11.
- Когда ты приедешь? - спросил Стас уже в машине.
- Постараюсь на выходные, - прикинув планы и возможности, ответила ему.
- Наверное, тебе очень тяжело ездить из города в город,- заметил Стас.
- Да нет, - ответила честно. - Мне совсем не тяжело. Просто в выходные у меня может появиться небольшая подработка.
- Какая? - интересуется Стас.
- Есть заказ на перевод, нужно его сделать до понедельника.
- Ты подрабатываешь переводами?
- Да, - киваю в ответ. - Вопреки расхожему мнению, чиновники не гребут деньги лопатами.
- У тебя дорогая машина, - осторожно замечает Стас.
- Да, - соглашаюсь, - дорогая. Я перевожу с трех языков. Вот и заработала.
- А какие языки?
- Английский, французский и испанский. Немного говорю еще на эстонском, но на нем особо не заработаешь.
- Ты говоришь на эстонском? - удивляется Стас.
- Говорю. У меня родители в Таллинне и бабушка. Я каждый год к ним приезжаю.
- Так ты эстонка?
- Нет, я русская. Просто бабушка жила в Эстонии. И родители туда перебрались.
- Давно?
- Да лет пятнадцать назад.
- Из Москвы в Таллинн? - удивляется Стас.
- А что особенного? У меня папа писатель-переводчик, а мама журналист. Какая им разница, где работать, если есть интернет? А Таллинн им нравится гораздо больше Москвы.
Стас внимательно слушает меня.
- Странно, -говорит он, когда я замолкаю.
- Что странного?
- Странно, что мы встретились с тобой. И странно, что ты обратила на меня внимание.
Я понимаю, о чем он говорит. Я - москвичка, родители живут за границей, свободно говорю на трех языках, занимаю хорошую должность и он - тренер по боксу из провинции, да еще и инвалид. Мама у него, даже не знаю, чем она занимается. Судя по виду, продавщица или уборщица. Нет, я вовсе не считаю, что моя семья лучше других только потому, что у нас есть деньги. Я далека от знаменитого московского снобизма, но и мысль Стаса прекрасно уловила. У нас с ним действительно нет ничего общего, во всяком случае, на первый взгляд. Но он мне нравится. Вот по-настоящему нравится, как мужчина. И мне совершенно плевать, что думают по этому поводу окружающие.
- Не вижу ничего в этом странного, - возражаю ему. - Ты красивый мужчина. И мне с тобой интересно.
- Да уж, красавец на коляске, - хмыкает Стас.
- Прекрати, - говорю резко, - я не хочу это слушать. Ты сам говорил, что есть шанс встать на ноги.
- А если не получится? - спрашивает он, напряженно глядя перед собой.
- Получится, - твердо говорю я. - Обязательно получится.
- Ты сейчас в Москву поедешь?
- Да, мне завтра на работу.
- Лен, - Стас мнется, - то, что ты сегодня сказала...
- Брось, - перебиваю я. - Сказала и сказала, этот Кочетов просто выбесил меня.
- Ты не поняла, - Стас отрывает взгляд от дороги и смотрит на меня с нежностью, - я был бы счастлив, если бы это было правдой.
- Стас, - я даже не знаю, как отреагировать на его слова.
- Подожди, - просит он. - Я хочу сказать, что был бы счастлив, но понимаю, что сейчас не время. Я должен встать на ноги и тогда уже предлагать тебе что-то серьезное.
- Давай отложим этот разговор на потом, - прошу его.
- Отложим, - соглашается Стас. - Как думаешь, Кочетов поможет?
- Не знаю, - мы подъезжаем к дому Стаса. - Надеюсь, что поможет, и мне не придется нести запись в прокуратуру.
- А ты готова ее отнести?
- Готова, но не уверена, что это поможет. Во всяком случае, если иметь дело со здешней прокуратурой. Черт его знает, какие у него покровители.
- Может, зайдешь? - предлагает Стас.
- Нет, спасибо. Я поеду.
Мы прощаемся со Стасом, и я отправляюсь в Москву. На выезде из города за мной пристраивается знакомый черный пикап. Мигает фарами, явно предлагая остановиться. Становится как-то не по себе. Мало ли, в какое осиное гнездо я так неосмотрительно ткнула палку? Вот прикопает меня Вадим Петрович в ближайшем лесочке, и закончится моя веселая жизнь. С другой стороны, сейчас белый день, полно машин. Вряд ли он решится на военные действия столь открыто. Прижимаюсь к обочине, включая аварийку. Из машины не выхожу, ему надо, пусть он и выходит. И он выходит. Здоровый мужик в дорогом итальянском костюме. Подходит к моей машине, я опускаю стекло.
- Поговорить нужно, - сообщает мне Вадим Петрович.
- О чем? - мрачно интересуюсь я.
Да, мне как-то не по себе и из машины выходить не хочется. У него кулак размером с мою голову, так что мои опасения небеспочвенны. Кочетов читает сомнение на моем лице и усмехается.
- Ты боишься, что ли?
- А мы уже на ты? - я высокомерно поднимаю брови. - Не припомню что-то.
- Зря вы меня опасаетесь, Елена Викторовна, - реагирует на мою отповедь Кочетов. - Я хочу просто с вам поговорить.