Я опускаюсь на колени, чтобы оказаться на уровне её глаз.
— Спасибо. Мне нравятся твоя! Хочешь когда-нибудь стать тамбурмажором?
Девочка качает головой.
— Э-э-э. Я хочу быть чирлидером! — Она указывает на поле, где несколько игроков уже таскают на спине нескольких чирлидерш и выкрикивают ругательства без всякой причины. Они готовятся к вечеринке на холмах. Тамбурмажоры на такие вечеринки не ходят.
— Полагаю, твой выбор, малыш, — огрызаюсь я, вставая и покидая трибуны.
Никто меня не услышал, а девчонке было всё равно, так что я не ругаю себя за то, что была такой сукой. Она вывела меня из себя.
Моё тело гудит от этой разочарованной энергии. Мне хочется ударить по чему-нибудь, и я сжимаю в кулак одну руку, а другой поправляю музыкальный буклет под свитером. Я настолько погружена в свои мысли и притворные разговоры с Джонни, что не замечаю, как он оказывается в футе передо мной, прежде чем сталкиваюсь с ним.
— Ой! Извините, я...
Парень поворачивается, и наши глаза встречаются. На мгновение кажется, что все вокруг нас застыли, но мы не в состоянии говорить. Я хмурю брови и прищуриваю глаза, в то время как его зрачки расширяются. В его взгляде есть твёрдость. Я не совсем понимаю, что это значит, но Джонни не сердится. Он какой-то другой, неприятный и совсем не в ладах с самим собой. С этим миром. С этим неудачным взаимодействием.
— Извини, мой сын — тупица, который не смотрит, куда идёт, — говорит мужчина, дёргая Джонни за наплечники в сторону.
Мой взгляд скользит вправо, вверх по загорелой руке, к футболке-поло, которая плотно облегает торс Кевина Форрестера.
— Вы... отец Джонни, — заикаясь, произношу я, несколько раз переводя взгляд с одного человека на другого, пока мой разум переваривает эту информацию.
Я мысленно прокручиваю в голове, как сказать ему, какой осел его сын за то, что оставил меня одну, но мой план рушится, когда мужчина протягивает руку, чтобы пожать мою.
— Конечно. Этот парень и на половину не тот игрок, каким мог бы быть. Сегодня ему просто повезло. Он лентяй. — Его крепкая хватка лишь наполовину отвлекает меня от пренебрежительных слов о его сыне.
Я облизываю пересохшие губы и снова смотрю на Джонни, который пристально смотрит в землю, твёрдо сжав губы.
— Он был занят, — говорю я, и Джонни снова переводит взгляд на меня.
— Прости, а ты кто? — Джонни качает головой, глядя на меня, и на его лице появляется озадаченное выражение, которое он изображает, как опытный актёр.
Мне становится не по себе.
Моя рука всё ещё зажата в мёртвой хватке его отца, и когда его отец смеётся над реакцией своего сына на меня, я чувствую головокружение и слабость.
— О, не обращай внимания на его настроение. Уверен, что ты очень милая. Как тебя зовут?
— Я... Бри...
— Ты достаточно красива, чтобы быть чирлидером. Тебе стоит подумать об этом, — мужчина отпускает мою руку и похлопывает меня по спине, призывая идти дальше.
У меня такое чувство, будто мои уши набиты кислотой и ватой. Я не чувствую своих ног. И у меня избыточное слюноотделение, как это бывает прямо перед рвотой.
«Что, чёрт возьми, только что произошло?»
Весь этот вечер — что это было? Это сон?
Спотыкаясь, я пробираюсь через парковку к оркестровому залу, где в кабинете отца лежит мой рюкзак. Он следит за порядком в зале, проверяя, чтобы все правильно убрали инструменты, и радостно приветствует нескольких родителей, которые были впечатлены нашим выступлением. Они не знают, что это была полная катастрофа. А это значит, что я хорошо справилась.
Я повела их за собой и прикрыла его неявившуюся задницу.
Я ныряю в раздевалку для девочек, чтобы сменить свой наряд на удобные штаны и футболку большого размера с нашего государственного конкурса два года назад. Влезаю в свои кеды и вытираю ярко-красную помаду со рта дюжиной жёстких бумажных салфеток. К тому времени, как заканчиваю, мой рот становится розовым и распухшим, но, по крайней мере, я снова стала собой.
— Увидимся дома, — говорю я отцу, проходя мимо.
Он останавливает меня за лямку рюкзака и поворачивает к себе, чтобы посмотреть мне в глаза.
— Ты в порядке? — он слегка приподнимает бровь.
Я пожимаю плечами.
— Конечно.
На самом деле, нет.
Моя мама приходит только на некоторые игры или не крупные мероприятия, такие как встреча выпускников. И я рада, что она пропустила эту. Мы с папой так раздули тему с выступлением, что было бы неприятно объяснять маме, почему всё пошло не так и почему она не увидела этого мальчика Джонни, о котором мы оба так много говорим. Я бы не смогла дать ей никаких ответов. Потому что у меня нет ни малейшего понятия.
Я подхожу к своей машине, открываю заднюю дверь, бросаю туда рюкзак и захлопываю дверь. Бросаю взгляд направо, где до сих пор стоит Джонни со своим отцом, и с ними ещё несколько парней. Один из них похож на тренера, а остальные, вероятно, ассистенты или родители, желающие вспомнить старые дни игры в НФЛ с отцом Джонни.
У Джонни и его отца разные фамилии, и когда я узнала, кто его отец, мне стало любопытно, почему. А сейчас? Мне всё равно. Может быть, его отец не считает его достойным носить свою фамилию. Я понимаю это, потому что больше не считаю его достойным быть моим со-тамбурмажором.
Я моргаю несколько раз, укол сожаления щекочет мои слёзные протоки. Стряхиваю с себя это чувство, не желая сдаваться и быть снисходительной. Не сегодня.
Я иду к водительской стороне и осматриваю оставшуюся часть парковки, останавливаясь с открытой дверью, когда вижу, как Девин укладывает своё оборудование в кузов своего грузовика. Он берёт свой барабан домой, потому что одержим им. Парень постоянно тренируется и всегда сочиняет какую-нибудь музыку. И Девин хочет пойти со мной на танцы Осеннего фестиваля.
Не задумываясь, я иду через несколько рядов парковочных мест туда, где Девин поднимает крышку багажника.
— Эй!
Он оборачивается, когда я привлекаю его внимание, и засовывает руки в карманы свободных джинсов. На нём бейсбольная майка «Ангелов», красная кепка надвинута на затылок, волнистые волосы вьются от пота по шее. Я прикусываю губу и напоминаю себе, каким милым он всегда казался.
— Как дела, Бринн? Эй, ты была хороша сегодня. Это было классно. Другие — не очень, — он кивает в сторону огней стадиона, но я не пытаюсь проследить за его жестом. Я знаю, что Девин имеет в виду — кого он имеет в виду.
— Да, это было... я не знаю. Думаю, мы справились. Но я хотела поговорить с тобой о следующих выходных. О танцах? — Я начинаю потеть, внезапная мысль о том, что он, возможно, переключился на кого-то другого, парализует меня. Чёрт, может, он собирается забрать своё приглашение обратно?
— Да, ты собиралась узнать, свободна ли ты, — он высоко поднимает брови и ещё раз переводит взгляд на стадион.
Я игнорирую это.
— Да, я не была уверена, что девчонки захотят пойти, а у нас есть такая традиция.
— О, конечно. Я понял, — вставляет Девин.
«Ух, он думает, что я отказываю ему».
— Но всё нормально! Они пойдут, я имею в виду. Без меня. Так что, если ты хочешь пойти?.. — Я так сильно сжимаю руками подол футболки, что могут остаться постоянные складки.
Уголок рта Девина приподнимается с одной стороны.
— Круто. Да. Я заеду за тобой в шесть, — он кивает так, как делает это со всеми, как будто он на пляже и изучает большие волны.
— Увидимся.
Я разворачиваюсь и направляюсь к своей машине, пока он заводит мотор, а в желудке возникает трепет от предвкушения. Кажется, я на самом деле в восторге от идеи пойти на танцы с парнем. С парнем! У меня есть пара.
Мои бабочки задерживаются ровно настолько, чтобы я успела добраться до выезда с парковки. И исчезают в тот момент, когда я встаю в ряд рядом со внедорожником Джонни, который смотрит на меня из пассажирского окна с тошнотворной пустотой в глазах. Он выглядит сломленным, и я позволяю чувству вины закрасться в мою душу.