— Дочка моей близкой подруги, — коротко отвечаю я.
— Что ещё за подруга и зачем ты притащил чужого ребёнка к нам в дом? — сердито интересуется отец и подходит ближе.
— Валера, давай поласковее! Посмотри, ты напугал девочку! — пресекает мама внезапный отцовский гнев.
— Её мать сегодня сбила машина, — тихо говорю я, но уверен, Стеша ещё не понимает. — Мне нужна ваша помощь, пока я буду в больнице. Я не могу взять малышку с собой!
— А как зовут твою близкую подругу? — спрашивает отец и специально делает акцент на слове «близкую». — Мы её знаем?
— Даша Чернова, моя одноклассница из лицея. Помнишь, как-то раз вы общались, когда она приходила ко мне в гости? Её мама была твоим стоматологом какое-то время.
— Помню, — еле слышно произносит отец и как-то даже меняется в лице. — А родители Дарьи где? А Дашина мать? Она не может посидеть с ребёнком?
— Дашкина мать умерла, а отца нет! Только бабушка, но она сейчас в отъезде. Будете помогать или нет? Не могу же я с мелкой мотаться по больнице. Я ещё ничего не знаю о состоянии Даши, мне нужно срочно туда.
— Значит, близкая подруга, — говорит отец себе под нос. — Давай мне девочку, а сам езжай! — подходит ко мне и пытается забрать Стешу из моих рук.
Меня удивляет реакция отца. Ещё минуту назад он грозно косился в сторону Стеши, а теперь практически выхватывает малышку у меня из рук.
Стеша продолжает цепляться за мою шею и ни в какую не желает отпускать меня. Тут подключается мама, которая всё это время задумчиво стояла в одном положении, рассматривая Стешку.
— Как её зовут? — спрашивает мама.
— Стеша, Стефания, — отвечаю я и отдаю тёплый комочек счастья маме.
— Какое красивое имя, да, Стеша? Пойдём, я тебе кое-что покажу, — нежно говорит мама и скрывается, уводя Стешу за собой.
Мы с отцом остаёмся одни, и наши взгляды встречаются. Отец молчит, но я вижу, что он недоволен сложившейся ситуацией. Он вздыхает, отводит взгляд и смотрит в окно. Морщины на лбу слегка разглаживаются. Сейчас он выглядит задумчиво.
— Пап, это всего на несколько дней! Обещаю, как только я разберусь в больнице и узнаю хоть что-то о состоянии Даши, я заберу ребёнка к себе. Она хорошая девочка, спокойная и не капризная. Стеша не доставит вам неудобств!
— Решай свои проблемы! Нам не сложно помочь, — отвечает отец, похлопывая меня по плечу. — Ты её любишь? Дашу? — вдруг спрашивает он.
— Люблю! Спасибо, пап, — уверенно отвечаю я, и, не теряя времени, покидаю свой дом.
До больницы долетаю быстро, кажется пролетая несколько раз на красный, а руки подрагивают на руле.
В приёмной мне толком ничего не говорят, кроме того, что Даша в реанимации. К ней не пускают, как и на территорию больницы, дальше приемного покоя. В отчаянии я падаю на скамейку и впиваюсь пальцами в волосы.
Я не могу её потерять! Как же так? Больше ничего не мешает быть нам вместе, но даже теперь появляются непреодолимые обстоятельства. Наверное, кто-то свыше против нашей любви…
— Роман, вставай! — слышу знакомый отцовский голос. Протираю глаза и бросаю взгляд на часы. Уже глубокая ночь. А я успел задремать прямо на скамейке в приёмном покое.
— Пап, они ничего мне не сказали, потому что я не родственник! Я понятия не имею, как она, — в отчаянии говорю я, стуча кулаками о стену.
— Успокойся, сын! Я уже всё узнал! Поехали домой, сегодня всё равно к ней не пустят, — спокойно говорит отец.
— И оставить Дашу одну! Я не могу подвести её, понимаешь? Не теперь, ведь я уже однажды сделал неправильный выбор.
— Всё будет хорошо с твоей Дашей. У неё сотрясение мозга и многочисленные ушибы, но угрозы жизни нет. Утром переведут в палату, сможешь навестить её!
— Как ты всё узнал? Мне они и слова не сказали, — удивлённо интересуюсь я.
— Главврач — мой давний знакомый. Не переживай, я обо всём договорился. Она будет лежать в платной палате с питанием в комфортных условиях и соответствующим уходом.
— Спасибо, пап, правда, я тебе очень благодарен, — обнимаю его. — Для меня очень ценно то, что ты помогаешь! Как там Стеша?
— Уснула поздно! Матери пришлось постараться, чтобы её уложить! Но она очень стойкая и терпеливая девочка, более того, ни разу не заплакала! — произносит отец. — Ты плохо выглядишь, Рома! Поехали домой!
Дома мне не спится, поэтому иду на кухню, чтобы сварить себе чашку крепкого кофе.
— Мама? Ты почему не спишь? — спрашиваю я, и мой взгляд падает на семейные фотоальбомы.
— Не спится, сынок! Фотографии смотрела ваши детские.
— Ностальгия по маленьким детям из-за времени, проведенного со Стешей? — улыбаюсь я.
— В каком-то смысле, да! Скажи, а Дарья тебе рассказывала, что-нибудь про отца малышки? — с интересом вдруг спрашивает мама.