– Да, – зажмурившись, вру я.
Услышав шаги за входной дверью, несусь в ванную. Закрываю дверь и держу её, чтобы Ильдар не смог открыть.
– Я тоже почти дома, – говорит Марк. – Антоха с Олегом уехали на такси, а я решил прогуляться.
– И как долго ты прогуливаешься?
– Уже минут двадцать. На улице – супер! Не жарко, не холодно.
А мне вот очень жарко. Даже душно.
Потому что то, что я делаю... Ну это просто зашквар!
Вру одному не своему парню, что дома. А на самом деле закрылась в ванной другого не своего парня, чтобы поговорить с не своим парнем номер один. У-ужас!
Слышу, как за дверью перемещается Ильдар. Шорохи, шаги... Музыка?
– Будь осторожнее. Ночь на дворе всё-таки, – шепчу в трубку.
– Переживаешь за меня? – с нотками флирта в ответ.
– Конечно.
– А почему ты шепчешь?
И снова приходится лгать.
– Тётя спит. Не хочу разбудить.
Марк знает, что я живу у родственницы, в общем-то, на птичьих правах.
– Оу... Точно! Тогда давай лучше в чатике. Сейчас до дома дойду и напишу тебе.
– Давай.
Скидываю вызов. Сжимая телефон в руке, решительно выхожу из ванной.
– Я сейчас вызову такси и поеду домой! – заявляю тоном, как мне кажется, не терпящим возражений.
– Нет, не поедешь, – бросает Ильдар. – Садись, поешь.
На столе коробка с пиццей. И... тарелочка с десертом. Песочная корзиночка с кусочками фруктов. Похожи на настоящие, но вполне могут быть из крема и желе. Выглядит очень аппетитно и... мило. Мило, потому что корзиночка лишь одна и стоит возле моей чашки.
Не могу отказаться...
«Наивняк», – так бы назвала меня сейчас Ксюша.
Повелась на пирожное, да.
Вновь сажусь в кресло. Разглядываю десерт. Сливки, кусочки клубники, киви и шоколадная стружка...
– Ты это для меня заказал? – поднимаю глаза на Ильдара.
– Не ешь десерты? – выгибает одну бровь.
– Ты всегда отвечаешь вопросом на вопрос?
– Ты всегда такая душная? – морщится он.
Господи... Да что с этим парнем не так?
Беру корзиночку и с наслаждением откусываю кусочек, пачкая губы сливками.
– Ммм... Это очень вкусно! – не могу сдержать эмоций.
Ильдар жуёт пиццу, а его взгляд застыл на моих губах. Поспешно слизываю с них сливки.
– Хочешь? – протягиваю ему пирожное.
– Нет.
Что ж...
Расправляюсь с десертом, допиваю чай. Даже интересно, что там дальше по плану у этого странного типа.
Тихая симфоническая музыка разливается по помещению, добавляя нелепости в эту сюрреалистичную ситуацию. Верчу головой в поисках источника звука.
Кухня, прихожая и гостиная – всё в одном помещении. Из мебели тут лишь хлипкий диван, банкетка возле двери, кухонный гарнитур и этот стол. За моей спиной – кирпичная стена, которая явно служит перегородкой. Скорее всего, там спальня. Музыка звучит именно оттуда.
Телефон мой, лежащий на краю стола, моргает, уведомляя о сообщении. Ильдар вновь бесцеремонно тянется к нему. Успеваю первой схватить свой айфон. Читаю смс от Марка.
«Всё, я дома. Ещё не уснула?»
Поджав губы, пялюсь на экран. Проигнорировать сообщение уже не получится. Ведь оно отмечено как прочитанное.
Я: Собираюсь спать. Глаза уже закрываются.
Марк: Давай завтра встретимся, Ась. Без группы поддержки. Ты и я. Сможешь?
Я: Если только поздно вечером. С обеда у меня смена в ветклинике.
Марк: Вечером в самый раз.
Тем временем Ильдар встаёт и уходит за кирпичную стену. Музыка меняется на что-то более тяжёлое и начинает звучать громче.
Я: Всё, Марк, я спать. Спокойной ночи.
Марк: До завтра, Ася. Сладких...
Присылает мне розочку. А я ему – улыбающийся смайлик.
Захожу в приложение, чтобы вызвать такси. Накладненько выходит. Мы же с Ксюшей на дорогу скидывались, а теперь мне одной платить. Ставлю метку, куда мне ехать. Программа насчитывает стоимость поездки в восемьсот рублей.
Ого!
А с чего вдруг?
Все свободные машины только премиум-класса. Понятно...
Закрываю программу. Уверена, что если зайду через пять минут, цена будет другая.
Жду Ильдара, а его всё нет и нет. Мрачноватая музыка напрягает... Поднимаюсь. Несмело заглядываю за стену. Там – низкая кровать, огромная колонка на полу и... рояль?
Вот это неожиданно!
Ильдар сидит за инструментом, его пальцы зависли над клавишами.
– Ты играешь? – подхожу к нему.
Поднимает голову, дезориентированный взгляд с трудом фокусируется на моём лице.
– Что? – произносит глухо.
– Умеешь играть?! – спрашиваю громче, пытаясь перекричать музыку.