— Конечно, это так, отец. — Слова слетают с моих губ, как яд.
Я встаю, мое тело напрягается, когда я хватаю свою сумку, затем протискиваюсь через дверь исповедальни. Я, блядь, не могу здесь дышать. Он слишком близко. Я направляюсь прямо к выходу, священник следует за мной, его шаги отчаянные, слишком, блядь, отчаянные.
— Мы еще не закончили. Я не помолился. Я не... — настаивает он, и я сжимаю челюсти, волна жара поднимается в груди, мои мысли вспыхивают враждебностью.
— Давай будем честны, отец, — усмехаюсь я, мои слова рассекают воздух. — Невозможно изгнать демона, который гноится внутри меня. Другие монстры превратили меня в монстра, которым я являюсь. Это у меня в крови, течет по моим венам. Ничто из того, что может сделать Христос, не излечит этого. Никто. Не ты. Не он. Никто, черт возьми.
Я замираю посреди прохода, каждый нерв кричит, и я чувствую, как он тоже останавливается, прямо у меня за спиной. Моя рука сильно дрожит, когда я хватаюсь за холодную, твердую ручку своей сумки, прежде чем медленно поворачиваю голову, пронизывая его взглядом через плечо.
— Скажи мне, отец, — шепчу я, мои глаза щиплет от непролитых слез, — ты когда-нибудь грешил?
Он запинается, как будто важность моего вопроса наконец-то пробивает броню его отрицания. На секунду реальность предстает перед его глазами, но затем он качает головой - один раз.
Лживый ублюдок.
Во взгляде, которым я одариваю его, читается чистое, нефильтрованное отвращение. Я, блядь, не могу этого скрыть.
— Ты уверен? — Спрашиваю я, глядя на него с холодом, способным заморозить кровь, и из уголка моего глаза скатывается слеза.
Он колеблется, но отказ все еще присутствует, твердый и упрямый, как будто он может убедить себя, что заслужил свое место в доме Господа. Я приподнимаю бровь, призывая его продолжать этот фарс. Медленно я снова поворачиваюсь лицом к двери, каждый мускул во мне напряжен, готов сорваться.
— Я чувствую твою ложь, священник, — говорю я, мой голос становится убийственным, как будто я наслаждаюсь ее вкусом. — И, как и я, ты уже проклят. Ты отправишься в гребаный ад, как и все мы. Никакое количество святой воды, никакие бесконечные молитвы, никакой спаситель не смоют грязь того, что ты сделал со мной.
Как только его губы приоткрываются, словно для того, чтобы произнести слова, которые могли бы спасти его, я, блядь, срываюсь. Крепко сжимаю рукоять топора, а сердце бешено колотится в груди.
Я поворачиваюсь, лезвие рассекает воздух с пугающей быстротой. Топор легко проходит сквозь его шею, как по маслу. Его плоть трескается с тошнотворным, влажным звуком, и, прежде чем он успевает отреагировать, его голова слетает с плеч. Его глаза все еще расширены от шока, когда кровь горячими алыми волнами хлещет из его открытой шеи, забрызгивая и покрывая мою одежду.
Сначала его голова с глухим стуком ударяется об пол и откатывается в сторону, а затем его тело обмякает, тяжелое и безжизненное. Я чувствую, как ярость огнем разливается по моим венам, разгораясь все жарче с каждой секундой. Подавленный годами ужасающих воспоминаний и ни о чем не думающий, я снова поднимаю топор, моя хватка крепче, зрение затуманивается.
Первый удар эхом, как гром, разносится по тихой церкви, острие глубоко погружается в его тело с тошнотворным хрустом. Я не останавливаюсь. Я, блядь, не могу. Я опускаю топор снова и снова, с каждым разом все сильнее, вес моего гнева рассекает его плоть, пока она не превращается в кучу окровавленной ткани. Звуки ломающихся костей, льющейся крови, моего собственного хриплого дыхания дикие - все это симфония моего кровожадного буйства.
— ЧЕРТ! — Резкий, полный боли рев пронзает меня, эхом отражаясь от стен церкви, когда я поднимаю топор в последний раз.
Собрав все свои силы, я швыряю его через комнату, и лезвие рассекает воздух, прежде чем, наконец, врезается в распятие, раскалывая дерево и разлетаясь на осколки.
