Оборотни подгоняют свою тачку к крыльцу особняка, где уже стоит шейновская тачка, и мы рассаживаемся. Элион и Топка залазят в первую машину к Старому солдату, а мы с Лидой — к Дайпискуепат.
Я устроился на переднем сиденье, разумеется.
— Ну у тебя и ник, — говорю ему, когда мы тронулись.
— Да, блин, я его использовал на фановом аккаунте в одной игрушке, — охотно отзывается болтун. — А тупой СУР взял и вставил мне его! А очко Изменения я потратил на расу. Вот и получился я с лоховским позывным и статусом…
— А как ты вообще оказался в клане?
— Вообще-то, нам нельзя об этом говорить, шеф запретил. Нельзя раскрывать информацию об организации просто так.
— Так мы теперь тоже в клане, — пытаюсь убедить говоруна.
Получается.
— Ладно, по секрету скажу — ФСБ поймало меня в первые дни. Устроили большую облаву на игроков в N-ске и в соседнем регионе, где вторая спаун-зона. Подержали за решёткой денёк, а потом пришёл шеф и дал выбор: либо становлюсь оборотнем и вступаю в клан, либо хана мне, прямо здесь съедят… ой, то есть расстреляют.
— Съедят? — переспросил я.
Но молодой болтун, словно испугавшись своей оговорки, замолчал.
Чешу затылок. Съедят, да?
Достаю тактический нож, который шёл с экипировкой, и начинаю реально по-тупому с ним играться. Верчу в руке, наношу удары по невидимым врагам. Неловко, конечно — никогда с ним не тренировался.
— Ай, бляя! — заверещал Дайпискуепат, когда кончик ножа вонзился ему в ногу.
— Извини, извини! — всполошился я, доставая нож. — Я нечаянно!
— Нахер, не играйся с ножом, — вопил он. — Ты чё делаешь? У меня же кровь течёт, кровь течёт! Сука, ты мог меня убить, если бы артерию задел.
Из раны действительно текла кровь. Обычная человеческая кровь. У Воланда никакой крови не было. Получается, оборотни не похожи на вампиров?
— Ты же оборотень, где твоя регенерация? — спрашиваю, спрятав нож обратно в ножны.
— Регенерация только в истинном облике! — оборотень-дрочила рулит одной рукой, второй зажимая рану. — Как я его в машине приму?
— А что за облик?
— Да волк я… — с тоской произнёс парень.
— Лида, — командую я. — Помоги пацану исцелиться.
Наклонившись вперёд, блондинка проводит рукой по бедру клановца. Затаив дыхание, я слежу за раной. Ничего, ни зелёного огня, ни страшного ожога.
Похоже, оборотни — это не нежить или нечисть, в них нет негативной энергии смерти, как в Воланде или Василии-Мстители.
Это хорошо. Наверное, их можно убить обычными пулями.
— Уфф, спасибо! — смахивает парень пот со лба. — А ты, ножевик хренов, больше этот нож не доставай, а не то засуну его тебе кое-куда. Охранничек тоже мне нашёлся. Кого ты охранять собрался с такими навыками?
С деланными смущением киваю и слушаю оборотня-дрочилу, который продолжает меня отчитывать.
— Слушай, а оборотни серебра боятся? — спрашиваю я, когда поток брани сошёл на нет. — А то если я сам таким стану, то знать надо, чего опасаться.
— Что? Серебра? Да не особо, оно просто регенерацию нашу замедляет… Да если не хочешь, может оборотнем и не становится.
— Так у вас же клан оборотней, разве нет?
— Да, но в клане не все — оборотни. Есть и другие расы. Мы, оборотни, составляем, как говорит шеф, «ударное ядро». Боевую часть. А так у нас всяких разных много, даже пара эльфов есть.
— Эльфы?
— Да, ролевики-толкиенисты. Парень и девушка. Как началась вся эта заварушка с СУРом, они обрадовались, сразу же себе уши отрастили. По ушам их и нашли — ребята рассказывали, что весь отдел ржал.
— Весь отдел? Фсбэшники что ли? Обычные люди?
— Да, чекисты-нормисы из антитеррористического отдела. Они шефа во всём слушаются, а кто не слушался, тех мы съе… закопали в лесу. Понял? У нас жестко. Шеф сказал — мы сделали.
— Шеф — это Молчалин?
