Родители меня, конечно, поругали за то, что шлялся весь день непонятно годе, но я, даже не соврав, рассказал им, что одноклассница моя была в печали и требовала утешения. В целом, их это устроило.
Пока отец и мама мыли посуду – они всегда делали это вместе – я открыл замок на входной двери и сдвинул цепочку. Всё, меня не услышат.
Теперь осталось дождаться, как они лягут спать, и тихонько пробраться на улицу.
Примерно в одиннадцать я осуществил свой план. В кровать под одеяло напихал свою одежду, придав ей вид спящего человека. На цыпочках с кроссовками в руках прокрался по коридору. Родители спали, сестрёнка сидела за ноутом в наушниках.
Дверь напоследок предательски скрипнула, и я оказался на лестничном пролёте. Надев кроссовки, я спустился по лестнице и вызвал такси. Хорошо бы вернутся часам к шести, но я не ставлю себе такую цель. Мало ли что может случиться.
Уже в такси скидываю геолокацию встречи Лиде и дожидаюсь от неё подтверждения. Можно было бы заехать за ней, но тогда она может узнать у таксиста, где я живу. Я не доверяю Лиде, и не понимаю, почему она доверяет мне.
Мы встречаемся на остановке в полуразрушенной промзоне в западной части города. На нас спортивные костюмы и спортивная обувь.
– Почему ты доверяешь мне, Лида? – спрашиваю сразу, в лоб.
– Интуиция, – отвечает она. – Ну или мне просто некому больше доверять.
Так себе отмазка.
– Какие у тебя способности?
Она мнётся.
– Пока не скажешь, мы никуда не пойдём, – говорю ей.
– Малое исцеление, – отвечает блондинка.
Бесполезная в бою способность – одна?
– А ещё?
– У меня первый уровень, одна способность.
Малое исцеление? Зачем? Почему?
– Почему ты создала такую способность?
– Не создала, а выбрала из списка.
– Не беси меня, – говорю я излишне резко.
Я нервничаю. Вокруг темнота и не души. А вдруг засада? Вдруг, милая блондинка Лида обвела меня вокруг пальца и сейчас сработает её убийственная абилка. Или уже работает, понемногу вытягивая из меня жизнь.
Поневоле делаю шаг назад, и это не скрывается от неё.
– Она нужна была мне… – начинает Лида.
– Кратко! – прерываю я её, понимая, что меня ждёт долгая и наверняка слезливая история.
– У меня сын в коме. Какие-то придурки избили его год назад. Врачи говорят, что ничем не могут ему помочь. Он медленно умирает.
– Ты исцелила его? – спрашиваю.
– Нет, – расстроенно отвечает Лида. – Не помогло, вчера я пробовала целый день. Справка подсказала, что уровень способности слишком низок.
– Ты убила свою кошку в итоге?
– Нет.
– Где-то я слышал, что матери готовы на всё ради своих детей.
– Я готова пожертвовать собой, но не отнять чужую жизнь, – неожиданно твёрдо говорит она.
– И просишь постороннего нарезать несколько сотен зверьков для тебя.
Неловкая пауза – я попал в точку.
– Одна кошка ничего не изменит, – наконец, говорит она. – Я буду тебя помогать.
Куколдун отнял без малого две сотни жизней просто потому что за них давали опыт. Я убил его по той же самой причине. А женщина передо мной утверждает, что не может убить даже одну кошку ради исцеления сына.
Честно говоря, верилось с трудом. Однако, это было уже не важно. Она не врала – она сама запуталась. Жестокая игра поставила её перед невозможным выбором.
– Пойдём, осмотримся, – я быстрым шагом иду к старенькому бетонному забору. – Приют за этим забором?
– Да, они старую текстильную фабрику клетками заставили. И всё же, как мне тебя называть? – она идёт чуть позади.
– Ты знаешь как.
– Хозяин?
– Хозяин.
Вредный я.
– Сколько тебе лет?
– Уже можно.
Она хихикает совсем как девочка.
– Тихо! – командую я.
Вдоль забора к нам идёт непонятно как одетый субъект. Рядом с ним трусит здоровенная собака. В свете расположенного в конце улицы фонаря я вижу небритое и какое-то помятое лицо закоренелого алкоголика. Собачка тоже оказывается какой-то облезлой. Бомж с дворягой.
И всё бы ничего, вот только я вижу постепенно формирующиеся зелёные строчки:
Ипполит Макарьевич
Игрок
Статус: алко-интеллигент
Шарик
Игрок
Статус: пиздолиз
Собака тоже игрок! Грёбанная собака! Она же не разумная… Но каким-то образом они с Ипполитом нашли друг друга, ибо идут явно вместе.
Почему так много игроков в нашем городе? Не должно их быть столько! В мире два миллиона городов, и если в каждом есть по несколько игроков, то грёбанный Чат должен был быть нечитаемым! Пусть даже пишет там один процент – игроков меньше, гораздо меньше! Тысячи, может, сотня тысяч!