — Она прочищает горло и откашливается. Занимает удобную позу и начинает зачитывать: — Алонсо Эрнандес. Пятьдесят пять лет. Местная шишка и четкий бизнесмен. Его верный кардинал Микаэль Сенчез. На данный момент...
— Кто надыбал информацию? — прерываю я подругу.
— Митяй.
— Теперь ясно. Ты продолжай, — машу ей пистолетом в руке.
— Местоположение неизвестно. Был замечен в Канаде полгода назад. Это его последняя вылазка. Фирмой управляет доверенное лицо. Но на него ничего нет. Чист. — Читает Мира.
— Угу. Что еще? Что его подельник?
— Сенчез?
Я киваю.
— Пропал. Кстати, относительно недавно. Примерно с вашего знакомства с Мэттом. После организованного им покушения на нашего бизнесмена его никто не видел.
Я откладываю шомпол и задумываюсь. Сенчез вполне мог залечь на дно. Если вообще ушел из клуба в тот день. Если его не повязала полиция, то остается одно. Он либо сбежал, либо люди Мэтта его схватили.
— Как думаешь, Мэтт способен удерживать Сенчеза в заложниках? — спрашиваю я Миру.
— Вполне, — пожимает плечами она. — Он ведь повязан с Эрнандесом. А тот, скорее всего, виновен в смерти его родителей.
— Но ведь он не такой...
Мне с трудом верится в такой расклад событий.
— Раз в год и палка стреляет, — утверждает Мира, поправляя макияж.
— Голова кругом. Мне надо с этим скорее разобраться! — опустошенная произношу я.
Потираю кончиками пальцев виски и откидываюсь на спинку стула. Тут раздается стук в дверь. Я быстро скидываю все принадлежности в мешок и швыряю его в ящик. Пистолет аккуратно засовываю за пояс.
— Позже созвонимся. — Кидаю я Мире и захлопываю крышку ноутбука.
Вытираю о салфетку испачканные пальцы в оружейной смазке, поправляю волосы и открываю дверь.
— Чего тебе? — спрашиваю я Мэтта надменным голосом.
Он поднимает руку с моим телефоном, и я вижу, как мне звонит мама.
— Дай сюда! — выхватываю я его из рук Мэтта.
— Мам? Да! Привет! — Отвечаю я на звонок и кошусь на Мэтта, который все еще стоит в дверях.
И чего он улыбается?
Я прижимаю телефон к груди и грозно шикаю на него.
— Убирайся из моей комнаты!
— НИ ЗА ЧТО! — По слогам шепчет Мэтт в ответ.
Вот же упрямый осел! Мне остается лишь только испепелять его взглядом.
— Я тут. Тут. Что ты говорила? — спрашиваю я вновь маму.
Усаживаюсь на кровать и замечаю, как Мэтт в одних спортивных штанах вальяжно проходит в мою комнату. Они так низко на нем сидят, что я уже второй раз за день вижу его резинку трусов. Многовато для одного дня.
— Соня! Сколько можно повторять! — вопит мама в трубку. — Ты купила билеты?
— А? Да-а. — Опомнилась я. А сама бью себя по голове и ловлю недоумевающий взгляд Мэтта.
Билеты!
Он с интересом перебирает мои доклады и документы на рабочем столе.
— Точно? — переспрашивает мама. — Ты ведь знаешь, что у нас запланировано торжество.
— Я всё помню. У меня много дел просто. — Вновь массирую левой рукой свой висок. Мне нужен легкий отдых. Моя голова и так травмирована сильно.
— Хорошо. Я просто хотела уточнить это.