Лиза спрыгнула со столешницы, подошла к нам и деловито сказала:
— Вообще-то гости скоро придут, а вы опять романтику развели.
— Это наш дом, — напомнил Матвей. — Здесь можно.
— Тогда быстро, — великодушно разрешила она. — Но потом за стол.
Я рассмеялась.
Он — тоже.
И в этот момент в окно ударило солнце.
Ярко.
Тепло.
По-летнему.
Оно легло на кухню, на лица детей, на руки Матвея, на букет полевых цветов в вазе, на наш дом — уже не просто красивый, а живой.
Настоящий.
Построенный не только из камня, дерева и света, а из всего, что мы выстрадали, выбрали и удержали.
Из доверия.
Из нежности.
Из упрямства.
Из любви.
Того самого дома, который сначала был просто проектом.
А стал — жизнью.