Ее нижняя губа дрожит:
— Ты продолжаешь обращаться со мной как с каким-то гребаным хрупким созданием! Ты меня совсем не знаешь! — Она кричит мне в лицо.
Я наклоняюсь ближе к ее лицу, впиваясь зубами:
— Ты мое хрупкое маленькое создание. Ты хочешь безумия? Быть окруженной тьмой? У тебя это есть. Прямо здесь, со мной. Привыкай к этому, черт возьми!
Слезы наворачиваются на ее красивые голубые глаза, и на секунду она кажется такой маленькой после всего, через что я заставил ее пройти. Я почти инстинктивно тянусь к ее лицу, но она отшатывается, прижимаясь к холодному радиатору, как будто это могло защитить ее от меня.
— Просто уходи, — шепчет она срывающимся голосом.
Я наблюдаю за ней, изучая страх, негодование и осознание, отражающиеся на ее лице. Во мне нет ни малейшего раскаяния, ни секунды раздумий. Ее чувства, блядь, не имеют значения, просто сопутствующий ущерб в игре, в которую я всегда играл ради собственного извращенного удовлетворения. Она именно там, где я хочу, - в моей власти, у нее нет ничего, кроме меня и стен, которые ее удерживают.
Я медленно выпрямляюсь, поворачиваюсь и иду к двери, закрывая ее за собой.
…
Пройдя через лес, окружающий особняк, закурив сигарету, я оказываюсь на кладбище. Я пробираюсь сквозь заросли, лавируя между надгробиями, мой взгляд прикован к одному из них вдалеке. Когда я подхожу ближе, мои ладони в перчатках начинают потеть, а сердце биться быстрее.
Когда я подхожу достаточно близко, делаю шаг навстречу, мой взгляд приковано к могиле. Я приседаю, протягиваю руку и смахиваю мох, покрывающий их имена, камень старый и заброшенный.
Здесь покоятся Финн и Оливия Истон… Любящий отец и ма...
Я рычу и отвожу взгляд, прежде чем сойду с ума.
— Любящий. — Я усмехаюсь, затем поднимаю сигарету и тушу ее о - «любящую» часть, тлеющие угольки развевает легкий ветерок.
Я впервые прихожу на их могилу. Я всегда знал, что она здесь, спрятана в этой дыре, забытая. Очевидно, они хотели быть похороненными в маленьком городке, в котором выросли, - городе, который сформировал их, превратил в то, кем они были.
Я поднимаю голову, осматривая мрачные окрестности. Толстые деревья нависают над кладбищем, их голые ветви цепляются за серое небо. Воздух влажный, такой, что липнет к коже и проникает в кости. Это подходящее для них место - тихое, унылое, безжизненное.
— Вам уютно там, где вы хотели, чтобы вас похоронили, но как насчет нее? Куда ее поместили? — Я бормочу вопрос, как будто могу получить ответ, мои глаза медленно возвращаются к камню. — Все, что вам нужно было сделать, это сказать мне.… Сказать мне гребаную правду хоть раз в вашей чертовой жизни. Теперь смотрите. Вы, блядь, даже говорить не можете. Чувствовать. Вас убил твой собственный ребенок.
Вырывается мрачный смешок, пустой, без чувства юмора, пока я качаю головой.
— Вы оба оказались там, где вам и место. В аду. И я уверен, что довольно скоро встречу вас там.
Воспоминания о том утре проносятся в моей голове, яркие и навязчивые. Когда я видел их в последний раз. Я никогда ни словом не обмолвился об этом - никому. И все же это самая ясная вещь, отложившаяся в тенях моего сознания, шрам, который я похоронил, но так и не позволил зажить. Правда о том, что произошло. Почему я сделал то, что сделал, почему меня довели до точки невозврата. Никто никогда не поймет. Они будут смотреть на меня пустыми глазами, отвергая это, клеймя меня гребаным лжецом. Даже если бы они мне поверили, они бы отвернулись, защищая себя от правды, которая слишком темна, чтобы противостоять ей.
Власть - она правит этим гребаным миром, незаметно обволакивая собой все вокруг. Корень всего зла, скручивающий и подчиняющий людей своей воле. Она не просто приказывает. Она, блядь, поглощает. И как только это коснется тебя, ты больше не свободен.
Никогда. Вечно.
Я воочию убедился в том, насколько поганым на самом деле является этот мир. Я был всего лишь ребенком, когда меня втянули в жестокие лапы этого, заставили увидеть то, чего ни один ребенок никогда не должен был видеть. Я помню холодные комнаты, где хранились грязные секреты, приглушенные голоса, страх, который висел в атмосфере, как дым. Были места, скрытые от дневного света, погребенные в зловещем подбрюшье общества, где люди торговали невинностью, как валютой.
Я видел все это: запавшие глаза детей, которые забыли, что значит чувствовать себя в безопасности, синяки, шепот, крики, шрамы, скрытые под длинными рукавами. Я быстро понял, что люди готовы на все, чтобы защитить себя, похоронить то, чего они предпочли бы сделать вид, что не существует.
И что хуже всего? Никто не хотел этого видеть. Никто не хотел признавать, что происходит на самом деле. Они до сих пор этого не делают. Ничего не изменилось за пятнадцать долгих гребаных лет, если уж на то пошло, стало еще хуже.
Но, по крайней мере, я могу сказать, что убрал двоих из них с этих гребаных улиц - моих родителей. Может, они и дали мне жизнь, но они отравили ее, разрушили вдребезги, и все ради деловых сделок, превосходства, своих сатанинских ритуалов и всего того болезненного, извращенного трепета, который они могли выжать из этого. Они должны были быть моими защитниками, моей гребаной опорой. Вместо этого они продали меня нахуй, погрузили в царство тьмы и гребаных жертвоприношений.
Их убийство было не просто местью - это была чистка. Мои родители не просто разрушили мою жизнь; они оставили шрамы в этом мире, во многих других людях, подпитали систему, которая причиняла боль невинным детям, и, возможно, я не могу исправить причиненный ими ущерб, но, по крайней мере, я убедился, что они больше никогда не причинят вреда ни одной живой душе.
Но я еще не закончил. О, нет. Мои родители были только началом. Все до единого, кто вращает это кольцо, все эти больные, отвратительные ублюдки - они следующие. Они думают, что они в безопасности. Они думают, что я забыл или буду молчать, но они больше не могут прятаться за своим богатством, уютно спрятавшись в своих темных уголках.
Я приду за ними, блядь, за каждым. Они все будут гореть в аду, и я буду тем, кто зажжет этот гребаный огонь.
Мой взгляд в последний раз скользит по могиле моих родителей, медленно и внимательно, прежде чем я решаю встать. Я осматриваю кладбище, пока мой взгляд не останавливается на доме Рэйвен. Я подумываю о том, чтобы пойти туда и забрать кое-что из ее вещей, пока не вижу ту молодую женщину из бара, пытающуюся постучать в ее дверь. Я небрежно приподнимаю бровь, прежде чем развернуться и снова направиться к лесу.
…
Углубляясь в лес, я начинаю считать, проходя мимо деревьев, и каждое число привязывает меня к воспоминанию, похороненному где-то глубоко в хаосе моего разума. Шаги, расстояния, ориентиры - все это должно было совпадать. Когда я натыкаюсь на искривленное дерево, похожее на безмолвного стража, я останавливаюсь как вкопанный.
— Южная сторона... семь дюймов глубиной, — бормочу я, мои мысли пытаются собрать воедино события того дня, фрагменты плана, приведенного в действие задолго до того, как пролилась кровь.
Обойдя дерево, я бросаю свою сумку на грязную землю и копаюсь в ней, вытаскивая маленькую садовую лопатку. Лезвие вгрызается во влажную землю, и я безжалостно копаю. Напряжение нарастает, пока звук металла, скребущего по чему-то твердому, не разносится в воздухе.
— Гребаное бинго, — шепчу я, и холодная улыбка растягивает мои губы.
Я бросаю лопату и разгребаю почву руками, отодвигая ее в сторону, пока из земли не появляется очертания черного ящика. Я цепляюсь за края, и одним последним рывком вытаскиваю его из грязной могилы. Оглядывая пустынный лес, чтобы убедиться, что я все еще один, возвращаю свое внимание к коробке, смахивая грязь, въевшуюся в гравюры.