— Любая женщина позволит. Даже монашка, — усмехается Вадим. — Все зависит от того, как попросит мужчина или не попросит.
— Значит, этот бокал был адресован тебе! — слишком громко и эмоционально заявляю я.
— И тут возникает логичный вопрос, мелкая. Какого хрена ты следишь за мной?
— Я не слежу. Просто мимо проходила… — фыркаю, отмахиваясь.
Хоть я и люблю этого гада, но гордость никогда не позволит вот так унизительно в этом признаться. В моих фантазиях Вадим должен был сам обратить на меня внимание. Бегать за мной и признаваться в любви.
— Проходила мимо за домом? Куда шла, мелкая, в лес? — смеется надо мной. А меня злость берёт. Резко поднимаюсь с места. Не собираясь спорить. Отчасти, потому что Вадим прав.
— Я не мелкая. Не называй меня больше так никогда! — от досады, как ребенок, топаю ногой. — И куда я шла – не твоё дело.
— Окей, — Вадим поднимает руки, сдаваясь, продолжая смеяться надо мной. А я ухожу. Нет, даже убегаю.
Разве он не видит, что делает со мной?
Довлатов, хоть и гад, но далеко не дурак. Возникает ощущение, что он всё он видит и намеренно издевается надо мной.
***
Утро дается с трудом. Я выпила вчера слишком много шампанского, плюс не смогла уснуть от распирающих эмоций и обиды. Итог – головная боль и опухшее лицо.
Лето, я на каникулах, можно забить на все и продолжать валяться. Но нет. Мне нужно на тренировку. С пяти лет я занимаюсь танцами: сначала была народницей и отплясывала в детском хороводе, потом подалась в бальные танцы и года три оббивала парке румбой и ча-ча-ча. Последнее время меня затянуло в вог и фрейм ап.
Сегодня у нас генеральный прогон перед соревнованиями. Никак не могу подвести команду и не прийти. Я слишком ответственная. Хотя, если меня отправят в Англию, все это не имеет смысла. Но я еще глупо надеюсь, что ко мне прислушаются и отменят эту чёртову ссылку за границу. Какого черта я выучила английский на уровне носителя? Все это обернулось против меня. Если бы тупила, у отца и не возникло бы мысли отправить меня учиться подальше.
Поднимаюсь с кровати, принимаю прохладный душ, клею под глаза патчи, сразу натягиваю на себя специальные обтягивающие легинсы, которые повторяют контуры тела, они настолько эластичные, что позволяют двигаться, практически их не ощущая. Сверху чёрный спортивный топ, собираю волосы в простой высокий хвост. Кроссовки на ноги, рюкзак на плечо, спускаюсь вниз.
Мой отец консервативен до зубного скрежета. Мы всегда завтракаем все вместе за одним столом в одно и то же время. Жены у него меняются, но ритуальные завтраки – нет. А я с утра не ем. Максимум – кофе или фрукты. Но не посетить этот завтрак – себе дороже. Тем более хорошо бы прощупать почву. Надо же как-то убедить отца не отсылать меня за границу.
— Доброе утро, — вхожу в столовую. Отец пьет кофе, Надежда посыпает овощной омлет сахаром. Но это уже привычное дело. У беременных странные закидоны. И омлет с сахаром – это еще не самое удивительное сочетание. Позавчера она ела клубничное мороженое с каперсами и уверяла меня, что это вкусно.
— Привет, — улыбается Надя. Отец просто кивает, осматривая меня с ног до головы.
— Ты забыла надеть штаны, — недовольно ворчит он.
— Я в штанах, — беру грушу, откусываю, смотря на отца с вызовом.
— Все равно что без них. Куда ты собралась в таком виде?
— На тренировку.
— А, снова твои танцульки, — снисходительно усмехается.
Да, он никогда не принимал мое увлечение всерьёз. Раньше было обидно, но сейчас я рада, что он не очень интересуется моими увлечениями. Ибо фрейм ап он не поймёт. Так и слышу его ор, что я стриптизерша. Объяснять, что это направление современной хореографии, бесполезно. А так пусть будут «мои танцульки», которые ему неинтересны.
— Пап… — начинаю я, делая умоляющее и самое несчастное лицо.
— Нет! — отрезает он, даже не выслушав.
— Пап, я не хочу. Чужая страна, чужой язык, чужие люди, мне страшно, — надуваю губы, как ребёнок. Есть в нем отцовские чувства или нет? Конечно, меня это все не пугает. И если бы не Вадим, я бы с удовольствием полетела в новую взрослую жизнь.
— Когда ты успела стать такой ранимой домашней девочкой? — скептически цокает отец.
— Олег, может, и правда не надо? — вмешивается Надя. — Мне бы тоже было страшно.
(История отца Лизы — Литвина и Надежды здесь: «Запретные игры».)