– Эльфы?
– Да, ролевики-толкиенисты. Парень и девушка. Как началась вся эта заварушка с СУРом, они обрадовались, сразу же себе уши отрастили. По ушам их и нашли – ребята рассказывали, что весь отдел ржал.
– Весь отдел? Фсбэшники что ли? Обычные люди?
– Да, чекисты-нормисы из антитеррористического отдела. Они шефа во всём слушаются, а кто не слушался, тех мы съе… закопали в лесу. Понял? У нас жестко. Шеф сказал – мы сделали.
– Шеф – это Молчалин?
– Да, он. Конечно, крут бывает, да на расправу скор, но в целом за своих он горой стоит…
Так мы и ехали, слушая болтуна с непроизносимым ником, пока не добрались до скрытых за извилистой асфальтовой дорогой ворот базы. Ворота были синие, а на каждой створке была нарисована красная звезда. Нигде не было поясняющих надписей, только висела табличка:
Не подходить!
Особо охраняемая территория!
Собственность Министерства обороны РФ!
Никакого КПП снаружи не было. Как только машины подъехали к воротам, те стали разъезжаться в стороны. Автоматика. Когда створки сомкнулись, я зафиксировал время на электронных наручных часах, которые мне тоже выдали вместе с экипировкой.
За забором оказалась небольшая будка КПП, в которой скучающе сидел обычный дедушка-охранник. А может, необычный, это же тренировочный полигон ФСБ, как-никак. На нас он никакого внимания не обратил, и я облегчённо выдохнул от того, что нас не стали разоружать.
Всё, у нас двадцать минут до атаки.
Тренировочная база регионального спецназа ФСБ представляла из себя несколько построенных буквой Т вытянутых двухэтажных кирпичных домов, за которыми я углядел что-то похожее на стадион и стрелковый полигон.
Перед зданиями в ряд стояла пятёрка обычных грузовых газелек. Между ними сновали мужички в рабочих униформах, передавая из рук в руки мешки без маркировки.
Мы остановились рядом
– А что они грузят? – спрашиваю я у оборотня-торчка.
– Сахар, – зачем-то хихикает он. – Гуманитарная помощь N-ску!
– Зачем, магазины-то работают? – удивился я.
Молодой клановец посмотрел на меня с ехидцей, и я понял, что в мешках скрывается какой-то секрет.
Впрочем, плевать.
Мы вываливаемся из джипов, и клановцы ведут нас к центральному зданию.
– Куда идём? – интересуется Топка.
– К шефу, знакомиться, – отвечает Старый солдат.
Внутренняя планировка здания исключительно простая: коридор во всю длину, в него выходят двери кабинетов.
Кабинет Молчанов прямо перед входом.
– Ждём, – даёт команду оборотень-сержант, и мы останавливаемся. – Зайдём, как вызовут.
Время идёт, время бежит – пятнадцать минут до атаки.
Вдыхаю и выдыхаю. Рано, адреналин, рано. Подожди моё сердце, не стучи так быстро. Ещё не время.
Оглядываю пати – у всех на лицах читается волнение. Ну правильно, мы же не Джеймсы Бонды и не гениальные актёры. Самой спокойной выглядит Лида. Она и начинает разговор:
– Скажите… эээ… Старый солдат?
– Виктор, – сухо представляется наш спутник.
– Скажите, Виктор, до наш дошла информация, что клан планирует большую операцию с целью получения опыта…
– Спросите об этом Молчалина, я не уполномочен отвечать.
Лида молодец. Разговоры отвлекают от страха.
– Надеюсь, чтобы вступить в клан не придётся совершать какой-нибудь кровавый ритуал? – наивно улыбается блондинка.
– Нет, что вы, – отвечает уже молодой оборотень-дрочила. – Мы же не секта.
Они ещё о чём-то говорят, но я не слушаю, внимательно разглядывая через окно идущую мимо грузовичков группу вооружённых здоровяков в камуфляже. Спецназовцы. При оружии. Направляются к правому зданию. Что там у них, казарма? Столовая?
Десять минут.
– Заходите, – из приоткрытой двери высовывается худощавая фигура в камуфляже.
Апельсин
Игрок
Статус: оборотень-торчок
Они с Дайпискуепат выглядят почти как братья: оба неспортивные, нескладные, не похожие на силовиков. Игроки, что в составе клана скорее всего оказались не по своей воле.
– Оружие оставьте у входа, никто его не тронет, – командует Старый солдат.
Мы послушно прислоняем огнестрелы к стеночке у входа и через небольшую прихожую попадаем в типично-чиновничий кабинет с российским флагом и портретом президента Сидорова, срок которого начался ещё до моего рождения. Старый солдат, оборотень-торчок и оборотень-дрочила заходят за нами.
Во главе т-образного стола сидит Молчалин, серьёзный плотный мужик лет пятидесяти с холодными глазами.