14 мая 2020. Квартира № 6. Домовой.
Он не помнил, когда его стали называть Домовым. Кто-то из постоянных клиентов запустил это прозвище, и пошло, поехало. Все потому, что он крайне редко покидал свою квартиру. Было чертовски трудно вытащить его куда-то, будь то кино, магазин, шашлыки на берегу реки или просто парк или бар. Вот поэтому и Домовой.
Он откинулся на кресле, забросил ногу на подлокотник и закурил, пуская дым в сторону открытой балконной двери. Телевизор в пол стены без звука показывал хрен знает какую серию “Смешариков”.
Вся комната заставлена коробками, на стеллажах вдоль двух стен до потолка были книги. На третье стене висел телевизор. Большой, черный, как дыра в пространстве и разуме шизофреника, дыра, которая периодически заполнялась разноцветными, не связанными между собой картинками.
Домовой докурил, допил пиво, сунул окурок в жестянку, которую точно зашвырнул в офисную металлическую сетчатую урну в углу, между балконной стеной и полупустым стеллажом. На большом столе, под окном, стояло три монитора, ноутбук, гудел системный блок, пара клавиатур, мониторы мерцали какими-то чертежами, картинками, проявляющимися из мелких квадратиков, таблицами. Под клавиатурами ворох чертежей, в пивной кружке авторучки, карандаши, пара столовых ножей, китайские палочки для еды, ножницы, пилка для ногтей, очки, маркеры…
Домовой вытащил из кармана джинсов - единственное, что было на нем надето в буквальном смысле - сотовый, ткнул кнопку быстрого вызова: