Отодвигаю мысли на задний план. Меня тихо накрывает сном. Темным и таким успокаивающим.
Уже под утро начали сниться сны. Обрывчатые. Тягучие. Тяжёлые. Живые.
В них была Женька. Она смеялась и плакала, пела и кричала. Но все это было не для меня. Я словно был зрителем кино. Я смотрел, а она не знала, что я смотрю. Жадно. С тоской. Я звал ее, а она жила этой жизнью без меня.
И сны то не кошмарные. Не пугающие. Но я проснулся в поту. А в углах глаз слезы.
- Какая все таки хрень. – голос мой охрип. Хочется пить. Смотрю в телефон. 6 утра. – Твою мать. – Тру руками лицо и встаю.
Кухня. Стакан воды. За окном ещё темно, рассвет только-только начинает вступать в свои права. Надо сегодня попасть в институт. Вчера благополучно забил на лекции. Упираюсь ладонями в столешницу. Как собрать себя в кучу.
За спиной шаги. Это мама. Сонная. Обнимает меня со спины.
- Ты чего так рано? – хриплое дыхание в мою спину.
- Институт. Надо пораньше. Хочу поймать Кураева, сдать зачёт по философии.
- У тебя все хорошо? – в ее голосе слышны нотки беспокойства.
Нет, мам! Все не в порядке! Совсем все не в порядке! Твой сын влюблен безответно, в доме где он сейчас живёт происходит ад. Я вздыхаю. Улыбаюсь. Поворачиваюсь к ней лицом
- Твой сын взялся за ум, а ты спрашиваешь все ли у него в порядке? – мой тихий смешок.
- Да. Ты просто очень тихий. Ты таким не бываешь. – в ее глазах скопилось немного печали.
Целую мать. Освобождаюсь от ее объятий. Надо принять душ.
- Все в порядке. Просто устал немного. Я в душ.
- Хорошо. Я свою кофе.
Часом позже я в дороге. Тихий гул машины. Проснувшийся город. Светофоры, пешеходы. Дорога успокаивает.
В институте все проходит тихо. Леха не пришел. Алиска обжимается со своим новым парнем, сверля мне спину. А у меня каша в голове.
Что делать? Как себя вести? Что говорить? Настроение медленно катится вниз.
Как говорят: перед смертью не надышишься! Неспеша доехал до Орловых и я стою у входной двери уже минут десять, пытаясь найти силы войти… И не могу. Тут удар в лоб дверью, я падаю от неожиданности на пятую точку.
В дверях Женька. На лице мелькает целая буря эмоций, которые меняются одна за другой. Испуг. Шок. Понимание. Паника. Страх. Смущение.
- Привет. – хрипит она и срывается с места. Оббегает меня и скрывается из виду.
- Сбежала значит. – я сижу на льду с улыбкой. – Не только мне страшно сегодня. – почему-то накатывает волна облегчения.
Встаю. Отряхивают. Вхожу в дом. Надо решить как начать разговор, когда она вернётся.
Сколько дней прошло с той ночи. Неделя? Две? Да это же собачий бред. Она что агент 007? Как у нее получается так меня избегать. Я встаю, ее уже нет, ложусь, а она не пришла.
Если бы не ворчание Сереги о том, что она так себя в могилу загонит, я бы подумал, что она вообще не приходит домой.
Утро субботы. Тихое. Лена уехала к подруге, сказала, что вернётся поздно. Серёга в гараже. Я выпил кофе и двинул наверх к себе. И вдруг вижу, что она выходит из своей комнаты, крадучись, прислушиваясь.
Снова при виде меня паника, страх. Она как рак, пятится назад и пытается закрыть дверь.
- Стоять! – ору ей я. И врезаюсь плечом в дверь
Она скулит, пытаясь не пустить меня внутрь. Лёгкая борьба и я вваливаюсь в ее комнату.
Она такая потерянная. Стала как тенета, ещё сильнее похудела. Глаза огромные в половину лица. Начинает метаться по комнате.
- Ты не думаешь, что нам надо поговорить?
Ее плечи вздрагивают. Она закусив губу, мотает головой.
- А помнится, на меня ушат грязи был вылит, о том, что я не решаю свои проблемы. А, Жень? – хмыкаю я.
Она поднимает затравленный взгляд, слегка наклоняет голову набок, а в глазах вина, столько вины.
- Прости. – ее шепот.- Я не знаю, что говорить, и что делать. Я не знаю, как себя вести рядом с тобой.
- Я тоже. – моя спина упёрлась в дверь, руки скрещены на груди. Так она не убежит, а у меня не будет возможности ее касаться.
- Правда?
- Угу. Но радует одно, что ты помнишь, возможно не все, но помнишь что произошло. Да?
Это даже забавно. Она вся съеживается, становясь ещё меньше. Глаза становятся испуганными, как у кролика. Опускает взгляд и кивает.
- И что будем делать? Бегать дальше? Ты что Форест Гамп?
Мотает головой.
- Чего молчишь?
- Прости!
- За что?
- Не знаю, за все. За свое поведение, за отношение, за то что натворила дел. – Ее голос срывается до шепота.
- Ну, творили то вместе. – Хохочу я .
Ее заливает краска стыда. Боже, какая она сейчас красивая. Так хочется подойти и поцеловать.