— Да, он. Конечно, крут бывает, да на расправу скор, но в целом за своих он горой стоит…
Так мы и ехали, слушая болтуна с непроизносимым ником, пока не добрались до скрытых за извилистой асфальтовой дорогой ворот базы. Ворота были синие, а на каждой створке была нарисована красная звезда. Нигде не было поясняющих надписей, только висела табличка:
Не подходить!
Особо охраняемая территория!
Собственность Министерства обороны РФ!
Никакого КПП снаружи не было. Как только машины подъехали к воротам, те стали разъезжаться в стороны. Автоматика. Когда створки сомкнулись, я зафиксировал время на электронных наручных часах, которые мне тоже выдали вместе с экипировкой.
За забором оказалась небольшая будка КПП, в которой скучающе сидел обычный дедушка-охранник. А может, необычный, это же тренировочный полигон ФСБ, как-никак. На нас он никакого внимания не обратил, и я облегчённо выдохнул от того, что нас не стали разоружать.
Всё, у нас двадцать минут до атаки.
Тренировочная база регионального спецназа ФСБ представляла из себя несколько построенных буквой Т вытянутых двухэтажных кирпичных домов, за которыми я углядел что-то похожее на стадион и стрелковый полигон.
Перед зданиями в ряд стояла пятёрка обычных грузовых газелек. Между ними сновали мужички в рабочих униформах, передавая из рук в руки мешки без маркировки.
Мы остановились рядом
— А что они грузят? — спрашиваю я у оборотня-торчка.
— Сахар, — зачем-то хихикает он. — Гуманитарная помощь N-ску!
— Зачем, магазины-то работают? — удивился я.
Молодой клановец посмотрел на меня с ехидцей, и я понял, что в мешках скрывается какой-то секрет.
Впрочем, плевать.
Мы вываливаемся из джипов, и клановцы ведут нас к центральному зданию.
— Куда идём? — интересуется Топка.
— К шефу, знакомиться, — отвечает Старый солдат.
Внутренняя планировка здания исключительно простая: коридор во всю длину, в него выходят двери кабинетов.
Кабинет Молчанов прямо перед входом.
— Ждём, — даёт команду оборотень-сержант, и мы останавливаемся. — Зайдём, как вызовут.
Время идёт, время бежит — пятнадцать минут до атаки.
Вдыхаю и выдыхаю. Рано, адреналин, рано. Подожди моё сердце, не стучи так быстро. Ещё не время.
Оглядываю пати — у всех на лицах читается волнение. Ну правильно, мы же не Джеймсы Бонды и не гениальные актёры. Самой спокойной выглядит Лида. Она и начинает разговор:
— Скажите… эээ… Старый солдат?
— Виктор, — сухо представляется наш спутник.
— Скажите, Виктор, до наш дошла информация, что клан планирует большую операцию с целью получения опыта…
— Спросите об этом Молчалина, я не уполномочен отвечать.
Лида молодец. Разговоры отвлекают от страха.
— Надеюсь, чтобы вступить в клан не придётся совершать какой-нибудь кровавый ритуал? — наивно улыбается блондинка.
— Нет, что вы, — отвечает уже молодой оборотень-дрочила. — Мы же не секта.
Они ещё о чём-то говорят, но я не слушаю, внимательно разглядывая через окно идущую мимо грузовичков группу вооружённых здоровяков в камуфляже. Спецназовцы. При оружии. Направляются к правому зданию. Что там у них, казарма? Столовая?
Десять минут.
— Заходите, — из приоткрытой двери высовывается худощавая фигура в камуфляже.
Апельсин
Игрок
Статус: оборотень-торчок
Они с Дайпискуепат выглядят почти как братья: оба неспортивные, нескладные, не похожие на силовиков. Игроки, что в составе клана скорее всего оказались не по своей воле.
— Оружие оставьте у входа, никто его не тронет, — командует Старый солдат.
Мы послушно прислоняем огнестрелы к стеночке у входа и через небольшую прихожую попадаем в типично-чиновничий кабинет с российским флагом и портретом президента Сидорова, срок которого начался ещё до моего рождения. Старый солдат, оборотень-торчок и оборотень-дрочила заходят за нами.
Во главе т-образного стола сидит Молчалин, серьёзный плотный мужик лет пятидесяти с холодными глазами.