Тёмно зелёные шторы покрылись слоем пыли, картина ему улыбалась, он был в комнате час, два, миллионы. Его руки сами рисовали карандашом в старой тетради сады, что он видел во снах. Телефон не звонил, мир за окном был мёртвым. Костя нащупал в кармане пачку денег. Деньги, кхм, деньги.
Есть ли ещё более бессмысленная игра? Придела идеалу не существует, богатство это обман, зачем играть в игру которую не возможно окончить?
Суть богатства в том, чтобы иметь преимущество, а суть преимущества в том, чтобы иметь более разнообразное количество половых партнёров которых можно осеменить. Передать им часть себя которая будет покорять этот мир в будущем. Бессмыслица, правда? Особенно когда осознаёшь, что ничто не вечно. Деньги. А чего они ему стояли? Труда, нервов, боли и риска. Но почему Костя тогда чувствую себя столь отвратительно?
Имея некую недвижимость на данный момент он уже обеспечен на всю жизнь, но ведь это абсурд когда есть люди богаче, и его финиш это просто начало той же игры, вот только точка старта другая.
А может тишина его финиш? Сад?
Я хочу чтобы вы запомнили главное. У человеческой души нет финиша и никогда не будет, у нас всегда есть только начало, только точка старта.
Телефон нарушил тишину, Костя посмотрел на экран, звонила мама.
- алло, Константин Иванович, из полиции Вас беспокоят, ваша мама попала в дорожно-транспортное происшествие.
Костик сидел в больнице. Время почти не шло, возле него сидело два парня лет 25-ти, он слышал их диалог. - Я вообще предлагаю запретить тупым людям самовыражаться. Это раздражает. Все воспринимают это за норму. Ты спросишь как это сделать? Да, сейчас сложно отличить еблана от гения. Чем человек тупее тем выше у него чувство собственной важности. Нужно выдать закон, который запрещает печатать свои произведения под своим именем. Представь сколько «писателей и музыкантов» осеклись бы в момент. А как это? Нет славы и денег? О чём тогда мечтать? И зачем им всё это?
Все произведение и всё искусство должно быть не от тебя конкретно, а от лица всего человечества в целом. Просто представь сколько дерьма мы сможем отфильтровать за ближайшие десятилетие.
К нему подошёл врач с полицейским.
- Константин Иванович?
Костя встал с лавочки в коридоре.
- да, это я.
- пройдемте.
Они зашли в кабинет, врач предложил ему присесть. Костя спросил
- как она?
Врач немного помялся, но ответил прямо.
- к сожалению её травмы были не совместимы с жизнью.
Костя почувствовал как в сердце кольнуло, это всё будто розыгрыш. Полицейский на него посмотрел с сочувствием. - нужно проехать к нам подписать некоторые бумаги.
Как он попал в участок сказать сложно, все время Костя находился будто во сне. В мутной, затуманенной действительности.
Была глубокая ночь, полицейский заполнял какие-то бумаги.
Костя смотрел на кроссовки и поймал некое чувство дежавю.
- случилось то что ?
Полицейский писал что-то в бумагах.
- Жена местного бизнесмена ехала в машине с ребёнком, подробностей ещё не знаю, но все насмерть. Может отказало что-то, а может просто с управлением не справилась, узнаем. Вам сообщу обязательно.
Они погрузились в кабинетную тишину.
Три человека насмерть. По меркам мировым, что здесь такого, это была Костина личная драма.
Но он ничего не чувствовал, как тогда во время приёма, воспринимал всё как данность и просто хотел чтобы всё по быстрее закончилось. Хотелось спать, он чувствовал себя устало, просто хотелось спать.