– Александр Трофимов?
– Да.
– Меня зовут Кирилл Гончаров. Я представляю интересы Олега Сергеевича Ростова. Можем поговорить?
Ростов... Фамилия знакомая. Где-то слышал.
– О чём?
– О Вашей матери. И об её долговых обязательствах.
Мля...
В горле пересыхает. Сжимаю кулаки в карманах.
– Какие долги?
– Давайте сядем в машину, Александр. Не стоит обсуждать такие вещи на улице.
Оглядываюсь. Из подъезда выходит соседка с коляской. Ещё пара бабок на лавочке.
– Пошли.
Идём к джипу. Гончаров открывает заднюю дверь, жестом приглашает. Сажусь. Он – рядом.
В салоне пахнет дорогой кожей и резким неприятным парфюмом. На переднем сиденье – амбал. Не оборачивается.
– Итак, – Гончаров достаёт планшет. – Ваша мать Ирина Леонидовна работала в офисном центре «Ростов-Плаза». Уборщицей.
Киваю. Знаю. Единственное место, куда её взяли после запоев.
– Неделю назад из сейфа главного офиса пропали деньги – два миллиона рублей. Видеокамеры зафиксировали, что виновны в этом Ваша мать и Пётр Ростов, младший брат моего работодателя.
Показывает мне чёрно-белую запись.
Шокированно моргаю, не въезжая в ситуацию.
Пётр... Мать упоминала его. Говорила, что он добрый. Помогал ей.
Блять...
– Они вместе скрылись, – продолжает Гончаров. – Пётр – наркоман со стажем. Ваша мать, судя по всему, влюбилась в него. Классическая история, – картинно взмахивает длинными пальцами. – Что скажете, Александр?
– Это, вообще-то, не мои проблемы, – выдавливаю я.
– Боюсь, что Ваши. Долг не исчезает с исчезновением должника. Остались Вы и Ваша сестра... – он делает паузу, листает что-то в планшете, – Анна. Семь лет. Первый класс школы номер 1247. Очень шустрая девочка. Сегодня так мило играла со щенком.
Сука... Он за нами следил.
Поворачиваюсь к нему. В глазах Гончарова – ноль эмоций. Профессионал.
– Чего Вы хотите?
– Олег Сергеевич – человек справедливый. Он готов дать Вам шанс. И время. Два миллиона через два месяца. Найдёте деньги – проблема исчезнет. Нет... – разводит руками, – придётся принимать меры. Социальные службы, например, очень интересуются семьями без родителей. А Анечка такая маленькая для детского дома.
– Не смейте её трогать!
– О, никто и не собирается, – Гончаров поднимает руки в примирительном жесте. – Пока Вы будете сотрудничать с нами. У Вас есть варианты. Вы молодой, сильный. Бывший спортсмен, если не ошибаюсь?
– И что?
– Есть способы заработать. Быстро и много, – достаёт визитку, протягивает мне. – Здесь всё, что нужно знать. Регистрация через неделю. Взнос – пятьдесят тысяч.
Смотрю на визитку. Там только надпись: Rost-boi-bez-pravil.
Ещё и взнос нужен... Чтобы заработать – вложи! Звучит как лохотрон.
– Что это?
– Разберётесь, – Гончаров открывает дверь. – Время пошло, Александр. Два месяца. Мы будем навещать вас с Анечкой каждую неделю. Просто, чтобы убедиться, что Вы... действуете. Будет крайне неприятно, если решите бездействовать. Особенно Анечке...
Выбираюсь из машины. Мне душно в олимпийке. Расстёгиваюсь. Ноги подкашиваются.
– Ах да, – Гончаров опускает стекло. – Не вздумайте сбежать. Мистер Ростов не любит, когда от него бегают. Удачи, Александр.
Джип уезжает.
Стою посреди двора с визиткой в руке.
Два миллиона. Два месяца. И эти уроды будут приходить к нам домой.
Набираю матери. Но там, как и вчера, «абонент не абонент».
Вот это ты, мамочка, выдала! Вот это отожгла!
Поднимаюсь в квартиру. Анька сидит за столом, рисует.
– Саська, смотли! Я налисовала щенка!
На листке – кривое существо с четырьмя палками-лапами.
– Красивый, – глажу её по голове.
– А кто это был? Дядя в костюме.
– Никто. С работы человек.
– А когда мама плидёт?
– Скоро.
– А мы купим щенка?
– Посмотрим.
Она улыбается.
Но мы, конечно, не купим щенка.
Иду к себе, открываю ноутбук. Вбиваю в поисковик: Rost-boi-bez-pravil. Выпадает ссылка на сайт. Чёрный фон, красные буквы: «Бои без правил. Призовой фонд до 500 000 за бой. Только для избранных». Кликаю на «Подробнее».
«Регистрационный взнос 50 000. Медицинская справка обязательна. Рекомендация от действующего участника или спонсора».
Спонсор... Гончаров, значит.
Листаю дальше. Фотки окровавленных рож. Сломанные носы, выбитые зубы... И суммы.
50 тысяч за первый бой. 100 – за второй. И так далее.
За два месяца... Если выигрывать всё... Может, успею.
Блять! Это какой-то бред.
Достаю телефон, верчу его в руке. А кому звонить? Раму? Просить полтинник?