Продолжая путь к дому, я был полон эмоций: и грустью от покидания места, и радостью от скорого приезда и надеждой почти сразу увидеть мою любовь и страхом от принятия её меня. Слеза скоро высохла, как и исчез привкус той булки, знатно меня насытившей на час, а потом дало знать то время, что я нормально не питался... Да также вернулись и мой стыд, мой страх и моя боль.
Дальше, читатель, не вижу смысла в подробностях повествовать тебе мою историю юности. Я вернулся домой, получил нагоняй от девушки (до сих пор, честно, боюсь, когда она поднимает руку, даже если просто берёт что-то с полки), но у нас всё сложилось хорошо, несмотря на ночные разговоры о проступке, прерывающиеся слезными поцелуями и муками обеих сторон. А каким я писателем стал, вы уж точно знаете, а если возникнет вопрос о росте моего профессионализма - вспомните, вы читаете мой текст!
Ну давайте прервемся от этих мыслей. Я долго думал над тем, как назвать свой рассказ. Окрестить эту важную историю, даже я бы сказал, историческую для меня, хотелось лаконично и интересно, но... На ум шло что-то по типу: "Прощальное расставание", "Нежность к злу", "Как я уехал в город", но в итоге остановился на названии, что вы уже видели... Этот текст я наименовал в честь Анны, Маргариты и Кирилла с маменькой, которым я до сих пор безумно импонирую, кстати, всё моё окружение оценило их поступки. И вечное название этой работы: "Добрые люди".
Конец