— Она не помешана на учебе, — усмехнулся он, вспоминая свою дочь-подростка. — Скорее, напротив.
— Знаете, может, так и лучше. Помимо учебы есть много хороших и интересных вещей.
— Да? — он чуть отодвинулся и прислонился спиной к стулу. Вчерашний день в офисе под работающим кондиционером дал о себе знать болью в пояснице.
— Конечно. Любить надо, — она улыбнулась, и на миг ему показалось, что он увидел ту самую девочку, с которой познакомился всего лишь месяц назад.
Но потом ее лицо вновь накрыла безэмоциональная маска равнодушия.
— Я ей передам, — сказал он, не зная, что ещё на это ответить.
Она снова замолчала, уставившись в крохотное окно у самого потолка. В нем был виден кусочек голубого-голубого неба.
— Там солнечно? — спросила она, снова меняя тему.
— Да. Безоблачно. И жарко, — словно в подтверждение своих слов, он слегка расслабил и оттянул галстук. Его далеко не новая рубашка была потёрта на воротнике. Его шея с однодневной щетиной слегка покраснела.
— Это хорошо. Жарко — значит, лето. Лето — это хорошо. Мы с ней впервые увиделись летом, — сказала девушка, продолжая смотреть в окно на голубой прямоугольник. — Я перешла на второй курс, был конец августа, и я пошла на собрание студсовета. Она была новенькой. Ее взяли как преподавателя политтехнологии и сразу сделали заведующей по студенческим активам. Студсоветы, мероприятия, все студвёсны, матпремии и прочая чушь — всем этим теперь заведовала она, как самая молодая из преподавателей. Все считали, что ей будет проще найти с нами общий язык. Ей сколько... тридцать пять было. А остальным преподавателям минимум на десять лет больше. Не думаю, что у неё был особый выбор. Прежняя заведующая в декрет ушла, оставив ей всех нас. Так и познакомились. Знаете, она сначала особняком держалась. Ни с кем особенно не общалась, кроме как по организационным вопросам, никого не выделяла. А мне так хотелось, чтобы она меня заметила. Так хотелось быть лучше всех, чтобы она посмотрела на меня. Чтобы знала, что я, я номер один. Не поверите, полгода ушло. Полгода я за ней, как собачка. Потом мы пошли кофе пить после того, как вместе сценарий мероприятия придумали. Точнее, нас было человек шесть, но после кафе я ее до дома проводила. Понятия не имею, почему меня тянуло к ней так. Она красивая очень, знаете. Голос у нее такой... завораживающий. На ее лекциях, предмет, к слову, скучный до ужаса, все молча сидели — слушали. Она говорила красиво. Интересно слушать было. Все ее переливы, интонационные особенности, тембр. То вверх, то вниз. Не то монотонное бормотание, к которому мы привыкли, а другое что-то. Я могла часами ее слушать. Часами. А волосы у неё... Знаете, цвет есть такой — называется «орех итальянский»?
Он отрицательно покачал головой.
Она вздохнула и продолжила:
— Я как-то в строительный магазин забрела, там образцы дерева были. И этот цвет увидела. И образец даже стащила. Точь в точь, как ее волосы. Красивый цвет. Насыщенный. С оттенком... коричневато-вишневого, что ли, — она убрала прядь волос за ухо и выглядела при этом очень сосредоточенной, словно высекая в памяти образ женщины. — Честно говоря, я никогда не могла понять, почему она вышла за него замуж, — пробормотала девушка и перевела взгляд на мужчину. — А вы не знаете?
Он поднял брови в искреннем удивлении. Он знал, что та женщина была замужем, но видел пока что ее мужа только на фотографии. Общался только с ней. Обычный мужчина сорока трёх лет, свой бизнес, машина, квартира в центре. Поговаривали, что пара любовниц имеется. Ничего особенного. С виду.
— Вот и я не знаю, — ответила она сама себе, а потом нахмурилась. — Он старше ее. Богатый. Но у него другая есть. Может, даже не одна. Я видела. А она все равно с ним. Странно, да? Она говорила, что меня любит. Правда, говорила.
Он тихонько крякнул. Не по себе было слушать такие откровения. Ему было сложно это понять. Старая закалка, старая школа, старое воспитание. «А девчонку знатно заклинило», — подумал он, стирая со лба выступившие от духоты капельки пота.
— Знаете, мы переспали только через год. Представляете? Год мы дружили. В кино ходили, в театры. Ненавижу театры. Но она любила. Пока она бродила мимо картин, я на неё смотрела. Глаза ее синие-синие... Она пристально каждую картину изучала, каждый мазочек. Словно представляла, как художник рисовал, каждое движение его кисти, как цвета смешивал. Она часами могла бродить среди этих картин. Никогда я не понимала этого рвения к искусству. Но ради неё я всех этих художников выучила. Вот, спросите, когда родился Шишкин этот, или Васнецов. Да хоть Моне. Я отвечу.
— И когда? — слегка улыбнулся он.
— Шишкин в 1832, Васнецов в 1848, а Моне в 1830. Ой, нет, в 40-м. В 1840. Все помню, — грустно усмехнулась она. — Я у неё в гостях была. Муж опять куда-то уехал. Слушали классиков. Это такое клише было — преподаватель, который любит искусство, классическую музыку и наших поэтов. Это так избито, да? Но она, правда, все это любила. Мы вино пили. Я же тогда уже совершеннолетняя была, можно было. Ну, мы немного, конечно. Чуть-чуть совсем. Для вкуса. И я ей сказала. Все сказала. Что люблю её, думать ни о ком не могу, что когда я смотрю на неё, мне дышать даже трудно. А она бокал поставила и поцеловала меня. Тогда все и случилось. Она первая у меня была. Не в смысле женщина, а вообще. А потом закрутилось-завертелось. То у неё, когда благоверный ее в командировках был, то у меня, пока родители на работе. Несколько раз номер в гостинице снимали. И целовались, целовались, целовались. Постоянно. Везде. Ну, когда вокруг никого не было, конечно. Скандал-то никому не был нужен. А несколько месяцев назад... — она вздохнула и замолчала.
Он был готов к этому. Он знал, что она никогда никому сама об этом не рассказывала. Даже первому адвокату. Свидетели, та женщина, ее муж. Но не эта девчонка, которая и была в центре всех событий.