Эти шоу талантов. Общество сводит меня с ума.
Диана пыталась спать, я её понимал, мне тоже было ужасно скучно, хотелось отключиться, забыться, но уснуть не получалось. Получалось только имитировать сон, но зачем это? Ведь это не по-настоящему... не по-настоящему. И мы принялись молчать. Долго молчать. Любая человеческая речь. Любая дискуссия бессмысленна если в ней нет фундамента выживания для организма. Фундамента эгоизма и вознесения себя над другими, которой помогает чувствовать фальшивое превосходство над другими индивидами и доминировать над ними, что в последствии упрощает выживание. Какая глупость. Неужели у нас, у каждого из людей внутри сознания целая вселенная, но мы падаем так низко просто общаясь друг с другом? Тело это просто машина которая везёт внутри себя ценнейший груз. Однажды Диана сказала мне, что у некоторых людей нет души, их тела это просто пустая оболочка. Все это противоречит логике и моей теории в целом, но самое страшное это то, что я не могу с ней не согласиться. Как оно быть пустой оболочкой? Машиной без груза. Наверное легко и свободно. С фальшивой драмой и навязанной консервативной системой ценностей. Постпоколение из которых мамы из-за переизбытка товаров из супермаркета воспитало домашних животных. Прикормленных к мискам и зная своё место куда ходить в туалет.
Иногда молчание говорит с человеком больше чем слова, а взгляд... её взгляд будто тысячи иголок. Бледный, добрый и ласковый.
Лучше бы мы молчали так с ней всегда. Я чувствовал умиротворение такое как во время глубокого сна. Нет, это точно не ад. Человеку нужен человек. Наши души имеют свойство складываться в некий пазл и чтобы душа не заржавела как старый механизм и не потеряла свою работоспособность ей нужно пользоваться. Всегда. Через длительный срок времени на меня нахлынуло чувство тревоги. Ужасно. Стало ужасно видеть всё насквозь. Видеть вещи такими какими они являются. Осознание того, что мир в котором существую я на данный момент более реальный чем тот из которого я пришёл. Что может быть правдивого в Истории которую пишут победители? Что моет быть правдивого в критике искусства? Ведь каждый человек видит вещь такой которой её делает предыдущий жизненный опыт у человека, а он разный. И правда разная. Всегда. Правды не может существовать на государственном уровне либо на уровне целой общины или даже планеты. Правда у каждого человека своя и это единственное, что есть у него настоящее. Настоящей чем всё, что есть на нашей земле материальное. И когда человек теряет свою правду, когда искажает информацию от окружающей его действительности ради манипуляции людьми или материальных благ он становиться пустым. Он становиться человеком который обслуживает потребности своего тела, делает капитальный ремонт машинный внутри которой уже нет груза и которой нечего везти. Он становиться пустой оболочкой, человеком без души.
Мир сюрреализм... высокий, непознанный,прекрасный. Какой же всплеск тревоги я испытываю когда, вспоминаю о нём. Мир сюрреализм, материальный мир, обманчивый и двуликий ведь в нём нет ничего настоящего.
Тяжелая тревога овладела всем моим телом, будто сигнал, что я делаю что-то не так. Не нужное и не познанное мною чувство. Мои руки начали трястись. Если душу можно сравнить с муравейником, то в мою кто-то вставил палку и продолжал медленно ею воротить пока испуганные муравьи разбегались во все стороны. Кажется, что даже Диане от такого зрелища стало не по себе.
Она подошла ко мне в притык, так близко что я успел заглянуть ей в глаза, во всю их глубину и понимание. Понимание того, что сейчас со мной происходит.