Я падаю на колени, сила моего поражения обрушивается на меня. Оно прилипает к моему телу, к моей одежде, как постоянное напоминание о том, что я сделал, кем я стал. Моя душа, то немногое, что от нее осталось, пульсирует такой глубокой болью, что кажется, будто она обжигает изнутри. Моя голова низко опущена, и, кажется, я не могу остановить неровные рыдания, сотрясающие мое тело. Слезы затуманивают зрение - слезы, которых, как я думал, у меня не осталось.
Я думал, что это - этот первый шаг - принесет мне некоторое облегчение, какое-то завершение. Но от этого стало только хуже. Пустота, боль, теперь они стали глубже, рана, которая была широко раскрыта.
Это еще не конец. Нет, это только гребаное начало.
Я вытираю сопли тыльной стороной руки в перчатке, смотрю на разбитое распятие, и поднимаю голову, пытаясь успокоиться, пытаясь вернуть воздух обратно в легкие. Затем подняв окровавленный палец, дрожа и обвиняюще указываю вверх.
— Не смотри на меня так, черт возьми, — рычу я, каждое слово словно вырывается из глубины моей груди. — Это твоя вина. Ты впустил его в свой дом. Ты допустил это.
Я качаю головой, рыдания пытаются подступить к моему горлу, отчаянно пытаясь вырваться на свободу. Еще больше слез текут по моим щекам, смешиваясь с кровью, каждая капля - острое напоминание о том, насколько я чертовски разбит.
— Ты продолжал позволять это... — выдыхаю я хриплым шепотом, полным агонии.
Я зажмуриваюсь, пытаясь отгородиться от правды - мучительной правды. Я всего лишь гребаная жертва, залитая кровью. Я снова опускаю голову, каждая частичка меня дребезжит, поврежденная. Я не знаю, слезы ли это, кровь или просто бремя всего, что разрушило меня, но я не могу дышать.
Я, блядь, тону в боли.
Спустя некоторое время после того, как я все это высказал, из моей груди внезапно вырывается смешок, сначала низкий, прежде чем он разрастается, превращаясь во что-то громкое и расстроенное. Тот смех, который принадлежит тому, кто уже зашел слишком далеко.
Я запрокидываю голову, когда последний смешок покидает мое горло, и успокаиваюсь, все еще ухмыляясь. Я смотрю вниз на беспорядок передо мной. Его тело лежит разорванное на куски, как гребаная головоломка, ожидающая решения. Зрелище должно быть ужасающим, но вместо этого оно почти... искусно для такого ненормального ублюдка, как я.
Порывшись в сумке, нащупываю бутылку с ликером, и я вытаскиваю ее, с резким звуком откручивая крышку. Без колебаний я запрокидываю голову и делаю долгий обжигающий глоток.
Закончив, я возвращаюсь к побоищу и осторожно начинаю собирать его по кусочкам, двигая каждую оторванную часть со странной преданностью. Его руки, ноги, туловище - они встают на свои места, создавая очертания креста. Ирония не ускользает от меня, и мрачная улыбка трогает уголки моего рта.
Наконец, я хватаю его расчлененную голову, его большие, безжизненные глаза смотрят в никуда. Я поднимаю его за седые волосы, выкрашенные красным, и опускаю на макушку. Какое-то мгновение я просто стою, любуясь своей работой.
Как только я готов уйти, встаю, перекидываю сумку через плечо и в последний раз бросаю взгляд на расчлененное тело. Я наклоняю бутылку, позволяя ликеру свободно разлиться. Он растекается по полу, впитывается в дерево, блестит, просачиваясь в щели. Темный след змеится по его останкам, цепляясь за кровь, которая уже застывает вокруг него.
Бутылка выскальзывает у меня из рук, разбиваясь о землю, звук резкий и окончательный. Мой окровавленный топор привлекает мое внимание, и я наклоняюсь, чтобы схватить его, одновременно вытаскивая газовую зажигалку, прежде чем открыть ее с металлическим щелчком. Крошечное пламя танцует в темноте, хрупкое, но разрушительное. Бросив последний взгляд на человека и церковь, которые помогли сформировать демона, которым я стал, я бросаю зажигалку на его останки.