Пролог
А ты сможешь убить человека?
Хладнокровно?
Одним выстрелом.
Так, чтобы не дрогнула рука?
Мушка пистолета кочует с его грязной ухмылки на грудную клетку. Там, вниз от шеи, ниже подмышки и чуть левее работает и разгоняет горячую кровь сердце.
Пока работает.
Он улыбается. Взгляд переводит с чёрного оружия на меня.
– Думаешь, он не посадит тебя?
Отключаю разум, чувства. Концентрируюсь на спусковом крючке и его грудине.
– Прикроет, вытащит из тьмы? – он разошёлся ни на шутку. Видимо тот факт, что он сейчас на прицеле его ни капельки не пугал.
– Мне плевать на то, что ты говоришь, думаешь. Заткнись или я заставлю, – выплёвываю слова в очередной раз решительно сжав рукоять пистолета.
– Ты уже полчаса наводишь на меня эту штуку. Хотела бы – давно убила, но ты сомневаешься. Что, – мерзко фыркает, вызывая приступ тошноты. – Не хочешь на душу грех брать?
Заряжаю оружие. Следует характерный щелчок, после которого, я с удовольствием замечаю, как дрогнул мускул его лица.
– «Очищаю этот мир от мусора».
Он глядит куда-то мимо меня. Напуган, растерян, говорить ему больше не хочется.
– Мусор стоит позади тебя.
Обернувшись на каблуках,я проклинаю и себя, и свою везучесть.
1
Громыхает выстрел.
Уши закладывает. Колени подгибаются. Я падаю на землю, прижимая ладонь к выпрыгивающему из груди сердцу.
Брызги крови всё ещё стоят перед глазами. Подползаю к лежащему обездвижимо парню. Моя рука дрожит, когда пальцы тянутся к венке, но замирают так и не добравшись до шеи. Губы его синие, глаза остекленелые с застывшими зрачками, кожа белая и это всё наводит лишь на одну мысль.
Отскакиваю, приземляюсь на пятую точку, ладонью не позволяя вырваться громкому крику зо рта. Ползу назад от мертвеца, с карачек переходя на бег. Добегаю до первых попавшихся кустах и выворачиваю желудок, пока темная улица загорается красными и синими огнями.
Мерзкая масса всё ещё выходит из моего рта, я гляжу на грязный пакет и сухие листья скопившиеся в ветках. Держусь за дерево и сплевываю последние капли.
Лоб горит, руки сотрясаются мелкой дрожью, я выравниваю дыхание под настойчивые разговоры, выхватывая беспорядочные отрывки фраз: огнестерльное.
ищем оружие.
ничем не помочь...
труп.
- Это ты вызвала полицию?
Вздрагиваю от неожиданно близкого вопроса.
Качаю головой выпрямляюсь и принимаю протянутый платок.
- Ты видела, как всё прозошло?
Упрямо молчу, вытираюсь. В голове повторяются чьи-то слова. Труп, выстрел, кровь…
Вытряхиваю картинки из головы и гляжу вдаль. Частные дома будто бы спят под покровом ночи. Над головой месяц плохо справляется с освещением, потому в одном из домов загорается свет. На крыльцо выходит престарелая пара, старушка жмется к старичку, который опершись на трость вглядывается в экипажи скорой помощи и полиции. Не успеваю приступить к следующему дому, как рядом с ухом что-то взрывается. Вдыхаю весь воздух, который могу, но в глазах всё равно темнеет, уже заваливаюсь в сторону, как меня ловят крепкие руки.
- Куда ты выбросила пистолет? – серые глаза настроены решительно и взирают на меня серьезно.
Непонимающим взглядом скольжу от массивной челюсти к разорванному у наших ног пакету. Это он так меня в чувство приводил?
- Повторюсь, - вновь привлёк к себе внимание, - Куда…
Руки он убрал, но от меня не сдвинулся, невольно нарушая моё личное пространство.
- Вы… вы меня? – челюсть-предательница дрожит, выдавая во мне маленькую испуганную дурочку. Тушуюсь, ведь выставила себя слабой недотепой перед… Перед кем собственно? В своей черной водолазке, накинутой поверх мелкой цепью, темной кожаной куртке и джинсах он даже на полицейского не похож. Волосы русые, короткие, подстрижены под ёжик, будто бы отслужил недавно. Да и лет ему макисмум двадцать семь.
Скульптурное лицо удивляется.
- Ты. Рядом с местом преступления. Блюёшь в кустах. Плачешь, - на его слова провожу рукой по щекам, и в правду мокрые, - Чем не угрызения совести?
- А как ещё должна вести себя девушка, на глазах которой застрелили человека?!
- Не дави на жалость. Такой опрос проходят все свидетели.
- Это не профессионально.
Он кривится, русые брови сходятся на переносице.
- Откуда тебе известно, что профессионально, а что…
- Что здесь происходит?!
И это громогласное преворчивает всё с ног на голову. Полицейский невольно скукоживается недовольством, но обернувшись, отмечает погоны на синем костюме, и, приставив ладонь ко лбу заявляет: